Relojes de Arena

Un plan increíble (Capítulo IV)

2011-12-31T10:26:00.000-08:00

Los primeros rayos de luz ya habían alcanzado la compuerta principal de la fábrica de celulosa. Todo el mundo aguardaba impaciente la presentación de nuestra nueva nave: Hans Rivel, empleados, el propio Tom casi recuperado, algunos vecinos y los empresarios.
– Señor Rivel – preguntó uno de los inversores – ¿Es cierto que aún no ha probado el prototipo, pues fue justo anoche cuando lograron acabarlo?
– No exactamente – respondió Hans – A decir verdad terminamos unas horas antes, pero evidentemente la plantilla se hallaba agotada y tras un célebre brindis, les di a todos descanso.
– En ese caso esperemos incorporarnos todos a la fiesta, señor – añadió el empresario, retirándose un poco para hablar con sus otros compañeros – Espero que su idea sea sólida; no me gusta que jueguen con mi dinero.
– ¡Damas y caballeros! – exclamó Hans, comprobando con su reloj que ya había llegado el momento – Muchas gracias a todos por asistir a la presentación de nuestro nuevo invento – comentó en voz alta y agradecido – Sin duda muchos ya conocen la idea, que hace ya justo año y medio, aquellos caballeros ahí situados – explicó señalándoles – me propusieron: una máquina capaz de circular por tierra, navegar cual anfibio y lo más imposible – añadió el señor Rivel, tomando una emocionante pausa – volar, cuando casi aún no se ha hecho – todos aplaudieron. Los empleados y vecinos más; los empresarios menos – Muchos sabéis que ha sido un proceso largo y muy elaborado; que ha sido una guerra contra reloj contra estructuras y materiales, mas no siempre logramos ser resueltos – comentó, tomando una leve pausa y observando a Tom, quien no obstante sonrió ante aquellas palabras – Un año y medio después, descubriremos si nuestra idea ha sido todo un acierto, o únicamente un mero sueño. No obstante, permítanme ser una vez, ésta vez al menos… un niño – rogó al público, quien en un principio no entendía qué quería decir – Permítanme si no, volver a ser un profundo enamorado – todas las damas sonrieron – Realmente, la puesta en marcha de este proyecto ha sido todo un sueño: nacido como un loco sueño; programado para hacerse realidad; inspirado en sí mismo y calcado por las evidencias que nos aportan la naturaleza humana, o tal vez nuestra divinidad ¡Damas y caballeros! Nuevamente, bienvenidos a nuestro sueño – finalizó Hans, recibiendo un gran aplauso, mientras las puertas de la fábrica se abrían y poco a poco se iba dejando ver la forma de su nuevo gran proyecto.

Segundos después, los empresarios habían palidecido, mas todo el público adyacente sonrió y siguió aplaudiendo al observar el prototipo. Sustentado por cuatro pequeñas ruedas a modo de norias, un magistral y robusto barco de papel de dieciocho metros de eslora por cinco de altura, se hallaba blanco y luminoso, dispuesto a afrontar su destino.

Los motores rugieron, no obstante con mucha menor intensidad que los del primer prototipo. Las calderas portátiles eran muy pequeñas, más esto no era un problema para la conducción y la velocidad, ya que el peso a empujar del vehículo era mínimo.
– ¿Qué han hecho con nuestro dinero? – preguntaban algunos empresarios enfurecidos.
– Cumplir con los objetivos – respondió Hans – déjenme realizar las pruebas y así pronto quedarán convencidos.
– ¡Se hundirá en el mar! – repusieron.
– Marcharemos hacia el horizonte, y tras alcanzarlo regresaremos tal y como hemos venido – exclamó el señor Rivel – Este barco es sólido y se encuentra bien protegido – Así, aquel singular vehículo circuló por la carretera cual objeto de desfile, ante los ilusionados ojos de los niños y los incrédulos de los más ancianos vecinos. Retomando el antiguo sendero de arena, el barco no tardó demasiado en abandonar tierra, dejándose abrazar por los mares y tomando un rumbo; un rumbo al horizonte infinito. Todos marchábamos alegres y felicites; la embarcación era sólida, ligera y cómodamente navegable.
– ¡Un hurra por los constructores! – grité, siendo correspondido con una alegre respuesta.
– No hay filtraciones ni papel mojado – comentó otro – Sin duda hemos ganado con creces esta batalla.
– Tan solo queda saber si venceremos la última – añadió Hans.
– ¡Cuán rápido hemos alcanzado el horizonte! – exclamaron varios empleados.
– Es momento pues, de regresar a tierra – ordenó feliz el señor Rivel – A su llegada, todo el pueblo aplaudía junto con los empresarios por tan célebre hazaña – Suban a bordo – les dijo Hans a los empresarios – Hay capacidad de sobra para vosotros, y sin duda creo que estáis ansiosos como nosotros, de ver volar este aparato.
– ¿Crees que lo conseguirá? ¿Cómo, con la forma de un barco? – preguntaron intrigados.
– Liberando nuestros más rígidos pensamientos – contestó el inventor – No todo lo firme es sólido, ni rígido lo contundente.
– Nos deja en ascuas.
– Ya lo veréis – les indicamos algunos. Tomada la marcha rumbo a las montañas, atrás dejamos al pueblo expectante, deseoso de ver surcar por los aires nuestro ingenioso avión que habíamos construido. Una vez alcanzado el puerto de montaña, todos bajamos del barco y comenzamos a manipularlo para transformarlo. Cual célebre metamorfosis, el ingenioso barco sin papel mojado se convirtió en un gran avión con capacidad para dos personas.
– ¿Quién vuela conmigo? – preguntó Hans Rivel.
– Yo lo haré – dije.
– Acompáñeme pues – respondió el noble caballero.

Aquel día en la ciudad lo convertimos en festivo; no hubo niño que no alzara su vista y contemplara nuestro audaz vuelo; no hubo anciano, quien melancólico, liberara sus pensamientos y por un instante, se sintiese menos longevo; los amantes sus vínculos fueron reforzados… como aquellos dos que inspiraron nuestro navegar. O cómo no, como aquel padre e hijo que inspiraron nuestro vuelo.

Aquel día sin duda, Hans Rivel logró cumplir un sueño. No uno propio, sino más bien… uno nuestro.

Daniel Villanueva
23/04/11 – 15/05/11
¿Volamos? ¿Navegamos? ¿Circulamos?

Margareth - The House of the Lost Lovers Part I (10) - The House of the Lost Lovers

2011-11-13T10:52:00.001-08:00

It’s time to tell you high
You’re not alone this day.
Your home is my house
And I’ll never go away.

Well go to sleep this night
There I’m seeing you everyday
Crying for the time
Is passing without him.

No!
Margareth!
Don’t want today
Change your heart because…

Long time I saw this coast
Where you kissed me and then you said
Good luck, go to the war!
I’m proud of you, go away.
This time I saw the lies
You weaved all with chains
I can smell it in my house
And I only can fell hate.

No!
Margareth!
Don’t try to change
Her love for the lord.

I’m the owner of this place,
Here I’m crying for
All my misfortunes of past days
Long time has gone.

Runs Melissa by the stairs
Seeing my shade to walk.
Seeing some glasses in the air
Wich then they will fall

There’s no illusion!
It was real all you saw!
Terror!
Confusion!
Due to what you’ve done!

(Whispers from the ghost)
“Don’t try to escape from me
You already don’t break your love
I know you’re afraid
When you see I’m a ghost.
Only one must be dead
But I’m sure you’re not this one
He comes from away
And soon I could see his blood”

Daniel Villanueva
10/06/11

Says the leyend (09) - The House of the Lost Lovers

2011-11-02T09:51:00.000-07:00

Says the legend, that long time ago in this place, a rose born very green and with a lot of force. All plants around saw her and the envy rotted his souls: One tried to grow enormously to do shade to her; another tried to drown her roots. Then, that’s rose began to feel hate, and she killed all the plants that tried to end her soul.

Long time later, a man in love decided to build in this place his home. He was married with his loving Margareth, who wanted to kill the rose. The war exploited, and the lord of those lands clamed the presence of the owner of this house. James was his name, and encouraged by his wife, he decided to leave his home and going towards the war.

He fought for his life and fought for his love; for his supposed love… two years later, the winter comes to his life when he comes to his home. Margareth had a little child, but his father was the Lord. She had cheated his husband; she would have wanted that James had died in the war, to be forever with the Lord.

With a Knife, she did something terrible; the same thing who did time latter her also supposed love: she killed James, but then, she died by the hands of her dear, the Lord. “Did you ever think I’m with you for love? No, I don’t; this precious house is the reason of all. That’s the place where I would like to live forever” – Said the lord, minutes after the both murders.

Minutes after he also died; something unnatural from the own house decided to end his life. The shade of James; the shade of a rose…

Daniel Villanueva

Inmersión

2011-10-27T02:53:00.001-07:00

El leve sonido y el tacto del viento habían logrado despertarme, haciendo estremecer mis cabellos en las mejillas y transmitiéndome todo su frío intenso. Sin abrir los ojos, me daba cuenta de todo cuanto alrededor acontecía, o lo que al menos imaginaba en sueños. Sentía la nieve donde reposaba mi cuerpo, distantemente helada como si ésta únicamente fuera un efecto; sentía el mecer de las ramas de innumerables árboles, cual arco a un violín excelso; las pisadas de un furtivo lobo en busca de alimento; el cantar en alguna parte de un mochuelo jamás perdido en aquel inhóspito invierno. Escuchaba unas ligeras campanillas, allá o acullá, tal vez producto de la imaginación en aquel magnífico sueño. Tan sólo una fina camisa me cubría, mas tan sólo sentía fresco; algunas motas de seca nieve en mi rostro se revolvían, mas jamás sentí dolor ni entumecimiento en la nariz o en mi cuerpo.

Un último cántico de la remota rapaz de antaño hizo abrir mis ojos, descubriendo aquel hermoso manto blanco y azul que cubría aquel oscuro y sombrío páramo; descubriendo los retorcidos troncos de los árboles, ondulados por el viento; el lobo que antes escuchaba discurrir y que atentamente me observaba, cual siervo al amo, dejó escapar una tierna mirada infantil justo antes de desaparecer, cual fantasma errante, mas sin transmitir jamás miedo.

Levanté el rostro hacia arriba, hallando entre las nubes una tímida silueta, blanca y hermosa, vestida con blancas sedas; mostrando únicamente su mirada que embelesa… Luna la llaman; toda una auténtica doncella.

Escuché nuevamente aquellas extrañas campanillas, cual crótalos dorados convertidos en lucecitas graciosas, que luchaban contra la niebla. Cuán hermosas parecían en la distancia aquellas luces que distraídas se acercaban, diminutas y traviesas. Mi respiración se aceleraba; pese a estar tumbado, mi mano, una vez salvada la distancia, trataba de jugar con ellas. Algunas me hacían leves cosquillas, entrando por la manga de la camisa y escapando por el cuello, posándose luego en mis mejillas y calentándolas cual caldera, como si todo fuera un juego; otras simplemente bailaban alrededor del codo, describiendo rápidos giros y apartándose rápidamente hasta las piernas, regresando de nuevo.

Mas ¿Cuál era su naturaleza? Sin dudar, tomé suavemente con mis dedos una de aquellas lucecillas, similares a una gota de agua encendida y la acerqué a la vista, mostrándome ella las llamas de un intenso infierno. De pronto aquella gota de luz creció ante mi vista, empapando toda la camisa para finalmente envolverme y observar bien de cerca el voraz incendio que todo absorbía, la consumía y me abrasaba sin remedio.

¡Atrás! ¡Atrás voraces llamas, no maltraten mi cuerpo! ¡Atrás, realidad oportunista, que me tratas cual juguete viejo, ajado por tus caprichos y abandonado en el desconsuelo!

Abandonada toda esperanza, abdicando ante el poder del fuego griego, pude observar la semilla y la salida de aquel temible paradero: danzando airosa en mitad de todo el tormento, una brillante y azulada gota de agua fría vino a acercarse, ofreciéndome consuelo. Tiempo era para una nueva inmersión; para entregarme a la fantasía y la calma del mundo interior; de escapar de las llamas, convertidas únicamente en esferas, agitadas e inofensivas; danzantes y perdidas en el frío más plácido y conservador, lejos de la árida realidad, cruel y yerma.

Daniel Villanueva
16/09/11

Neverending (08) - The House of the Lost Lovers

2011-09-13T05:11:00.000-07:00

One day, soldiers take their hands;
Flags have fallen down;
Brothers left their arms
Rotting in the ground.

“From the fields where lies did break
My innocence
I’ll restart my way this day.”

Andrew left behind the slaving way
And comes to home,
Dear home
Just with her.
Flags rest on the soil unknown,
Where no one will fight again.
Sheeps then were free men that day, so…

Make your dreams come true,
I’m sure you can get
Because life is too short
And you know well.
Better be yourself on
This neverending way called “(to) live”...
Free your soul!

Melissa runs scared,
Something lives at home
Comes from everywhere
And she’s still living alone.
Unknown forces behind veils
Chains her in the storm
But she still believes in love.

Andrew left behind the slaving way
And comes to home,
Dear home
Just with her.
Fate just waits; the end now comes
Only remain our hope
To do all we want, you know…

Estribillo

Daniel Villanueva
10/06/11

Martes, 13 de Septiembre de 2011. Presentada por fin "Helena" al público, ya puedo subir fotos de ella en todo su esplendor.

Precisamente con ella, a mediados de Agosto, ya he grabado todas las pistas de batería del proyecto musical "The House of the Lost Lovers". La verdad es que ha sido toda una experiencia de 31 horas de grabación, concentradas en 3 días y a toda prisa, pero una vez ya he podido escuchar las pistas, he de reconocer que el técnico de sonido lo ha montado todo fenomenal y que lo único que queda es seguir adelante. Pasando por terminar de estructurar los temas con los guitarristas, grabar guitarras, bajo, piano, teclados, cuarteto de cuerdas, percusión, voces, efectos y masterización... casi nada.

Espero, que con suerte, el disco esté preparado para comienzos de 2012; llegados a ese punto, todo será cuestión de diseñar el espectáculo en directo.

¡Saludos a tod@s!

Some Day - Honour & Blood Part. III (07) - The House of the Lost Lovers

2011-07-02T10:58:00.000-07:00

Prelude
Melissa, scared, goes to his home without him;
The colonel is angry because he wants to live
Inside these walls, without knowing something (is) seeing him…
Soon he’ll take his revenge!

Main Theme
One year has happened from that day
My love I left behind
And I’m right here under your chains
Alone in this night.
Just a year of fear and mistakes
Shouts me high
So, I want to break this kind of life everyday
And return with my…

Somewhere
My love cried
Somewhere
At home, where I want
Some day
To return in this time
Today
There’s fear in my house so I want…

Some day
I’ll be with my love, one night.
Some day
I’ll desert from this slaving life.
Some day
You said “one day I’ll be fighting with you some day”
(Some day) whisper.
I’ll leave this war behind
To my house I’ll came

Goodbye…
To the arms,
this life,
Your lies,
My cries,
More dies!
Goodbye!

Daniel Villanueva
03/04/11

Bloody Hell - Honour & Blood Part. II (06) - The House of the Lost Lovers

2011-06-25T09:20:00.000-07:00

Too far from (the) dreams
I keep someone of this inside my soul.
Too far to see
Just the lies that today rule our own.

Soldiers go to fight
Don’t know where; don’t know why…
Don’t know if soon they’ll die.

I’m falling slowly into madness
Trying to escape from destiny,
When there’s no time to pacify my weariness.
Blind sheeps go fight everywhere
Sent by someone favoured
Who draws this battlefield of bloody red.
Oh, no!

I want you, my dear
But the war goes on
And here I’m fighting for
Someone I can’t see
Because he never was here
Giving us force .

Now I go to fight
Don’t know where, don’t know why…
Don’t know if soon I’ll die

I’m falling slowly into madness
Trying to escape from destiny,
When there’s no time to pacify my weariness.
Blind sheeps go fight to this hell
Sent by someone favoured
Who draws this battlefield of bloody red
Oh, no!

Daniel Villanueva

The Dark Seduction - Honour & Blood Part. I (05) - The House of the Lost Lovers

2011-06-10T04:20:00.000-07:00

- Lady I know
Your heart must be shattered
Your husband to a cruel war he go.
We both hope
He won’t have a problem
And soon you won’t be alone.

Lady, come with me tonight
To talk me while we walk
Let’s me know you while he fights
And he will be saved one day more.

- So you must know
There’s only a man in my heart
And you’re not this one.
You sent him too far,
Promising him glory and future
In this fucking war.

I only can feel hate for you;
Go away, walk alone!
Be a man and go to fight;
“Didn’t you talk about to…

Save your land?”
Selling promises
For a better world.
Like poor lambs
You conduce us to spill our blood.

- Please, think what I told
Take my hand
And soon you’ll be covered with gold;
Just beside my throne
I’ll put your desires and all things
That really you want.

- I only want to my side
Whom you sent to the war
- Then, don’t be you like cold ice,
Only just say…

I’m your lord!
Selling promises
For a better world
Cold, what I feel in this night in my blood,
When you try to kills my hope
Lord!
Your false promise hurts me likes a sword.

(Solo instrumental)

I’m your lord!
Selling promises
For a better world
Cold, what I feel in this night in my home,
When you try to kills my hope
Lord!
You conduce us to spill our blood.

Daniel Villanueva
23/02/11

Un plan increíble (Capítulo III)

2011-05-10T17:32:00.000-07:00

Tras la marcha de nuestro jefe, todos allí, en la habitación de Tom, en el hospital, nos hallábamos cabizbajos y constreñidos.
- Creo que Hans sólo pretende animarnos – comentó uno – pero este proyecto no podemos cumplirlo.
- No, cuando aún se sigue buscando un prototipo definitivo para el vuelo – agregó otro - ¿Cómo entonces pretendemos aunar tantos objetivos?
- Sólo faltaba que nos pidieran que fuera sumergible, cual sueño de Julio Verne en sus “Veinte mil leguas de viaje submarino” – dijo una vez más.
- Es imposible – sentenció el primero en hablar – Un sueño imposible.
- Mas los sueños, sueños son – repuso el malherido Tom – tal vez en estas seis semanas que quedan os deparen muchas sorpresas ¿Quién sabe si os adelantáis a las ideas de muchos otros? Si no fuera por la ambición del señor Rivel, jamás me habría dejado lanzar en ese mortal instrumento.
- Hablas como joven que eres – comentó un veterano – Con el tiempo descubrirás que muchos sueños se olvidan, y que otros – prosiguió, no obstante quedándose a última instancia bloqueado y pensativo.
- ¿Otros qué? – preguntó Tom.
- Otros habrán muerto – finalizó la voz atascada, quedando su mirada sumida en la tristeza y en el infinito.
- Los sueños se destruyen solo si se les deja morir – protestó el joven – mas siempre que quede esperanza, cual ave Fénix, volverán a surgir.
- ¡Rescata entonces de las cenizas mi invento! – gritó groseramente el diseñador del accidentado aparato.
- Nuestro invento – recalcó Tom, especialmente en la palabra “nuestro” – Mas creedme que Hans lo hará; seguro que lo hará.

He de confesar que durante aquellos dos días, ensimismado y meditabundo en casa, todos mis pensamientos fueron derrotistas y negativos. Marchaba al mercado a realizar mis compras y preguntaba por Hans, más todos comentaban: “pasea solitario por la playa; debe haber sido muy duro para él lo del chico” – decían unos - “¿Por la playa?”- reponían otros – “Yo lo vi subir a las montañas ¡Seguro que se encuentra triste por la destrucción de su artilugio! ¡Ese hombre no entiende de personas; sólo de sí mismo!”. “Lo dudo”- dije – “Aún así todo es muy duro; no creo que podamos conseguirlo” – sentencié, haciendo bajar la cabeza y despidiéndome - “Hay cosas diseñadas por Dios en las que no puede inmiscuirse uno” – comentó una voz anciana – “Dejad para las aves sus alas, si no queréis que nuevamente os castigue el Salvador”. “Salvación y castigo; incongruentes palabras”- pensé.

Subí aún más triste a casa, donde por suerte o por desgracia, nadie me esperaba. Las dos jornadas sin trabajo resultaron aciagas, a excepción de la última tarde, cuando llegó a casa una visita inesperada ¿Sería el señor Rivel? A toda prisa corrí para abrir.
- Correo urgente, con remite de Hans Rivel – exclamó el cartero – Aquí tiene su sobre y por favor, firme aquí – así hice. Apenas transcurrieron unos segundos, cuando impaciente, logré ver el contenido de aquel sobre. Simplemente, se trataba de una carta; o más bien una cita.

“Mañana, a primera hora de la mañana, quedan citados todos sin excepción en la fábrica de celulosa, junto al puerto”.

Sin duda quedé perplejo ¿Por qué la fábrica de celulosa? ¿Acaso íbamos a reciclar todos nuestros informes para disponer de papel limpio y realizar otros nuevos? No obstante, creo que va siendo momento de abandonar toda clase de especulaciones; va siendo hora de aclarar que ésta no es una historia triste, sino el cumplimiento de muchos sueños; la consecución de un plan increíble ¿Y quién mejor para narrar tan célebre desenlace, que el propio Hans Rivel? Sé que es mi papel… que fue mi labor, narrar la memoria de aquel singular encargo; mas me es imposible narrar con mejores palabras las propias del señor Rivel, quien me cedió como regalo al final, su diario.

“23 de febrero de 1903.

Cuán imposible me es olvidar tener al pobre Tom, herido en mis brazos ¿Acaso es el precio a pagar para lograr este sueño? Pronto recibiré la llamada de los empresarios, cual matones a sueldo ¿Qué podré decirles? ¿Cómo podré resolver tal entuerto?

Al menos mis ojos, esta tarde de invierno, han suavizado su mirada tras un largo paseo por la playa. Creo que incluso que alguna lágrima de ellos ha surgido. No muy lejos de donde me hallaba en la arena sentado, dos jóvenes enamorados jugaban cerca de las rompientes olas, besándose y sonriendo. Casi parecía que el tiempo no transcurriese por ellos, transmitiendo siempre juventud y pureza; amor y deseo.

El viento arreciaba la costa, mar y arena; sin suavidad pero tampoco sin tormento. La mar, argentífera, esperaba inquieta abrazar a aquellos dos enamorados subidos en una barca, que acaban de tomar, hacía escasos momentos. Ambos sonreían; él remaba, y ella con sus manos tramaba un pequeño juego. Transformando un simple folio en un barco de papel, presta sonrío mientras ambos se dirigían lejos de las olas, tan solo un poco mar adentro. La mar se volvió dorada con los últimos compases del Sol poniente, celebrando el futuro rumbo de un navío nuevo. Ambos suavemente, habían colocado aquel pequeño barco de papel en el mar; Más gritando “rumbo al infinito”, lo dejaron navegar, libre por el mar, en busca de los sueños perseguidos.

Rumbo al infinito… ojala pudiese verlo.

Apenas los dos amantes pisaron tierra de nuevo, abandonando así un mar cobrizo de la mano de un Sol a punto de caer dormido, presto abandoné la playa, deseando que la mañana siguiente fuera tan propicia, como para aquellos jóvenes aquel día lo había sido.

24 de Febrero de 1903.

¡Eureka! No existe mejor palabra.

Acabo de regresar de enviar las citaciones para mis empleados, y sin duda, ya estoy deseando verles ¡Mañana será un gran día! Estoy muy seguro de ello; mas no cerremos con el simple júbilo esta página; menester será narrar por qué en estos momentos, mi rostro al fin luce contento.

Sonó el despertador como siempre, a las siete de la mañana, cuando algo abrumado, traté levantarme e ir directo a por el desayuno y mejorar así mi humor, que estaba siendo de perros. He de reconocer que mientras tomaba mi café y aquel pan tostado con mermelada, mis felices pensamientos hacia aquellos dos jóvenes se habían tornado en envidia, un poco insana. “Deseando que la mañana sea tan propicia, como la tarde de ellos” – murmuré - ¿Quién se cree esto?- por suerte, aquellas insulsas propuestas iban a ser las de un completo ignorante.

Saliendo de casa a las 07:45 horas, tal y como indicaba mi reloj de bolsillo, presto decidí tomar el tranvía que me dejase a pie lo más cerca de la colina, donde habíamos realizado el infausto ensayo, hacía varias mañanas. Sin duda, resultaba curioso que a aquellas horas apenas hubiese pasajeros, pese a ser martes - “Cómo se nota que hoy, es día festivo” – comentó el maquinista, a quien conocía desde hacía muchísimo tiempo - ¿A dónde va hoy que tan siquiera es de día, y todos en la ciudad plácidamente duermen? – me preguntó – A las montañas – dije – ¿A ver qué ha quedado del accidente? – preguntó nuevamente el conductor del tranvía – No es por ser impertinente, si mi pregunta le ha molestado – se excusó el chofer, quien sintió alivio tras mi negación – más, el otro día subió allá arriba mi hijo junto a sus amigos, y me comentó que poco queda tanto de su cacharro como del edificio – concluyó – Lo sé – respondí – Tal vez sea a nostalgia del sueño casi conseguido; la máquina desde luego prometía, pero qué vamos a hacerle. Al menos el chico se recuperará y así ya todos estamos contentos – comenté aliviado – Ésa es la mejor noticia sin duda – añadió el maquinista – ¡Fin del trayecto! Ha sido un placer volver a hablar con usted – se despidió el chofer cortésmente – El placer ha sido mío ¡Disfrute del día! O que al menos le sea leve la jornada de trabajo – me despedí del mismo modo – Más bien que me sea leve; aunque por suerte descanso al mediodía ¡Hasta luego!

Detrás dejé marchar al solitario tranvía, situándome justo frente a una vieja destilería, que hacía de límite entre la ciudad y la montaña. Desde allí, casi podían distinguirse claramente las ruinas del edificio accidentado, ya que apenas restaban veinte minutos de tranquila marcha hasta dicho lugar. Subí desde luego sin prisas, recordando los aciagos momentos en los que todo el equipo habíamos bajado por aquí corriendo, para salvar a nuestro compañero; recordando la vista atrás desde el propio tranvía, donde nos habíamos montado, observando las llamas del accidente, allá a lo lejos, donde pronto iba a estar.

Una vez alcanzado el “edificio”, tal y como me había indicado el chofer del tranvía, poco quedaba de aquel lugar. Prácticamente todo se había reducido a un amasijo de hierros retorcidos, por el peso de los escombros que en ellos habían caído y del propio calor del fuego, que las cámaras de las máquinas de vapor habían producido. Observando aquello, nuevamente agradecí al destino que Tom no se hubiese quemado. Mucha suerte tuvo al salir despedido de aquel infernal “cacharro”, como así lo había llamado el maquinista durante el camino. No tardé en tomar asiento entre los propios escombros para quedarme perdido en mis pensamientos y para mi sorpresa, quedarme dormido.

Así, serían las once de la mañana cuando unos gritos, me despertaron de improviso; estos no eran de angustia, sino de alegría; mas no eran los de un adulto, sino los de un crío. Incorporándome, al fin divisé a aquel chiquillo jugando ladera arriba junto con su padre - ¿Qué estaban haciendo? - Me pregunté. Sin ningún tipo de reparos, ascendí curioso para observar el juego que tenían entre manos. Con un buen bloc de folios usados, ambos estaban fabricando una flota de aviones, cada uno según su propio diseño. Además, a juzgar por los pocos papeles que quedaban sin manipular, en breves momentos se dispondrían a iniciar lo que iba a convertirse en un “gran concurso”: la demostración de cual prototipo era el mejor. Unos, de alas estrechas y alargadas, con unos trazos muy bien marcados, competirían con otros de alas más anchas y algo más irregulares.
- Tu avión se doblará con el viento – le decía sonriente el padre a su hijo.
- Pero tiene mejores alas para planear – le respondía alegre, aunque ansioso porque las pruebas le diesen la razón – En cambio el tuyo es muy estrecho y el aire no lo levantará.
- En tu colegio los niños no saben hacer aviones. Mejor, cuando lancemos a todos estos te enseño con algún accidentado cómo se construyen – le dijo nuevamente.
- De acuerdo – aceptó su hijo – cuando recojamos los tuyos te enseño cómo se hacen mis aviones – y ambos rieron, más cantaron la cuenta atrás para el momento de los despegues.

Sin duda alguna aposté por los aviones del padre, los cuales en un principio no me defraudaron, con sus trayectorias limpias y su impecable diseño; no obstante, fueron los aviones del hijo quienes, sin quererlo, me inspiraron. Una ráfaga de viento vertical bastó para que uno de los suyos se elevara, ascendiera y su rumbo prosiguiera… tanto, que al cabo de unos cuatro minutos incluso lo habíamos perdido de vista en el zenit, allá en el azul infinito. Tal vez fuera el esbozo arriesgado; el impulso y la vitalidad de un niño; el azar; la física o el propio amor a una empresa imposible; a un soñado camino. Plausiblemente, sin previo aviso, había conseguido enlazar tres distantes palabras: éxito, riesgo y diseño. Más todas ellas se hallaban englobadas por el amor; por la sonrisa; por aquel pliego de papel…

¡Eureka!

Hoy vuelvo a ser un niño”.

- Por favor señores – exclamó el señor Rivel – les pido que se conformen según los equipos de trabajo del anterior prototipo; aunque ésta vez, vais a hacer un cometido muy distinto.
- ¿Qué hacemos en una fábrica de papel? – preguntó uno de los empleados.
- He dejado unos cuantos folios en blanco por cada grupo – comenzó a explicar Hans – uno por cada integrante – aclaró – Ahora escúchenme bien: quiero que el primer grupo se dedique a bosquejar barcos de papel; el segundo aviones; y el tercero que estudie la celulosa y todas sus propiedades.
- ¿Y a continuación qué? – preguntó otro empleado intrigado.

Faltaban dos semanas de incesante trabajo en aquella fábrica de papel, hasta el famoso y temido día del cumplimiento de plazo. Casi exhaustos, unos apenas podíamos mantener el aliento tras varios días forjando un enorme recipiente metálico, a modo de piscina somera. A otros la cabeza les daba vueltas, tras semanas y semanas de cálculos infinitos, tanto de pesos como de estructuras. El sueño, loco, que no imposible, requería de la más pura concepción de la propia perfección. De los detalles más precisos; de los trabajos más cuidadosos; de la imaginación de un crío.

Días después las propias máquinas de la fábrica funcionaron al máximo, generando la pasta más flexible, pero a la vez más resistente, que en aquellos tiempos se podía producir. Vertimos toda ella en el recipiente, y tras dos días de minuciosos cuidados, la primera fase de la construcción había concluido.
- Señores – dijo Hans Rivel – tengan por seguro que aquí se encuentra el folio más grande, jamás “construido” – Todos reímos mientras sujetábamos nuestra primera copa de brindis, en nuestra primera celebración por el prototipo.
- ¡Por nuestro sueño! – grité.
- ¡Por nuestro sueño! – gritaron todos.

Acto seguido se procedió al encerado de aquel enorme folio rectangular, de treinta metros de largo, por veinte de ancho. De éste modo, cubierto por una cera antideslizante e impermeable, aquel material aparentemente sensible al agua no tendría miedo de hallarse en el mar o enfrentarse a la lluvia. Nuestro primer escollo, ya lo habíamos salvado desde un principio.

Tras aquel peculiar barnizado a dos caras y a filo, de un centímetro de grosor, la siguiente misión resultaba ser también una de las más complicadas. No sólo por la logística, sino por lo preciso. Había llegado el momento de realizar los plegamientos del papel. Lo que en un principio había sido una auténtica lona lisa, cinco días después resultaba ser un auténtico mosaico entrelazado de bordes y líneas, de dos colores distintos. Tampoco fue menos importante la colocación de las seis ruedas necesarias para la funcionalidad del singular arquetipo; ni de la estructura para colocar los motores, o los agarres de la tripulación que, posteriormente fuimos. Fuera como fuere, a falta tan solo de un día para el plazo, el segundo y último prototipo ya estaba listo.

Aquella noche… dormí rendido.

MUY PRONTO, EL ÚLTIMO CAPITULO.

Daniel Villanueva
05/05/11- 10/05/11
Al ave Fénix

Un plan increíble (Capítulo II)

2011-05-06T03:57:00.000-07:00

- ¡Todo marcha! – exclamaron los empleados, dándose entre ellos abrazos y señas de júbilo.
- ¡Adelante! – exclamó Hans acariciando los incipientes pelos de su descuidada barbilla. Así, aquella colosal obra comenzó a rugir con más potencia, haciendo deslizar sus 4 robustas norias que servían como ruedas por la carretera.
- ¡Rumbo al mar! – celebraron todos. Apenas quince minutos de la salida, aquel enorme artilugio comenzó a atravesar las siempre complicadas arenas, mientras toda la población de aquella localidad observaba atónita aquel monstruo metálico, que a punto estaba de alcanzar el agua - El mar se halla calmo, en espera de que se cumpla nuestra gloria – seguían celebrando los casi ahora marineros.
- Aún así tengan cuidado con las olas – advirtió el señor Rivel, cual noble capitán.
- Así sea – exclamó el jefe de máquinas, siempre pendiente del estado de las cuatro calderas. Precisamente, tal y como había advertido el diseñador de la nave, éste era el papel más crucial para la conducción y la navegación: las cuatro calderas no solo definían la velocidad, sino la navegación, al ser éstas independientes y hacer girar cada una de ellas una noria diferente. No obstante, teniendo en cuenta que cuatro calderas podían adquirir cuatro potencias diferentes, se había previsto establecer cuatro conductos con válvulas de apertura y cierre, con el fin de compensar la temperatura y la presión de las diferentes cámaras.
- Hinchen los flotadores – ordenó Hans – aquellos, eran dos grandes globos situados en la zona media de cada una de las alas, de modo que así impidiese que las dos palas se hundiesen en el mar y ocasionasen trastornos en la navegación, o incluso el hundimiento.
- ¡Globos preparados! – gritaros sus encargados. Segundos después, el ambiente rebosó felicidad, al comprobar cuán firme era la ahora nueva embarcación jamás inventada.
- ¡Navegamos! – cantaron todos.
- Muy bien, valientes – gritó Hans Rivel, descuidando la prudencia y arrojándose en los mares de la victoria – Rumbo pues al Sol, allá en el horizonte.
- ¡Rumbo al este! – dijeron, avisando al jefe de máquinas. Lentos, pero seguros, todos marchamos a bordo de nuestro invento, rumbo a ese punto donde nuestras casas apenas eran una tímida línea blanca. Haciendo detener las norias, todos quedamos asombrados de cuán tamaña había sido nuestra obra.
- La vista es maravillosa – comenté anonadado, asombrado ante tan bello paisaje.
- Así es – comentó Hans – más prosigamos nuestra misión sin más demora ¡Es hora de volar! Ésta será la parte más peligrosa – finalizó algo ensimismado, mientras consultaba su reloj de bolsillo, bañado en plata y algo antiguo. Dando media vuelta, los marineros poco a poco fueron aproximándose a la costa, tratando de regresar al mismo punto de la playa donde habían partido. Cumpliendo con esta parte, pronto dejamos de ser marineros para convertirnos en simples tripulantes. Tras cierta dificultad, finalmente logramos escapar de las temibles arenas, alcanzando la sólida carretera, y tomando el desvío hacia las montañas, más allá de la ciudad.

Alcanzada la cima, todos decidimos abandonar la nave antes de dejarla caer a su suerte por la montaña. Tan sólo uno de nosotros, a suertes, sería el único tripulante capaz de hacer volar el aparato, y en el caso de que éste se diera, controlase su vuelo en búsqueda de un punto de aterrizaje seguro. Fue al joven Tom, el empleado menos longevo de todos nosotros, a quien le tocó la rama truncada que le acreditaba como piloto. Con su rostro pálido, ante el temor de que el aparato fallase, suspiró, y sin más, espero recibir los últimos consejos y el apoyo de su jefe, quien sin duda se los dio.
- ¡Mucha suerte Tom! – finalizó el señor Rivel, recibiendo un saludo al estilo militar del joven piloto, quien se dispuso a completar la fase de pruebas definitiva.

Todos permanecíamos impacientes y expectantes; sin duda, navegábamos por un mar de emoción. Los motores rugieron por última vez, haciendo desviar la máquina de la carretera y tomando una pendiente de la colina bastante llana en su caída. Mientras, un empleado y yo nos dispusimos a arrancar los dos flotadores de las alas, hacía tiempo desinflados, para así favorecer la planeación del aparato, una vez la velocidad de la máquina con el descenso en aquella rampa lo permitiesen. Tras treinta segundo de tensa respiración, al fin Tom, tras suspirar profundamente, liberó el bloqueo de las norias, para que estas rodasen por la pendiente libremente.

Sin duda alguna todos éramos conscientes del enorme peso de la nave, y de las dificultades que esto suponía para el despegue; mas, nada más se dejaron libres las ruedas, éstas empezaron a rodar con enorme velocidad, situando a nuestro joven amigo a más de un kilómetro de distancia en apenas unos segundos - ¡Despega! ¡Despega! – susurrábamos impacientes todos. Mientras, Tom se hallaba terriblemente angustiado, tratando de controlar en la mayor medida de sus posibilidades su pesado y veloz vehículo, cuya pista de despegue, se estaba antojando cada vez más corta.

Segundos después, un hálito de esperanza apenas difundió a través de nuestros sentidos; la fatalidad aguardaba detrás, agarrada en su cola. Amagando con un posible despegue, las dos ruedas delanteras lograron elevarse tres o cuatro palmos; mas una roca, por la vegetación cubierta, vino a impactar con la noria trasera izquierda. Instantes después el ala derecha de la nave se hizo añicos, y la inercia hizo que a continuación la izquierda corriera el mismo destino. Nuestra máquina… durante tanto tiempo forjada y mimada, se hizo poco más que añicos, rodando cuesta abajo y estrellándose con un viejo y abandonado edificio.

A toda prisa, todos corrimos ladera abajo en busca de nuestro amigo - ¡Pobre chico! – gritábamos todos, mientras casi perdíamos el control de nuestras piernas a través de la imponente cuesta por la que había descendido nuestro compañero, aún desaparecido. Al llegar al edificio, parte de éste y de los restos de la máquina, se hallaban en llamas, y casi todos, habíamos dado por segura la muerte de Tom, tras semejante estropicio. No obstante fue el propio Hans, quien dio con el cuerpo aún vivo del crío - ¡Rápido! ¡Al Hospital! – gritaron muchos, tomando sin dudar el camino hacia sus auxilios, y dejando atrás nuestro sueño, destrozado por las garras del destino.

Al menos éste no fue tan cruel: contra todo pronóstico, Tom había sobrevivido. Pese a las abundantes fracturas óseas que había contraído, el médico no dudó en indicar que se recuperaría de todas, sin más secuelas que alguna cicatriz por las heridas que había sufrido. No dudamos en sonreír y en acercarnos a él para arroparle con nuestro cariño. Hans fue el primero; el primero también en despedirse de nosotros y citarnos a todos pasados dos días en la fábrica, y tratar de idear un nuevo prototipo.

La pregunta sería cuál ¿Con tan poco tiempo? Todos nos hallábamos desconcertados; todos nos hallábamos perdidos.

CONTINUARÁ...

Daniel Villanueva
02/05/11

Un plan increíble (Prólogo y Capítulo I)

2011-04-23T05:07:00.000-07:00

Dicen, que incluso las ideas más locas están repletas de amor y de movimiento. Éste, es uno de sus grandes ejemplos y una singular historia. La historia de Hans Rivel; la historia de un sueño…

Capítulo I

Habían transcurrido apenas dos horas tras aquella breve reunión en la cafetería que se hallaba justo debajo de su oficina. Sentado en su despacho, meditativo y a la vez frustrado, Hans Rivel acababa de haberse inmiscuido en el mayor proyecto que jamás había soñado; mas no sabía cómo lograrlo. No obstante… créanme que lo consiguió.

Trascurría la primera década de 1900, cuando, gran cantidad de inventores y empresarios, se hallaban embelesados por la tecnología y su evolución. Unos soñaban con alas; otros con una perfecta navegación; otros soñaban con la Luna; y otros… con un sueño integrador.

Inspirados en los inventos de Hiram Stenvens Maxim y Samuel Pierpont Langley, entre otros, un grupo de empresarios habían decidido resueltamente buscar a un ingeniero e inventor, dentro de su grupo de confianza.

- ¿Cree Hans, que podrá conseguirlo? Sin duda para nosotros y seguro que para usted, es un gran reto, a la vez que un magnífico sueño – Le dijo uno de ellos al señor Rivel.
- Sin duda alguna lo es – agregó Hans Rivel, envuelto en mil pensamientos planeando sobre un diseño – Denme de plazo un año y medio – los caballeros asintieron – será entonces cuando nos veremos de nuevo – conluyó Hans, dirigiéndose a pagar su café y huyendo rápidamente a la oficina. Eso es lo que supe hasta ese momento.

Habían transcurrido tres horas tras aquella inquietante reunión en la cafetería, y todos los empleados del señor Rivel se encontraban al igual que él, inquietos ¿Cuáles serían los retos a los que deberían someterse desde aquel instante en adelante? Es más ¿Cuándo rebelaría en qué debían centrarse a partir de aquel mismo momento? ¡Cuánta intriga! ¡Qué desmadre! Muchos, se hallaban sentados en su puesto mordiéndose las uñas; otros, no paraban de golpear sin cesar contra la mesa la punta de sus lápices… la veda, aún no estaba abierta.

Una hora después, al fin, la silueta de la sombra de Hans Rivel a través del cristal de su oficina se dispuso a levantarse, dirigiéndose a la puerta que comunicaba con el salón, donde nos hallábamos todos nosotros, sus empleados.

- Chicos – exclamó, esperando que todos le escuchásemos con total atención – Es momento de centrarnos en este nuevo gran trabajo, y para ello necesito muchísima cooperación – advirtió – Lo primero de todo, quiero que os dividáis por equipos y forméis independientes grupos de investigación: el primero, buscará todo tipo de detalles con respecto a todo lo que se sabe de planeadores y todo tipo de artilugios de aviación; el segundo, que se ponga al día con lo último en barcos y navegables; el tercero en motores a combustión; el cuarto – recalcó el señor Rivel – el cuarto seré yo. Vamos a construir el primer aparato capaz de volar, navegar, caminar por tierra, y que a la vez, se pueda tripular – sin duda tras aquellas palabras se formó un gran murmullo – Por favor – llamó la atención Hans, tratando de silenciar aquellos comentarios – Por favor. Ya sé que a priori suena un sueño imposible; mas éste, en año y medio debe de ser una realidad – concluyó. Cierto fue que el caos reinante en la empresa aquel día no se pudo solventar, mas que buena parte del equipo de empleados, junto con el propio Hans sufrieron aquella noche de insomnio o pesadillas, mas al día siguiente, todos se pusieron a trabajar…

Unos recuperaban todos los trabajos de Otto Lilienthal, Percy Pilcher y Octave Chanute, grandes diseñadores de diferentes prototipos de planeadores; otros estudiaban en el campo de los materiales a emplear; algunos pasaron el día en una fábrica de astilleros; y Hans… no paró de pensar.

Durante más de tres meses lo único que se había conseguido en aquella oficina había sido generar la máxima entropía, llenando mesas, estanterías y pasillos de innumerables montañas de folios y carpetas, con la más dispar información ¿Cómo se podía abordar semejante empresa? Dos meses después, al fin un empleado decidió plantear el primer prototipo.

- Será una gran máquina con potentes motores y fabricado con hierro y acero – comentaba, ante los atentos ojos de sus compañeros y la incrédula mirada de Hans – tendrá unas enormes ruedas metálicas a modo de noria, con la suficiente consistencia para que el móvil pueda rodar. Todo ello propulsado por una máquina de vapor segmentada en cuatro cámaras, a razón de una por rueda, y que definirán tanto la velocidad como la dirección.
- ¿Y qué hacemos para el despegue? – preguntó Hans.
- Esta máquina, como ve en mi maqueta, posee una grandes alas entre noria y noria – proseguía explicando el audaz empleado – a priori los motores no pueden otorgarle velocidad suficiente ni gloria para que el aparato despegue, mas el mecanismo de propulsión de ruedas está diseñado con un ingenioso sistema de piñones y levas que permiten el avance sin opción al retroceso de la máquina – comentaba emocionado – Subiremos a una montaña con el aparato, así como en los tiempos de Lilienthal…
- Y con el descenso, así podrá planear – sentenció otro de los compañeros.
- Así es – finalizó el joven empleado.
- La idea no me convence demasiado, mas reuniré a los empresarios – dijo el señor Rivel – si prospera esta idea, necesitamos una importante inversión – concluyó, marchando raudo a su despacho. Muchos ya se estaban dando la enhorabuena.

Dos días más tarde, todos nos hallábamos impacientes, esperando la llegada de nuestro jefe, quien se encontraba de reunión. La espera mereció la pena - ¡Luz verde! - Gritó Hans subiendo a la oficina por las escaleras, originando así una auténtica oleada de algarabía y aplausos – Es hora de ponerse manos a la obra.

Con una fábrica de siderurgia a nuestra disposición, se dispusieron diferentes equipos para planificar la colosal construcción: unos preparaban moldes para los tornillos y las roscas; otros materializaban la estructura de aquel aparato casi sin forma de barco; sin forma de avión. Día a día; mes tras mes, la obra iba evolucionando favorablemente en pos de un deseado destino; en pos de un diseño temerario en la senda del inconmensurable triunfo o del impertérrito fracaso… ambos caminando juntos hasta la finalización del trabajo.

Deambulando por la fábrica, Hans se hallaba muy inquieto, paseando de allá en acullá, consultando su reloj y el calendario – Faltan apenas dos meses para la conclusión del plazo. Arengando a sus chicos para terminar la construcción cuanto antes, poco a poco se iba consumiendo el señor Rivel ante la idea de que aquel artefacto el vuelo no emprendiera; o tan siquiera flotar tampoco pudiera - ¡Por Dios! Aún falta revestir la cubierta y ya de por sí es muy pesado ¿Cómo pude hacer caso a un proyecto tan arriesgado? ¡Cuánto engaña la maqueta hecha de papel, y hasta ahora cuenta de ello no me he dado! – murmuraba así mismo.

Una semana después la construcción del prototipo había finalizado.
- Mi señor – exclamó el inventor del artefacto al señor Hans – el móvil se halla listo.
- Lo sé – le contestó Hans – Póngalo en marcha – añadió dando instrucciones, ante la alegría de todo el equipo – Salguemos de la fábrica y tomemos la carretera rumbo a la bahía; dirijámonos mar adentro y justo en el horizonte de nuestro hogar, demos la media vuelta para recuperar nuestras costas y nuestra osadía – prosiguió Hans Rivel, cual gran poeta – La osadía de subir a las montañas por la carretera , y justo en la gran colina, dejarlo caer para comprobar su vuela, o el destino nos desafía.
- Maestro ¿Qué ocurrirá si el invento fracasa? – preguntó el diseñador.
- Que tendremos poco más de un mes para idear y construir un prototipo nuevo.
- ¿Será posible? – volvió a preguntar.
- Ya lo veremos – contestó Hans – Mejor… esperemos no verlo.

El reloj marcaba las ocho de la mañana, en un nublado y fresco día de invierno; las compuertas de la fábrica se abrieron; los motores de la máquina al fin rugieron, elevando una gran columna de vapor de agua, que pronto se transformó en movimiento.

CONTINUARÁ…

Daniel Villanueva
23/04/11
Al amor con forma de mujer; Cristina… mi vida.

Ynis Llanddwyn (04) - The House of the Lost Lovers

2011-03-04T01:41:00.001-08:00

Sunday morning
You and I,
Ready to expose our love
For the humankind
Birds are flying on the sea,
Singing high notes in the sky
Blue covered by peace.

Our words tremble now here
Cause we promise feel the light
Of our love wrote on a ring
I give you like my life.

Long time after
Down this dream
Love dances sound in this beach
The coast of Llanddwyn
Passion’s growing in me… but
How much time rest to bad times?
How much time rest to bad times?
Soon you’ll say goodbye
Soon I’ll see you my dear
Bye!

Our hands tremble now here
The fate brokes our lifes
And my love wrote on your ring
Now goes to a war.

And I
Will be alone in this land
Of nowhere
And I
Will be waiting for your
Return…
Someday, someday, Someday, someday
Someday, someday, Someday, someday
Someday!

Daniel Villanueva

(Photograph by Rob Sanderson)

Cifras y Letras

2011-03-02T06:42:00.000-08:00

Hace un año no éramos más que 2 “unos”, dibujando diferentes historias ¿Cuál fue la causalidad de unir aquellas cifras tan significativas? A saber, mas pronto se cumplirá 1 año del día en que se cruzaron nuestras vidas; en que una mano portando 1 imán, juntara nuestros trazos vía web, tuenti o real, manteniéndonos unidos. Sumando curiosidad y deseo; traslocando nuestros sentidos; integrando miradas con el clamor de un beso… multiplicando nuestro destino.

Hace pues 11 meses, que 2 “unos” decidieron aunar su propio camino; que un prodigioso golpe de estado en una escalera acontecido, elaboró un magnifico sendero, que con placer recorrimos.

La vista es bella y sin duda merece la pena.

¿Seguimos?

Daniel Villanueva
23/02/11

Nightmare (03) - The House of the Lost Lovers

2011-02-14T03:26:00.000-08:00

I don’t want to have more dreams
Like that,
Where everything are so cruel
So dark.
When the cold sweat wets my bed
This night
I try to light the lamp but…
that’s not mine!

My room has changed in this time
It comes from other night
And the storm outside confuses
Dark and light

Spiders weave a net
To cover my trembling neck
Years gone by
Times gone by
This nightmare from my bed
This bloody war everywhere
And I cry
Are you crying?
Why have you gone by?

Fright; a shadow near my hand
Now moves
That’s like a person but I can’t
See you!
He gives me a present… yes,
I’m sure.
A beauty bloody rose, so love…
Where are you?

My room has changed in this time
It comes from other night
And the storm outside confuses
Evil and good!

Spiders weave a net
To cover my trembling neck
Years gone by
Times gone by
This nightmare from my bed
This bloody war everywhere
And I cry
Are you crying?
Why have you gone by?

CONVERSATION(Scream and cries)
- Calm, calm Melissa! That’s your day, and it was only a nightmare.
- Are you sure?
- Yes, I’m sure!

Daniel Villanueva

Cartas en el Camino (Capítulo 2: Sombras en el Camino)

2011-01-11T03:47:00.000-08:00

Mirad, el Señor va a arrasar la tierra,
Va a devastarla y trastornarla,
Y dispersará a sus habitantes.
Y será igual para el sacerdote y el pueblo,
Para el amo y el esclavo,
Para el ama y la esclava,
Para el que compra y el que vende,
Para el que presta y el que recibe prestado,
Para el deudor y el acreedor.
La tierra será totalmente arrasada,
Totalmente saqueada.
Porque esto es lo que ha dicho el Señor.
La tierra se seca y se marchita,
El mundo entero se reseca, se marchita,
Y el cielo y la tierra se llenan de tristeza.
La tierra ha sido profanada por sus habitantes,
Porque han dejado de cumplir las leyes,
Han desobedecido los mandatos,
Han violado el pacto eterno.
Por eso, una maldición ha acabado con la tierra
Y sus habitantes sufren el castigo.
Por eso, los habitantes de la tierra han disminuido
Y queda ya poca gente.

(Isaías 24, 1-6)

Serían las cuatro de la madrugada, cuando unos gritos desesperados en la lejanía me despertaron, inquietándome.
- ¡Auxilio! ¡Vienen a matarme! ¡No quiero morir! ¡No quiero morir! – gritaba desgarradoramente aquella voz con acento alemán - ¡Ayuda! – Sin duda aquella voz se acercaba, pavorosa e imprudente. De seguir así pronto se toparía con la tienda, descubriéndome y a saber con qué intenciones; o peor aún: con qué intenciones de los que parecían seguirle.

Rápidamente me atavié para poder salir de aquella tienda y escapar de la posible vista de aquel hombre atemorizado; jamás debería consentir que me avistara en la misma tienda. No obstante apenas me dio tiempo a disponerme a salir, cuando de entre la lona de la tienda surgió una cabeza
- ¡Ayuda! – gritó aquel hombre alemán ataviado de soldado, haciendo inevitable que yo también gritara - ¡Ayudame por favor!
- ¿Qué es lo que quieres? – pregunté exaltado mas a la vez indefenso.
- ¡Quieren matarme! – vociferaba desesperadamente en un mar de histéricas lágrimas.
- ¿Quiénes? – pregunté cada vez más acobardado - ¿Quiénes?
- ¡Ellos! – dijo señalando al inhóspito horizonte del bosque – Maldita sea ¡Ya vienen!
- ¿Y qué puedo hacer? No soy más que un humilde…
- ¡Ayúdeme! – seguía vociferando, mientras sus ojos irradiaban la sombra de una terrible locura - ¡Socorro! – volvió a berrear mientras desenfundaba una pistola para disparar indiscriminadamente al negro bosque, vaciando todo el cargador.
- ¡Si nos siguen nos van a descubrir con tanto escándalo! ¡Cállese! – chillé contagiado por su inmenso pánico, mientras lograba ponerme las botas y salía de la tienda.
- ¡Lo siento! – exclamó, huyendo despavorido finalmente, y entre la oscuridad desapareciendo, pese a poder escucharle claramente con sus terribles gritos.

El frío a aquellas horas de la noche era desgarrador, mas aún más dolorosa era aquella sensación oprimente que apenas me dejaba sin respiración. Si el frío duerme la circulación sanguínea, el miedo la congelaba. Mis venas así la notaban: helada y acristalada, inmovilizando cada centímetro de mi cuerpo. Tan siquiera era libre mi mirada, únicamente dirigida hacia ese sitio, en busca algo en mitad de la nada. Mi única valentía se hallaba en mis párpados, los cuales se abrían y cerraban tratando de mantener en perfectas condiciones mis ojos; alimentando aún más mi temor; clavándome en el suelo, cual si fuera una lanza.

Peor aún fue todo cuando al fin advertí una sombra deslizarse; la saliva también llegó a congelarse, atragantándome. Pese a todo, aquella fue la señal que me empujó a liberarme del pánico y convertirlo en una locura agonizante. Seguía sintiendo miedo no obstante, mas al menos podía desplazarme. Sin ton ni son corría veloz por un bosque en casi completas tinieblas, tratando de encontrar el mejor arbusto para ocultarme. Tras cinco minutos de intensa carrera así fue, donde me tumbé asfixiado sobre el suelo, tratando de aspirar el máximo aire antes de que pudieran pasar cerca aquellas personas.

Otra vez eran mis ojos los únicos valientes capaces de observar todo cuanto me rodeaba. Bien, pero a lo lejos, podía intuir mi tienda más mi caballo, también muy inquieto ante la presencia de aquella persona que a él y al campamento se acercaba ¿Qué ven mis ojos? Sin duda alguna la estatura de aquel individuo no coincidía para nada con la de un soldado ¿No parece una niña? ¿Qué haría en un lugar como éste a estas horas de la madrugada?

Pasaron cinco minutos de tensa espera, cuando finalmente comprendí que al parecer allí no había más nadie: tan sólo aquel histérico soldado que tiempo ha había desaparecido entre la maleza y aquella niña… erguida frente a la tienda, pero nada más llegar de rodillas; estática pero cabizbaja; completamente abandonada…

Sigilosamente traté de aproximarme a ella; no tardé en advertir tímidamente sus llantos, también amedrentados. Sin duda sus lágrimas trasmitían desolación y miedo; frío y tristeza.

Armándome de valor, hice presencia ante su vista, realizando una oportuna pregunta - ¿Qué es lo que ocurre?
- ¿Aún no lo sabes? – contestó enigmáticamente ella, clavando su llorosa y fría mirada en los míos, amedrentados.

Daniel Villanueva

Con Cariño...

2011-01-03T14:17:00.000-08:00

Ahora que el cambio climático incluso a mi alma atañe, calentando las aguas de un glaciar construido con urgencia; ahora que las cenizas no se han dispersado y los bosques aún arden, arrasándolo todo sin clemencia; ahora, no habrá buenas palabras, sino aquellas, las más afiladas y mortales sin atisbo de indulgencia:

Érase una vez la iniquidad torcida, exuberante y arrogante, ataviada con nobles doctrinas y exhibida cual noble estandarte; érase si no la clase más hundida, reina pulcra de las alcantarillas, sin coloquio ni arte.

Érase la blasfemia encendida, encolerizada y enfermiza, más todo en la creencia de su burda sabiduría y razón; mas no era más que un “Trivial Pursuit” de quesos rositas, y tanto que presumía, los maquilló tiñéndolos de otro color.

Érase el ataúd más elegante de caoba, zafiros y diamantes… con el mayor putrefacto interior ¡Bien valga la parábola de ése que llama Jesús Creador! De ese busto; de esa talla; de esa estampa… simple exterior.

Érase sus conspiraciones indeseables, las “envidias” hacia su parte ¡El violento y el traidor! Érase los “nunca has hecho nada”; sus pensamientos y artimañas, más sus gritos a viva voz.

Érase la extinción de la esperanza; una energía negativa que desprende y te aletarga; una constante amenaza… mi anhelado adiós.

Con esto, freno la tinta que aún hierve, sellando esta dedicatoria lanzada a la suerte; sientan miedo si al leer se dan por aludido/a; mi mente alguien ya ha señalado, muy convencido ¿Te señalará a ti el destino?

Daniel Villanueva
30/06/10 – 01/07/10
Mal camino si te ves reflejado/a

Quien juega con fuego...

2010-12-12T10:08:00.000-08:00

Cual mortal daga, esta noche empuño con pavoroso escalofrío la pluma cuya tinta estos folios empañan ¡Cuán severo ha sido el Destino y cuánto es el terror que todas las noches me acompañan!

Permítanme presentarme antaño, como el rey de los escépticos y el amante de la racionalidad ilimitada; como el testigo de la actual ciencia y el profeta de lo que se descubrirá mañana. Sin duda alguna, siempre había considerado aquel don como una de mis principales virtudes; don que ni aún hoy desdeño, pese a que parte de él se ha evaporado. Pues éste fue aniquilado por un gran defecto, a menudo en un científico innato ¡Cuán curioso resulta ser el hombre, aún siendo ciego! La curiosidad, tan necesaria para formular preguntas y encontrar respuestas, puede llegar a ser tan peligrosa, que más que robarte la vida puede arruinártela de la más insospechada manera.

Así, absorto en mi absoluto y moral ateísmo, jamás dejé de sentar esa infantil curiosidad, aparentemente incongruente, de lo paranormal y esotérico. Casi asimilado como un juego de doble filo, frecuentemente acudía en busca de información y leyendas, con tal de complacer mis extrañas fantasías.

¿Serían ciertas las historias de fantasmas? Desde luego no me gustaba ejercer el rol de ciego: demasiados testimonios; demasiadas fotografías; demasiadas psicofonías ¿Cómo explicar tan incoherente fenómeno? ¿Formarían parte de una futura tesina sobre la energía viva? ¿Cómo desbaratar su relación con lo divino y lo verbal e irracionalmente impuesto?

Muchas veces atemorizado y otras muy intrigado, nunca me atreví a ejecutar un más profundo escarceo a aquel mundo oscuro y perverso. Mas los humanos, como tales que somos, llegamos a ser muy traviesos; tanto, que a menudo pagamos por los daños de nuestros propios desperfectos.

He aquí la historia de mi terrorífico San Benito; de mi inoportuno encuentro con el destino, o quizás… de mi inoportuna creencia de que todo puede burlarse, incluso lo desconocido.

Transcurría una cálida noche de verano por las calles de mi natal Sevilla, paseando en aquellos instantes junto al amor de mi vida. Recorriendo sus céntricas calles, algunas solitarias y otras muy concurridas, nos topamos con una zona ante sus ojos inédita, de los restos de la antigua muralla de Sevilla. Sin duda ella quedó fascinada, mas ésta se elevó justo en el instante en que empezamos a fantasear con la posibilidad de que algunas de sus torres, oscuras y abandonadas, se encontrara “ocupada” por algún espectro.

Pronto pasamos al capítulo de auténticas leyendas, más sin duda una de ellas me atrapó por ser tan importante como ante mis oídos desconocida. Descubrí las venturas y desventuras que acontecían en la calle de San Luis, especialmente apariciones y las desgracias de aquellos que perecieron allí.

Recapitulada la historia, sin duda le insistí a mi chica para acudir a la calle maldita, donde tras las incipientes realizaciones de unas obras, habían comenzado a ocurrir extraños sucesos. La respuesta fue tan contundente como inmediata; obvia e inocente sus labios manifestaron un claro “no” ¡Amor mío, si te hubiera hecho caso!

Pocos meses después, casi a finales de Septiembre, tras consultar todo tipo de información sobre “San Luis”, decidí aventurarme en solitario por la fantasmal calle en busca de algún extraño placer o de alguna simple respuesta. Había acompañado a su casa a mi pareja, y como acostumbrábamos, solíamos permanecer allí una o un par de horas hablando sobre nuestras cosas, sin importar el momento en que mis pasos se distanciaran por la acera. Cierto fue que nunca mis actos fueron premeditados, mas aquella noche en mitad de la madrugada, sin dudar, desvié mi camino a casa en Santa Aurelia, por una fugaz ruta en La Macarena.

Casi guiado por fuerzas etéreas, tras veinte minutos de marcha me hallé frente al famoso arco de la Macarena, cuya capilla se encontraba a escasos metros de aquella antigua puerta de la muralla de Sevilla. Siguiendo los pasos de aquel enorme portal, “San Luis” aguardaba solitaria y siniestra. Pasada la plaza del Pumarejo, mi primera visión inquietante fue el número 71 de aquella calle, con sus puertas y ventanas completamente selladas ¿Sería aquella casa perteneciente a algunos de aquellos vecinos, quienes sin dudar se quitaron la vida con tal de no ver tan terroríficos espectros? Al menos, eso contaba leyenda, y eso parecía, según el tétrico aspecto de la fachada, aparentemente sellada hace tiempo. Pasado un corto paseo, pronto me encontré con el epicentro de aquellas fantasmales apariciones; una vez dejado atrás el centro de artes escénicas y la propia capilla de San Luis, al fin surgió ante mis ojos aquel solar en obras de presencia inquieta.

La escasa iluminación de las calles y de aquel terreno hacía proyectar extrañas sombras hacia el vacío de la construcción, donde sólo se podía apreciar parte del esqueleto del futuro edificio. Por ningún lugar parecía haber rastro de vida; tan siquiera parecía que la garita de vigilancia se hallase aquella noche ocupada; en todo caso, de haber habitado alguien en aquella oficina prefabricada, sin duda se encontraba dormido, pues las luces se hallaban apagadas.
- ¿Hola? – pregunté a la nada. Tal vez sería un atisbo de prudencia o un intento de llamada al más allá. En todo caso, de haber sentido tan oscura presencia jamás me habría atrevido a dirigir una sola palabra y menos, a cometer lo que a día de hoy ha sido y probablemente será, la mayor locura de mi vida. Aprovechando la presencia de un viejo muro de altura aceptable, salte para alcanzar su borde con mis manos, que me ayudarían a impulsarme y a salvar tan cómoda barrera. Una vez alcanzado el propio solar, sin dudar, me acerqué sigilosamente a la rampa del sótano.

Citaban varios artículos, que allí mismo se encontró una antigua lápida romana con seis cuerpos, donde se alertaba que nadie osara a molestar la paz de aquel lugar, tan fúnebre y siniestro. Sin duda, alguien la había perturbado; y alguien… la estaba perturbando.

Descendiendo a un rincón completamente oscuro, no tenía más recurso lumínico que la propia luz de la pantalla del móvil. Todo eran sombras de las propias vigas de la construcción mas al cielo, el negro más absoluto de un techo de hormigón. En calma e inmóvil, las horas parecían haberse detenido en aquel lugar. Solo parecía acelerarse una única cosa: mi respiración. Algo parecía encontrarse justo a mi lado, cual extraña compañía ¿Mirar hacia atrás a la derecha? No, por Dios que no me atrevo. Paralizado por la auténtica sensación de pánico, traté de lograr el mayor grado de silencio, como si creyese que aquella presencia podría ignorarme, como un ciudadano a una perpetua estatua. Mas bien sabía que aquello, poco a poco, se acercaba hasta distancias milimétricamente apabullantes. Peor aún me sentí, cuando, en mitad del silencio, claramente oí un susurro que pronunciaba mi nombre.

Tan siquiera fui capaz de gritar; rompiendo aquella paralizante frigidez, rompí a correr hacia el lugar por donde había venido, mas nunca jamás por aquella calle volví a aparecer.

De nada sirvieron durante dos semanas las generosas dosis de valeriana que transitaban por mi garganta; me era completamente imposible dormir ¿Por qué se me habría ocurrido visitar lo prohibido? Para mayor condena, tras aquella noche jamás dejé de sentirme tan extrañamente incómodo; y lo peor de todo, es que aquella sensación, poco a poco… legó a más.

¿Alguna vez habéis sentido que no marcháis solo cuando así lo es? Bien: imaginen ese sentimiento al despertar, al marchar al baño o al intentar dormir. Al viajar en el metro y sentir que te roza un cuerpo extraño; al tratar de levantarte del autobús y notar que previamente, ese asiento vacío junto al tuyo también se ha descompensado, como lo hizo el de la señora robusta de enfrente al abandonar su plaza; al llenar un vaso de agua en tu cocina y notar en el vidrio una sombra negra, que al mirar atrás ha desaparecido. Conforme más creía que algo extraño estaba ocurriendo, más fenómenos aterradores inundaban mi vida, truncándola por completo.

Mi vida así, se volvió errante y solitaria, casi tratando de escapar a todo cuanto me era ajeno. Mas siempre era inútil; allá donde fuera, algo me acompañaba y me atormentaba sin remedio. Además, la enorme falta de sueño hacía bastante tiempo que estaba empezando a pasar factura y siempre… justo antes de dormir sucedía un extraño contratiempo.

Llegó el día 13 desde aquella primera aparición, donde aterrado escribo mientras observo la que será seguramente, mi última visión. A toda canallada siempre hay una fase de explosión y rebeldía; aquella que mandé a los infiernos en voz viva. Cansado de todo, recurrí a las últimas pastillas de la antaño inservible valeriana, para así conseguir dormir esta noche, que a punto está de llevarse mi vida. Presto, una vez llegada la oportuna y serena noche, traté de acostarme sereno, ignorando aquellas presencias y aquellas voces. Sin duda pensaba que tal vez ignorándolas… pensando que tal vez si no creía en ellas no podría verlo, éstas desaparecerían sin más y el problema sería resuelto ¡Así aventuraban muchos, cuando se refieren a la magia! Algo escéptico al principio, poco a poco me fui convenciendo de ello, pues parecía ser que estaba surtiendo efecto. Por fin, tras mucho tiempo, me estaba adentrando en el mundo de los sueños; en un profundo y muy placentero sueño donde todo era paz y armonía, y alegremente ignoraba lo que el ingrato destino en mi fugaz libro estaba escribiendo.

Serían las cuatro de la madrugada, en aquella noche donde me hallaba solo en casa, sin amparo de nadie que pudiese al menos contar aquello. Presto yacía tumbado de lado en mi cama, de espaldas a la ventana que a escasos centímetros refrescaba mi cuello. Fuera, la noche parecía tranquila y sonaban los grillos, más a lo lejos de vez en cuando, un perro. Mas de pronto, todo se convirtió en silencio. Alarmado, no tardé en advertir que algo se situaba justo ante mi espalda, y que, dado la proximidad de la cama con la ventana, si quisiera, podría alcanzarme sin remedio. La sangre se volvió escarcha fría; mis miembros, no tardaron en sentir un arduo hormigueo; la respiración a veces se cortaba, mas otras se aceleraba como si en pocos segundos hubiera recorrido cien metros.

Aún sin poder girarme para mirar, sabía que aquel ser me estaba viendo; que su mirada infernal, mi alma estaba oprimiendo. Tras, diez minutos de tensa espera, casi estaba convencido de que al menos, nada estaba haciendo: ni una palabra; ni un movimiento; únicamente su fulminante mirada, que tan siquiera sin mirarla la proseguía sintiendo. No obstante, pronto comenzaron los hechos: no había duda de que la mosquitera estaba crujiendo; que su base se movía, y tras apenas diez segundos de apnea y agonía, ésta se levanto, dejando así libertad de acción a aquel cuerpo. Oprimiendo mis ojos y todo mi cuerpo, proseguí esperando que tarde o temprano se marchase aquel espectro; mas la suerte estaba echada, y pronto sentí su cuerpo...

Tan solo fue necesario el tacto de su helada mano con mi espalda, para levantarme poseído por el terror más perverso. Fue entonces, cuando al levantarme de la cama, cubierto por un espeso sudor frío, pude observarle tras la reja de la ventana, con su largo brazo palpando las sábanas, tras haber abandonado mi espalda y mi cuello. Sus ojos, ardientes como la llama de un gran fuego, no cesaban de mirarme e iluminarme, mas pronto sus labios me confesaron, que aquella misma noche, marcharía con él al infierno.

Cierro por tanto estas páginas de mortal agonía, escondido en el baño mientras escucho sus pasos, no muy lejos; su respiración; sus golpes a la puerta; y ahora… su rostro en el espejo.

Quien juega con fuego…

Daniel Villanueva
12/12/10
Rescatado de un relato escrito en verano.

The Sheep's Song (02) - The House of the Lost Lovers

2010-11-26T03:56:00.000-08:00

Come on now!
Let’s back out all
And hear me loud
I’m the shout of war.
Scream my hymn and
Fight for us;
I’m your voice and
I’m the one.

Don’t mind flags!
Doesn’t mind left!
Don’t mind bands!
Doesn’t mind right!
Don’t mind you!
Only I!
Scream my hymn and
Fight for us;
I’m your voice!
I’m the one!

There’s only one song
Sounding this world
And sleep and blind our thoughts
Our minds, our hopes.
We’re sheeps without choice
Who carry on
In this world of fears and cold
But just carry on!

All sheeps watch this demon
But love all about he talks
Although behind this nice words
Wait our sacrifice.
Payments, rents and something
To earn power for the one
While in the TV shows
Poison for our lifes.

AT - Come on sheeps jump!
M - Someone only wait
AT - Sing my Song yeah!
M - Just the time to leave their white clothes,
Free their own souls…
AT - Be prepared for war!
M - Because…

There’s only one song
Sounding this world
And sleep and blind our thoughts
Our minds, our hopes.
We’re sheeps without choice
Who carry on
In this world of fears and cold
But just carry on!

All sheeps watch this demon
But love all about he talks
Although behind this nice words
Wait our sacrifice.
Payments, rents and something
To earn power for the one
While in the TV shows
Poison for our lifes.

Daniel Villanueva

La Tercera Estación

2010-09-22T04:31:00.000-07:00

184 días nos unen desde aquella maravillosa primavera
De largas lluvias y de besos en la escalera.
Dos estaciones unieron mi vida contigo,
Más esta noche… comenzará la tercera.

Hace mucho tiempo y a la vez poco,
Las gotas de lluvia nos abrazaron formando una húmeda estela
Y un saludo entrecortado fue el prólogo a una leyenda
Con noches de terror en la sierra más otras de lluvia de estrellas.

Hace mucho tiempo y a la vez poco,
Dibujamos el firmamento en verano y primavera;
Las noches siempre fueron azules,
Mas jamás ninguna… fue tan bella como la primera.

Hoy miro atrás las huellas de nuestros pasos,
Primero en verde hierba y luego en la arena;
Juntos, alcanzaron escarpados techos
O se sumergieron de la mano en la otra esfera.

Dime pues si las cobrizas hojas del otoño sufrirán el paso de nuestras huellas;
Si poco a poco, el tiempo y nuestro destino nos conducirán…
A una nueva primavera.
¿Lo deseas?

Daniel Villanueva
21/09/10
2+1+9+1=13
184 días juntos = 1+8+4=13

Somewhere (01) - The House of the Lost Lovers

2010-09-20T10:48:00.000-07:00

Waves break all silence,
Wind only refresh
And I carry on
Through this way of sand.

Fate is approaching
(He) writes the lines I break – You think (whisper)
All was gone…
Sadness and pain!

The road goes on
The goals are near if you don’t try to fail
Fail!
If you don’t fight, but you know you want to escape
My road goes on
The horizon is near and near the west!
West!

There’s a place on a cliff
Where birds (are) flying over the sunshine.
There’s a place where dreams could live
Like nowhere.
There’s a place (where) I could climb
All wishes I’ll have in my mind
There’s a place I’m going to live,
Cause that’s my time.

This house makes me feel higher
Finally I’m going to live away.
Near the coast;
Far from my birth place.

Our story could be longer
Than the own story of this place – You think (whisper)
I was gone
And now I’m here to do my own way.

The road goes on
The goals are near if you don’t try to fail
Fail!
If you don’t fight, but you know you want to escape.
My road goes on
The horizon is near and near the west!
West!

There’s a place on a cliff
Where birds (are) flying over the sunshine.
There’s a place where dreams could live
Like nowhere.
There’s a place (where) I could climb
All wishes I’ll have in my mind
There’s a place I’m going to live,
Cause that’s my time.

Somewhere
A shadow is approaching
But I don’t know where.
Somewhere
The future is changing
And roses (are) conducing my way.

Daniel Villanueva
29/08/10 – 30/08/10
(Sólo serán publicadas las letras del proyecto "House of the Lost Lovers"; la novela no verá luz hasta su finalización)

16 de Septiembre. Concierto de Absentia, Black Halo y Fakin Dol

2010-08-22T13:38:00.000-07:00

Un sueño hecho realidad

2010-08-18T06:48:00.000-07:00

¡Felices Vacaciones!

Volveré por Septiembre...

Rana y Príncipe

2010-08-04T01:40:00.000-07:00

No es verde ni rugosa mi piel;
Quizás sí, mi alma en parte.
Jamás atesoré oro ni miel,
Pues un charco es mi baluarte.

Mi rostro no contiene verrugas,
Mas con la edad será historia aparte;
Mi alma no es santa y pura,
Pero justo ahora… sólo desea amarte.

No podré ofrecerte tierras con su castillo,
Al no ser que por ellos caminemos apenas sin pararse;
Pues no pude ser noble doncel cuando chiquillo;
Pretender serlo sería pasarse.

Sólo trataré ser dueño de tu piel,
A base de caricias y besos por mi parte.
Despertaré para ofrecerte galletas con miel
Y el corazón será nuestro baluarte.

La rana que antes era ya no contiene verrugas;
Aquella imagen ya es historia aparte.
Mi alma sigue sin ser santa y pura,
Mas tiempo después, sigue queriendo amarte…

Ya ves… que del todo no soy rana;
Que tras aquel beso en la escalera fundidos
De la tierra brotó una rama,
Y tras sus verdes e inocentes hojas,
Lo que antaño anfibio fue…
Ahora es un príncipe de verde capa.

Daniel Villanueva
23/07/10 – 04/08/10
¿Quieres besarme?

Disculpas al ¿posible lector? por no aparecer en Julio;
Gajes de unas magníficas vacaciones sin previo aviso.

Desde el tren de los deseos

2010-06-26T04:15:00.000-07:00

Próxima estación: La Plata.
No gracias, pues el valor de tu oro es mucho mayor.
No sé qué hay en ti que tanto me encanta;
No lo sé, mas desde luego me atrapó.

Próxima estación: Cocheras.
¡Por Dios, que este tren no pare!
Lo digo de veras,
Pues tras esta marquesina de verdes puertas
Se muestra una ciudad de naranjas candelas,
Ardiendo ellas como nuestra pasión.

¡Pasión!
Esa extraña fuerza que nos sacude e invade;
Esa energía sobrehumana que golpea sin compasión;
Esos ojos, los tuyos, que seducen y complacen;
Ese tren que siempre… contigo… conmigo… marchó.

Daniel Villanueva
14/04/10

La Eterna Primavera

2010-05-23T04:42:00.000-07:00

- ¡Se acabaron los inviernos! – gritó de entre la nada un señor, en mitad de mi despiste. Situado junto a un moderno coche de color negro, aquel viejo mercader, a juzgar por aquel singular puesto a la vera de un vehículo, presto había venido a advertirme – Se acabaron los inviernos – repitió, una vez mis pasos se encaminaron hacia él.
- ¿Cómo dice? – le pregunté muy extrañado.
- Lo que acaba de oír – respondió con total serenidad aquel hombre de profunda mirada y ceja partida – Muy pronto ha de prepararse para una muy hermosa primavera.
- ¿Está seguro de ello? – le pregunté con cierto sarcasmo, mientras divisaba el oscuro cielo que las nubes cubrían y la presente lluvia que mi rostro al mirar arriba, recibía – A juzgar por el tiempo queda mucho invierno todavía.
- Pobre chico – suspiró – ¡Siempre tan escéptico!
- ¿Escéptico por qué? – pregunté intrigado y a la vez ofendido ¿Por qué tenía la sensación de que ese señor me conocía, o al menos mi destino?
- Tome esta flor y seguro que pronto… la eterna primavera bailará contigo – continuó aquel anciano, haciéndome entrega de una rosa blanca, cuyo tacto hizo recorrer por mis venas cierto escalofrío.
- Perdone, pero ¿nos conocemos? – volví a preguntar sorprendido.
- Más de lo que tú crees, gran amigo – respondió con total naturalidad – Ahora toma esta rosa y monta en este coche que te espera. Porque es así ¿no? – Sin duda ese hombre parecía conocerme ¿Cómo si no sabría que aquel automóvil venía a recogerme? Casi paralizado, traté de reponerme y entrar en el coche como si nada hubiera ocurrido.
- Muy buenas – saludé alegremente al entrar en él, liberando la mirada de aquel mercader, que nada más retomarla ya había desaparecido.
- Hola – dijo una voz femenina que jamás había oído.
- ¡Ah! – volví a exclamar – Hola ¿Qué hay? – La eterna primavera…

Aquel anciano y su tienda jamás volvieron a aparecer, mas seguramente estos llegaron a convertirse en un libro; ese que dicen que siempre se halla escrito.

Hay miradas que embelesan y rostros que sin duda también han sido escritos; grabados con unas bellas y legibles letras si atiendes al ambiente y a los símbolos. Así, aquel negro coche pronto comenzó a circular bajo una intensa lluvia que anunciaba un futuro destino: la eterna primavera; las furiosas tormentas de noche o media tarde, o bien, las luminosas mañanas en un paisaje casi prístino; las intensas conversaciones bajo un manto de estrellas en vela; la llegada del calor; la inspiración… más un viaje a lo conocido y desconocido.

¡Cuánto deseo que aquel vendedor tenga razón! Predicho o no; se edifique solo o haya que luchar contra viento y marea… pronto sabremos si es infinita esta estación de fresco calor y lejanos cantos de sirena. La luz nació radiante con tu Sol; los cipreses cedieron paso a los rosales en flor… y sin duda este jardín por el que ahora camino, embelesa ¡Cuánto deseo que aquel mercader me ofreciera la correcta flor! Que infinita siempre ella, florezca. Pues así lo dijo el viejo mercader ¡Bienvenido seas a la eterna primavera!

Así es; así sea…

Daniel Villanueva
03/05/10 – 13/05/10

4 de Junio. Absentia en XXX Sevillametal (Sala el Holandes Errante)

2010-05-19T01:29:00.000-07:00

¡No te pierdas este concierto!

Demos una gran despedida a Luigi, nuestro teclista y voz secundaria colaborador, quen se marcha a Alemania.

Absentia en D.H Rock Fest. 15 de Mayo

2010-05-07T01:49:00.001-07:00

"Desmaravillades"

2010-05-06T02:31:00.000-07:00

Las pocas “muchedades” que a ti no te faltan
No son ni la sombra de un ser que tanto amaste.
¡Mírate paciente y pasivo!
Corto y sin necesidades.
¿No sabes que quien mucho come, poco se place,
Mas quien poco come, atiende a otras bondades?
¿Escribiste con el plato lleno?
¿Olvidaste todos tus males?

Las muchas “poquedades” que en ti abundan
Son el fantasma que no desterraste
¡Perpetuo y altivo!
Inteligente y abominable;
Inicuo y dormido;
Carente de sales
¿Sucumbiste al caminar del gentío?
¿Despertará lo que bien ya sabes?

¡Abandona tu río
De pasivas calamidades!
¡Lucha con brío!
Y libera a tu personaje…

No serás mucho si eres poco
¿Pero y si tu poco es mucho?
¿Quién sabe?

Daniel Villanueva
05/05/10 – 06/05/10
“Falto de muchedad”

El Arquero

2010-04-19T06:34:00.000-07:00

Alto repite el juglar ante el público atento,
Quien presto se dispone a narrar la vida de un guerrero:

“Buenas noches críos y criadas, damas y caballeros,
Presto déjenme hablar, en calidad de itinerante plebeyo.
Aprovechen mi historia, ahora que la noche es larga y triste;
Compartan conmigo esta memoria, de quien jamás quiso ni supo hundirse…

Corría por los campos bajo un temporal traicionero,
Cuando en una cueva al acampar me tropecé con aquel noble velero:
Noble, por su aparente cortesía;
Velero, pues no atiende más que al viento de su rebeldía.

Sus metas eran tantas como para sumarlas y alcanzar el mismo cielo,
Más por ellas su corazón ardía, pese al aparente hielo.
Quizás muchas de ellas se contradecían
Mas ¿Cuál es la naturaleza de los sueños?

Sin duda muchas veces se cayó al suelo
¿Acaso usted no se ha tropezado? ¡Desde luego!
Mas, tan pronto como cae
Con fuerza se levanta, una y otra vez, siempre de nuevo.

Así, pronto el Destino con él quiso jugar
Y ante él dispuso un macabro tablero;
Pronto el autor del mundo pudo observar
Que ante él pocas trampas lo detenían al completo.

Tiempo después el Diablo lo quiso engañar,
Y bien saben todos que como él, no hay nadie más traicionero
¿Mas quién no ha presumido alguna vez de astuto
Y en la propia mentira ha caído como un borrego?

¡Marcha así el más sabio; el más viejo…
Marcha pues derrotado y descontento!

Pues en su vida no hay más norte que una gran meta
No lo hay si éstas son firmes y férreas;
No existe pensamiento más noble
Ni mayor fulgorosa idea.

Decidido, marcha pues nuestro hombre
En pos de una larga guerra,
Mas ya que le estáis conociendo
Permítanme indicaros una advertencia:

No estorbéis el camino de quien siempre anda dispuesto;
No bifurquéis su vida, cuando sólo en vuestro final existe lo yermo;
No calumniéis contra aquel que vive de sus sueños
No oséis jamás con él enemistaros; no, contra un decidido arquero.”

Daniel Villanueva
09/10/09 - 04/04/10
Creado y recuperado de un minúsculo fragmento

El árbol que enferma

2010-03-22T05:16:00.000-07:00

Este árbol que enferma
Renacerá cual Fénix de sus cenizas.
Ese daño que te aprieta
Sanará, como todo, en la vida…

(Tarde… o deprisa.)

Con mi fuego arrasé todo el campo de este vergel…
El cereal yace muerto
y entre cenizas la esperanza hallé.
Mas tal vez fuera ésta última
O la confianza en la fuerza del ser:
Bien sé que tras el inciendio
Un nuevo bosque volverá a nacer.

¡Brindemos por ello!
Rezo por ello

Daniel Villanueva
16/03/10 – 22/03/10
Inspirado en un árbol del Parque de María Luisa
(Próximamente fotografía)

De Ángeles y Facturas.

2010-02-01T16:12:00.000-08:00

- Dime angelito ¿con quién vuelas tan alto?
- No es nadie quien conmigo vuela;
Tan sólo mi sombra, entre nubes saltando.
- Mas ¿por qué vuelas?
- ¿No ves mis alas? ¡Contémplalas ellas, extendidas cual manto!
¡Divertidas como sólo lo son ellas y con el viento jugando!
- ¿No son demasiado grandes para un santo?
- Usted pregunta demasiado
¡Déjeme volar!
¡Déjeme volar allí, donde nadie jamás ha alcanzado!
- ¡Muy bien! Marche pues…
Sin duda tras esas nubes debe lucir el Sol pese al rayo;
Y no verás más que de lejos la oscuridad haciéndose jirones,
Como los ecos de este llanto arrasador, que tan siquiera si fueran bombas
Le alcanzarían con sus goterones.
¡Ay!
Sin duda allá cantarían los pájaros y brotarían las flores
Mas ¿No viste asfixiarse a los vencejos que raudos descienden para pactar con sus pulmones?
¿Acaso puede subsistir la flor y la raíz donde no hay tierra ni polinizadores?
Bien sabes que volarás alto;
Sus alas bien lo merecen.
¡Angelito!
Sin duda es digna de elogiar su hazaña
¡Tanto… como su locura!
Siéntese un momento,
Si no desea partir con premura;
Siéntese…
Y pague antes la factura.

Daniel Villanueva
01/02/10
Posiblemente rascándose el bolsillo
Por atraco con mano armada.

Cartas en el Camino (Capítulo 1: En la Sangre)

2010-01-01T11:48:00.000-08:00

Luego el Espíritu llevó a Jesús al desierto
Para ser tentado por el diablo.

(Mateo 4, 1)

Cuarenta kilómetros después de aquel altercado, mitad a pie y mitad a caballo, al fin decidí parar mi marcha en las inmediaciones boscosas de La Charité-sur-Loire. Agotado por el largo viaje durante la jornada, apenas me quedaban fuerzas para montar el campamento.

Y tal vez muchos se pregunten qué hace un cartero, por muy pobre que fuese, pernoctando en la intemperie en vez de en un cálido aunque humilde techo. Quisiéramos o no aquellas tierras eran germanas, mas en aquel pueblo no había nadie de correos que pudiese ayudarme. De buena gana me habría quedado a dormir en Nevers, donde aún quedaban algunos empleados y los restos de una antigua oficina postal, pero esta es la vida del repartidor de correo, máxime si es urgente: desafiando la historia y el tiempo; la escasa economía y un frío adverso.

A toda prisa, antes de que la noche exterminase toda luz en aquellos verdes y húmedos robledales, estiré la lona verde impermeable que conformaría mi suelo. Acto seguido levanté las dos varillas donde coloqué encima la lona del techo. Una vez terminé de fijar los vientos, apenas quedaba luz bajo el manto de las copas de los robles. Seguramente cualquier despistado o inepto habría respirado tranquilo al terminar dicha tarea, mas bien sabía que aún me quedaba por hacer lo más importante… y me faltaba tiempo.

Apenas a dos metros se distinguía cierta algarabía. Como pude, encontré el máximo número de leños alrededor de la tienda, seleccionando primero los más secos y delgados para hacer fuego; cuánto me alegré de que los alemanes no requisaran una lata de queroseno presente en mi mochila ¡Justo a tiempo! Luz, calor y fuego.

La noche, aunque fría, parecía que iba a ser agradable. Únicamente parecía inquietarme aquella carta tenuemente iluminada por las llamas de la hoguera ¡Cuánto riesgo pensé que había corrido esta mañana! Ojala no tuviera más tropiezos como aquel en todo el viaje, mas pobre de un cartero en tiempos de guerra; pobre como aquellos campos invadidos, poblados de aldeanos asustadizos y valientes de reluciente esqueleto. Bien sabía que aquel incidente no había sido más que el comienzo.

- Y todo por un sobre – suspiré con desdén, mientras fuera; alrededor… tan sólo las ramas de los árboles se quejaban de la insolente brisa acariciando sus cuerpos. Una fría mirada incidió sobre aquella carta sin remite que únicamente había creado desconcierto ¿Merecía realmente la pena recorrer tantos kilómetros de territorio invadido, por un correo potencialmente requisable por un pelotón de fusilamiento? - ¡Maldita tentación! ¡Santa paciencia! – Me decía una y otra vez mientras trataba de atrapar el máximo calor que una fina manta me podía reservar.

Una y otra vez pensaba en cada una de las inclemencias que habían acontecido: desde la avería del coche hasta el bombardeo de las vías del ferrocarril ¡Cuán inteligentes parecían ser los alemanes, devolviéndonos atrás un siglo! ¡Y cuán duras podían ser las jornadas hasta Rouen en estos días de casi invierno!

No obstante había algo que me reconfortaba; una especie de llamada que hacía muchos años, allá en los tiempos que era niño, jamás había vuelto a sentir y oír: por primera vez en dos décadas había sentido la cadencia del río; el tañido de sus suaves aguas; por primera vez en una veintena de años los pájaros cantaban para mis oídos, mientras el aire mecía las ramas de los árboles; por vez primera en decenios atendía al crujir del suelo con mi pisada y el acompasado paso con son de clave de Rodrigo. Así finalmente desplegué mis alas hacia los días en que era un crío, donde con astucia trepaba por los árboles para contemplar la inmensidad del bosque desde lo más alto, donde quizás jamás nadie tanto habría subido.

Largo tiempo ha que se hizo la noche. Presto me apresuré a reavivar un poco las llamas de la hoguera, preparando así el preludio a la cena que con mis pensamientos casi había olvidado. En cuestión de varios minutos asé varias porciones de carne hasta conseguir el dorado perfecto, más eché mano de varios frutos y una pieza de pan que compré en un pueblo ¡Qué comida más agradable! Jamás había disfrutado tanto con una cena desde hacía muchísimo tiempo, saboreando al máximo todas las piezas que llevé a mi boca.

Esta vez el sobre se ha salvado – susurré – La carta llegará a su destino – Así anoté en mi diario justo antes de prepararme para dormir – Arriba las estrellas y los robles me brindaron su último guiño a la magia, creando un falso techo de brillantes enramados. Abajo la luz del fuego me arrebataba en su círculo protector aquella filigrana, observable tan sólo a escasos metros; mas cuánto calor sus brazos ardientes aportaban; justo el necesario para proseguir el largo, duro y necesario camino. Las tentaciones siempre aguardan; las miradas atrás siempre son frecuentes para el que nunca ha recorrido senderos que en sus vidas se han entrometido ¿Dónde hallar el fuego? ¿Cómo prolongar la llama? Sin duda muchos la han perdido.

Daniel Villanueva

May Be - Love Passion Night (Live)

2009-12-28T10:59:00.000-08:00

May be
You smile because I talk
About this kind of thoughts
Behind which is my love.

Or may be
You smile because you want
Walk around my words
And leave our frights alone.

May be you smile because I crumble.
Or may be your eyes bright because the door…
Is open.
May be this time will be the one
To kiss your lips and love
Like never have been (done) before.

So no more words!
No more words!
Just care my burning soul,
To your hands I belong.

Take my heart!
Take my love!
This night of dreams just come
While moon lights from the door
Our first walk.

-----------------------------------------------

Days passed,
My dear love
And our passion grew deeply
And you see,
My dear love,
How many miles we walked around
This feeling, unclearly…
Inside roses we just heard the sound of wind
Really
How could I stop the time to always...

...Send my emotions made by myself ?
...Sleep below candles and forever rest?
How could I find the way to never end
Our begining steps?

Some candles light the sand
And water wets your dress .
Pleasure rules our hands
While moon lights from west

Our bodies are now one
Like one team playing chess
Where light darks, (and) darkness brights
This day...

This night we come back to this place
Don’t mind what we ever made
It’s time to relax
And feel that nothing could be changed.
My whisper streams your hands,
And there’s no place to hate.
Fears turn into illusion
Cause we both fought against this...

On this Love Passion’s Night.

Dear, can you remain
Our infantile game;
The water, my fire,
The sand and the air?
Now dance without care
I will always be there:
Your slave or your guide
Who will conduce you...

To this place where I once embraced you;
Where “May Be” got real.
Oh!

Daniel Villanueva para Absentia
Video: Concierto de Absentia en Kintos Café y Copas, el 26/12/09 en Montequinto (Sevilla)

Cartas en el Camino (Prólogo: A orillas del Allier)

2009-12-10T03:13:00.000-08:00

¿Cómo has caído desde el cielo, brillante estrella, hijo de la aurora?
¿Cómo has sido derribado a tierra tú, el vencedor de las naciones?
Tú decías en tu corazón: el cielo escalaré,
Encima de las estrellas de Dios levantaré mi trono;
En el monte de la asamblea me sentaré, en lo último del norte.
Subiré a las alturas de las nubes, seré igual que el altísimo.

(Isaías 14, 12–14)

Hacía frío aquella mañana de sábado por las boscosas riveras del río Allier, muy cerca de una localidad llamada Villeneuve–sur–Allier. Apenas habían transcurrido dos horas de los primeros rayos de luz filtrados por la aún persistente niebla, cuyas ansias de postergarse la hicieron durante medio día permanecer. Los árboles no cesaban de gotear el agua que ya no querían; los pájaros tímidamente cantaban; y el río, a unas dos decenas de metros de mis pies, aún dejaba escuchar el fluir de sus aguas mientras caminaba por el boscoso camino.

Realmente todo apuntaba que iba a ser una mañana muy tranquila y relajada ¿Quién iba a molestarse en madrugar tan temprano, si no un servidor con mi saco del correo a cuestas y la inestimable ayuda de mi caballo? ¿Quién querría despegar su oreja de la cálida almohada, si no era por algún tipo de oficio, compromiso o calvario? Hacía tres horas que había partido de Bessay–sur–Allier tras una noche un tanto incómoda en aquel hostal de mala muerte, y en ningún momento de aquella mañana me había tropezado con ningún viajero, soldado o vecino ¿Habrían firmado algún tipo de tregua? Cualquiera que fuera el motivo, más apacible estaba resultando el húmedo y frío camino, que aquel colchón de piedras donde apenas pude quedarme dormido.

Mi café era el respirar de las diminutas partículas de rocío; mi desayuno un mendrugo de pan que a la noche no había comido; mas cuán despierto me hallaba contemplando la belleza de un paisaje tan vivo. Aún así bien celebraría la presencia de una taberna abierta en Villeneuve–sur–Allier, donde podría parar a descansar para desayunar y cebar un poco a mi caballo Rodrigo.

7 de Noviembre de 1942. Así anoto este día en mi diario, fiel guía de mi trabajo como repartidor de correo de tiempos de antaño, pues ya ven que me desplazo a pie y a caballo; el coche de nuestra oficina se nos averió y no hay presupuesto para que debidamente en un taller sea atendido, aunque sí para que nuestro jefe marche a cazar al coto las mañana de domingo.

Apenas quedaban unos quinientos metros para llegar a las puertas de la aldea, cuando por fin me encontré con los primeros rastros de la civilización ¿O quería decir incivilización? Seis soldados alemanes esperaban atentos mi llegada, aburridos al igual que asombrados por ver al fin a un individuo, tal y como en sus miradas había advertido. Seguramente habría sido el primer ser vivo que habrían visto por las calles al igual que yo, mas ¿cómo desaprovechar una oportunidad como aquella para cumplir con sus cometidos?

– ¡Buenos días! – Me saludó fríamente un soldado cortando mi camino – Por favor: enséñeme su documentación – me indicó con su peculiar acento francés foráneo, tan desagradable como en el silencio un rugido. Al menos tuve que agradecer que hablara mi idioma, pues mi diccionario de alemán no lo había traído conmigo.
– Buenos días – respondí – Permitan que me presente – continué mientras sacaba de una bolsa atada al caballo todos los papeles con mi documentación – Mi nombre es Jean-Pierre Messadié, y soy repartidor de correos – expuse mientras los seis soldados con imparcialidad me miraban – En estos momentos me dirijo a Rouen para entregar una carta, al parecer urgente.
– Sus papeles están en regla, pero ¿podría enseñarme dicho correo? – me indicó el oficial mientras me devolvía mis papeles.
– Faltaría más – respondí – pero como ya le dije, se trata del único correo. No tiene remite, mas bien claro figura la dirección a la que se dirige y el nombre de su dueño. Tampoco hace falta decir que el pago de este envío ha sido correcto.
– Germain Deville – leyó en la carta aquel soldado alemán, que rondaba los cincuenta años. Por un instante desvío su mirada hacia mí, de reojo. Ciertamente, dos días antes de partir rumbo a la Francia alemana le advertí a mi jefe que aquella carta podía despertar todo tipo de sospechas si era descubierta – Siento decirle que este sobre voy a tenerlo que abrir – me advirtió el soldado.
– No se preocupe si tiene que hacerlo – contesté – Es su deber velar por la seguridad de su pueblo al igual que repartir el correo a éste el mío. Si encuentra alguna irregularidad en el contenido de esta carta tiene todo el derecho de confiscar dicho material, más yo entonces volveré por el camino por el que he venido – Sin dudar, aquel hombre de ojos arrugados desenvainó su daga decorada en el mango con una esvástica, para seccionar un extremo del sobre y extraer su contenido. Tan sólo un folio residía en las entrañas de aquel sobre, el cual, fue revisado muy atentamente por el oficial de aquel puesto, impasible y altivo.

Dos largos minutos sembraron de dudas mi incertidumbre – Está bien – me dijo el soldado – Puede pasar – concluyó mientras volvía a introducir la carta en el sobre y me la devolvía, continuando así mi camino.

Nunca había pasado tanto miedo.

Daniel Villanueva

Esta Noche

2009-12-05T03:26:00.001-08:00

¡Nos vemos esta noche en el Holandés Errante!
Absentia + Nocheterna
C/ Uranio Nº6. Poligono Calonge (al lado de Hotel Ibis) Sevilla.

Apertura de Puertas: 21:30 h.
Precio en Taquilla: 4 €

¡Apuntate!

Despegue

2009-11-29T03:39:00.001-08:00

Pronto volaremos juntos ¿No será bonito? Sin ningún tipo de barrera que frene nuestro camino; rumbo allá, donde nuestros corazones ansíen conquistar un recuerdo, y éste nunca caiga en el olvido.

¿No deseas eso? ¿No deseas ese sendero entre pinsapos bajo la lluvia? ¿Ese beso cálido que libera toda angustia? Ese siseo de las ramas desafiando al viento, como nosotros a la temperatura; sin pensar jamás en el tiempo; eternidad, pasión y locura.

Marche a prisa, pues el campanario arde como el infierno y no hay alas, si éstas son cenizas ¡Abre tus alas! Aquellas que sin saber llevas escondidas.

¿Porque deseas volar conmigo?

Daniel Villanueva
29/11/09
Elevando anclas... juntos.

Cuando Suenan las Campanas

2009-11-28T05:26:00.000-08:00

Vuela la paloma sobre el campanario
¿Dormir esta noche,
O volar a otro barrio?

Sueñan sus alas con ser libertad,
Mas hoy portan un ancla:
El corazón y la ciudad.

Tal vez pienses que sus paredes den mal fario…
Recapacita y comprende
¿Quieres tus alas o el alpiste de abajo?

Sueña el camino con ser inmortal,
Suena el campanario; mi alma… la verdad.

Daniel Villanueva
22/06/09

Absentia + Nocheterna en Concierto

2009-11-15T05:54:00.001-08:00

El cartel lo dice todo; todo salvo que en vez de abrir las puertas a las 21:00 h, se abrirán a las 21:30. Ya estamos en la edición de un segundo cartel con todos los arreglos.

Por otro lado, como habréis visto (los pocos/as que soléis entrar aquí), hace tiempo que no publico nada. No es que no tenga nada que publicar, sino que mi ordenador ha muerto. Y sí es verdad que podría publicar directmente aquí, mas prefiero aprovechar esta situación para dedicarme a revisar la obra del "Creador de Sueños"; obra que deseo publicar con una editorial, aunque de momento no la encuentro. Ya iréis viendo esos pequeños cambios; la historia desde luego no cambia nada.

Saludos a todos, y nos vemos en el concierto.

Daniel Villanueva.

El Último Asiento

2009-10-12T09:34:00.000-07:00

Jamás llegué a pensar que ocupara este asiento; ya casi ni me acuerdo de la primera vez que accedí a este lugar.
– Buenos días ¿Éste es el autobús que conduce a la calle Orégano? – pronuncié con una fina voz que incapaz soy de emular de nuevo.
– No, pero te acerca al barrio y desde la parada estarás a un paseo – me contestó sereno y generoso un chófer, que hace mucho tiempo que no veo – Siéntate cerca de mí y te indicaré dónde debes bajarte, jovencito.
– Muchísimas gracias – le agradecí a aquel conductor de madura edad, quien con la edad obtuvo su jubilación al igual que aquel autobús doble, donde descubrí en sus asientos finales todo un juego; porque… ¿qué jovencito, por debajo de las catorce años, no osaba ocupar la última línea de asientos para experimentar una elevación de un palmo de éste con un bache del antiguo pavimento? ¡Menudos gloriosos trayectos matinales y postremos!

¿Y cómo no recordar las setenta y cinco pesetas del primer billete, o la entrada del euro?

Así, poco a poco mi juventud iba ocupando un asiento: los días de calor a la sombra y bajo el conducto del aire acondicionado para sentir el máximo frescor; los días de lluvia junto a la ventana, y si podía ser en la primera fila mejor, quedando allí finalmente hipnotizado con el baile del agua acumulada deslizándose por el parabrisas ¿Quién no osaba esos días de frío, plasmar su nombre o algún dibujo en las ventanillas como recuerdo de aquel día de vapor? El invierno era una continua guerra por alcanzar una plaza tras las puertas y así aliviarme de la sofocante calefacción. Desde luego, visto así ¿quién dijo que no existe el clima ni vida en un autobús? Clima como tal posiblemente no, pero vida… toda ella ha pasado por un billete “univiaje” o el pique de un bonobús.

Este autobús se encuentra vacío, mas casi lleno; y aún así faltan infinidad de recuerdos: aquel rincón guarda el eco de una agradable conversación con un desconocido; aquel otro del fondo casi parecía un foro con semejante invasión de amigos; allí me senté cuando apenas medía metro y medio ¿Y qué decir de esa doble plaza, donde casi cual furtivo, le di a ella un beso? Mira si no una línea de asientos hacia delante, donde ya sin miedo y unidos de la mano viajamos abrazados todo el trayecto.

¿Cómo olvidar las mañanas semanales en cualquier asiento medio dormido? ¿Cómo olvidar mi pasado y el presente que ahora dirijo?

Hoy es mi primer día al volante en este transporte que ha redactado mi destino ¡Cuán caprichoso es él! Mi primer pasajero es un crío…
– Perdone ¿Este autobús lleva a la avenida de Montequinto?
– Pase adelante – le dije amablemente al niño.

Daniel Villanueva
30/08/09
Inspiración forzada

Pacto de Diablos (Innombrable)

2009-09-27T05:12:00.000-07:00

¿Quién osa pactar con el diablo
Cual viento helado con el ardiente?
¿Quién pretende ocultar la pata de Baco
Frente a aquel que heredó su suerte?

Presto avivaré las llamas de este fuego
Para escapar de su inicuo tridente,
Pues si esto es un juego,
Perder es la muerte.

¿Quién osa pactar con el diablo
En tiempos tan indecentes?
¿Quién logrará engañar al eterno mago
Cuya tinta mi vida pende?

Presto juegan dos diablos
Enfrentados e imprudentes;
Más sigilosa merodea la muerte estos campos
Al germinar su simiente.

El pentáculo se ha quebrado…
Encadenada será mi mente,
Alojada en este frío palacio
Sombrío, vacío y decadente.

Daniel Villanueva
02/09/09 – 27/09/09
Miedos

Érase una vez...

2009-09-13T11:20:00.000-07:00

Tal vez mi cuerpo en madera no fue esculpido
Y no viste de seda el príncipe, que rana es.
No hay Úrsula ni doncella en el castillo,
Ni una rosa que muere con mi ser.

Mi diligencia no es más que un taxi que he pedido
Y si suenan doce campanas marcharé a pie.
Una vez compré una lámpara en el rastrillo
Y desde luego… luce muy bien.

¿Cómo complacer a una doncella
Si mis palabras no hechizan ni a un ciempiés?
Cabizbajo alcé mi mirada hacia ella
Al son de un “Érase una vez…”

Érase una vez el mito
Que leyenda siempre fue;
Plasmado hoy en libro
Y cantado en verso ayer…

Érase una vez el príncipe que nunca he sido
Pero que en sueños me permito ser;
Érase el hada que conjuró un hechizo
Y que sin duda me dispuse a beber.

Érase el amor fiel y los sueños cautivos;
Érase la música y la danza sin saber…
Pues jamás me había sentido tan vivo;
Jamás pude, ni supe querer.

Érase un príncipe a tus pies tendido;
Érase la magia que siempre quise ver.
Érase la historia que se ha cumplido
Érase una vez…

Daniel Villanueva
28/08/09 - 29/08/09

Neverending

2009-08-29T02:10:00.000-07:00

Since those
Old good times we’ve wanted
to erase
Any kind of black cloud to see the rays
From our wish to play again
Taking our name
Without never ends.

Did you think dreams can die without pain?
You’re wrong,
So wrong;
See our name.

Since those
Young bad times we’ve come
back and you know
There’s no one to stop our way.

You sometimes said this is our end
But I’m sure I can say
We still carry on!
Playing drums and guitar we’re flying again
And composing without chains
We now sing on this road

Make your dreams come true,
I’m sure you can get
Because life is too short
And you know well.
Better be yourself on
This neverending way called “Live”...
Free your soul!

Bad times leave away
All the sky is white
And the night won’t bring any kind of fright.
Life is like a game
When we try to win
Sometimes not, but sometimes yes!

Would you like to get all things you wish?
Try again!
Try again!
And again!

If you lose this game?
Don’t mind cause you tried (it)
Happiness is walk the way.

You sometimes said this is our end
But I’m sure I can say
We still carry on!
Playing drums and guitar we’re flying again
And composing without chains
We now sing on this road

Make your dreams come true,
I’m sure you can get
Because life is too short
And you know well.
Better be yourself on
This neverending way called “Live”...
Free your soul

Daniel Villanueva para Absentia

Hoy es...

2009-08-05T07:39:00.000-07:00

Más ahora el futuro es presente;
El sueño la Luna…
La brisa… un susurro en tu frente.

¿De nuevo tiemblas ante el fantasma
Que antaño vino a verte?
No es esa la agitación que mi alma pretende.
¡No!

Hoy un ciclo se cierra:
Muerte no ha sido;
Mira allende.

Hoy, quizás, los pétalos se han perdido;
No ha llovido;
La luz se ha ido…
Mas la brisa vuelve.

Hoy lo etéreo se hace carne;
Lo perdido… olvido.
Y un soplido… vuelve a refrescarte.

La luz no se ha consumido…
y de nuevo… vuelve a iluminarte.

Hoy mi sombra a tus pies yace;
Mira mis ojos, que antaño averiguaste.
Hoy es el día que las puertas de un nuevo camino, los ángeles abren.
Hoy es presente, futuro y el día que de nuevo, como ayer, vuelvo a amarte.

Mas no…
No me he ido;
Vengo a quedarme.

Daniel Villanueva
06/07/09
Continuación de "Tal Vez..."

Marioneta (Musa de Alquiler)

2009-07-13T10:46:00.000-07:00

¿Cómo saber si ser ilusionista o marioneta
Cuando al agarrar la madera
Más tira de las cuerdas ella
Que el propio compositor?

¿Cómo escapar de semejante treta
Cuando en un cuarto me espera
Más un diablo que una doncella
Que sólo vende calor?

Fuera, las noches se agrietan
Y las velas se secan
Yermas de inspiración.

Dentro, mi musa espera
Saciar mis letras,
Mas con puño de imitación.

Dime Luna, si alzar el vuelo
Y alcanzar el cielo
Cuando el último lo consiguió.

Dime infierno, si inflar mi ego
De hediondo cieno
E inundar la razón.

Hoy mi tinta se prostituye
Con mil folios que de la nada bullen,
Más el verso huye
Sin lágrimas ni dolor.

Hoy mi musa instruye
A su alumno, quien construye
Un río que fluye
Entre lo esperado y el sin corazón.

¿Cómo escapar de esta "vendetta"
Que crece mortal a tu vera,
Cual mentira sabia y bella
Que asesinó al amor?

Firmo mi obra completa
Para el verdugo que antes eras,
En esta casa de hueras estrellas,
Prostíbulo del sin honor.

Daniel Villanueva
22/05/09 - 30/05/09

Al Final del Pasillo (Musa de Alquiler, Parte II)

2009-07-02T07:27:00.000-07:00

Eran las 23:00 h. en una cálida noche de verano… lentas y sofocantes las paredes del salón de mi hogar irradiaban todo el calor absorbido durante el día. De nada servían las ventanas abiertas; de nada abrir las puertas; de nada beber agua, caliente por proceder de la tubería.

Desde luego no sabía qué hacer con semejante ahogo ¿Ayudaría incluso a este bochorno el desorden que mi casa mantenía? Allá y acá yacían cientos de felicitaciones, libros e infructuosos manuscritos, inundando parte del suelo, las mesas y las estanterías. No había folio que no estuviera caliente ¿Sería que la celulosa la temperatura mantenía? ¡Maldita sea! ¡Más quisiera poder vivir en una jarra de agua fría! ¿Sería buena opción huir de estas paredes? Pobre de mí, que no lo sé: fuera… allá donde mi cuerpo conquistara un rincón, una sombra mitad humana, mitad arpía, acecharía para embaucarme en empresas de deshonrado nombre; dentro… la culpa de toda aquella desgracia me torturaba presidiendo la principal estantería. Suerte tiene ese diabólico volumen que la temperatura supere los treinta grados a estas horas tan tardías; con buen gusto hacía arder ese libro cual antorcha en la umbría.

No obstante, aquella última mirada odiosa y vergonzante hizo recordarme a la masía del que procedía. Cerré los ojos apesadumbrado, visualizando aquella fachada blanco grisácea y sus cortinas rosadas… aquellas que antaño advertí deshonestas y baldías.

¿Qué sería de aquel negocio situado más allá de las afueras, al borde de una carretera antigua? Tal vez sería difícil de imaginar, mas conociendo el día al que nos encontramos (viernes) más la hora que marca el reloj de la estantería , casi podría jurar que aquella posada bien podría estar repleta de odiosos escritores, al son de un animado piano y la danza de las “concubinas”. Todas ellas escudriñadas; a punta de pluma y negra tinta; desangradas en verso; retratas; compuestas; compartidas ¡Ay, de aquellos poetas cegados por la mascarada del frenesí! Por las palabras escritas a su manera, mas con la misma historia, en la mesa siete, en la catorce, en la del día de mañana y en la del cliente número nueve mil.

Cuánto apostaría que mi antaño musa, salvo servicio y cizaña, bien rondaría asomada en el pasillo, o danzando entre la muchedumbre, cálida y “pueril”. Pero ¿Qué importa? Aunque… ¿Qué curioso? Seguramente fuera mi inexperiencia en un servicio como aquellos; tal vez los nervios o la vergüenza al desfilar en un lugar así… mas ¿por qué no le presté la debida atención a aquello?

– Suena interesante la última puerta – dije en su día a la señora del mostrador.
– No es posible – contestó con su inconfundible y áspera voz, en un tono muy desagradable.
– ¿Cuál es la razón? – le pregunté algo indignado.
– Reformas – sentenció. Cuánto me costó esta vez distinguir su voz de la de un hombre.

A partir de aquí todos conocéis bien hacia donde caminaron mis pasos. Del mismo modo conocéis hacia dónde se tornó mi mirada justo antes de entrar. ¡Ignorante! Hoy día bien lo sabes ¿Cómo es posible usurpar la categoría del amor a una historia barata? ¿Cómo es posible burlar los cimientos del corazón, plagiar sus planos y reproducirlos por cientos en papel sin valor, mas con fama? He de negarme a ello en rotundo; todo menos el amor; todo menos la inocencia interpretada por una arpía descarnada.

La negativa hizo la curiosidad; la curiosidad la desolación, más la duda de que aquella corrupción verdaderamente pudiera suceder; la desolación a un ápice de esperanza; ésta a huir de casa, recurrir a un autobús y luego a mis pies, en una travesía larga. .

Serían ya las 4:00 h. de la madrugada, cuando tras 2 horas de agitado paseo, la verja de aquella casa tenuemente iluminada quedó tras mis pasos. Nuevamente pude observar el mensaje de bienvenida de aquel negocio de musas de alquiler: “Vierta mil folios de tinta a precio de excepción; visite a nuestras musas en la casa de la inspiración”

– Bienvenido seas – me dijo la regente de la casa – De nuevo – añadió airosa y enorgullecida – ¿Y ahora qué? ¿Vas a hacer el papel de que jamás me has visto? – prosiguió, cual pobre guión de teatro.
– Ahórrese el sermón – zanjé algo enfadado ante su comentario – Como ves he regresado, pero no esta vez esperando un mísero relato.
– ¿Entonces qué? – respondió desafiante más a la vez desconcertada, aquella señora.
– He venido a denunciarla por falsificación – aquellas palabras rápidamente produjeron un repentino y frío silencio en el aún poblado salón. Tal y como había intuido, no muy lejos de la barra se hallaba ella, mi antaño musa, observando atónita aquella situación.
– ¿Cómo se atreve? – gritó ferozmente la dueña del negocio, esperando ser escuchada por todos aquellos oídos.
– Está bien – repuse con la voz más sosegada y tranquilo – Déme usted pues la habitación número quince – Bien pude intuir cierto murmullo entre el personal.
– ¿Qué te hace pensar que vaya a darte la llave tras estas maneras?
– Bien sabe que debe hacerlo: cuestionado está su negocio, ese número más su palabra – nuevamente reinaba un espeso silencio; tan espeso como el caldeado ambiente del salón, plagado de ondas de humo de tabaco y cierto aroma a ron.
– ¿No crees que puede estar más en juego tu palabra con respecto al amor? – contestó fría y aguerrida la casera, haciendo estallar un profundo resoplido en los espectadores.
– No es mi palabra sino el concepto – respondí tratando de extirpar mil puñales.
– ¿Acaso no tiene claro cual es su concepto? – reincidió con su bífido puñal, victoriosa. Jamás pensé que aquella señora pudiese alcanzarme con tanto daño. Sorprendentemente, todas las miradas que había conseguido fijar en ella, en mí se habían clavado ¡Madre mía, cuánta humillación! Bien pude aprender que jamás debería menospreciar a alguien – Vaya, vaya ¿Ya no le quedan palabras, señor? – derrota y fin de la batalla. Largo tiempo todos los presentes del salón anduvieron comentando entre ellos aquella escaramuza verbal, mientras mi ego trataba de esconderse entre la muchedumbre cual gato tembloroso y agazapado. Casi pensé que la mala fortuna a mi puerta había llamado – No me provoque – finalizó ella casi susurrándome, dejando la llave número quince a mi alcance en la mesa, justo antes de dar media vuelta y retirarse – Ahí tiene lo que me pide – añadió mientras se disipaba su cuerpo tras un gremio de narradores. Nuevamente me dejó sorprendido.
– ¿No va a cobrarme? – pregunté con la voz temblorosa y sumido en la vergüenza.
– ¿Le pondría usted precio al amor? ¡Vaya pues un poeta! – Casi pude leer en los ojos de quienes la escucharon una profunda ovación a favor de la casera tras semejante escarmiento. A punto estuve de cometer una fatalidad sumando un último comentario, mas la razón y el no querer destacar bochornosamente aún más en una noche tan desafortunada, lograron reprimirme.

Frente a mí se encontraba aquella llave: tan sencilla como siniestra ¿Qué clase de persona aguardaría tras esa puerta?

– Amigo ¿Desea un trago? – dijo una voz familiar procedente tras mis espaldas.
– No, gracias – contesté dándome la vuelta ¿Quién iba a ser, si no la chica de la puerta once?
– ¿Acaso pensabas que te ofrecía una copa? ¡Quería que me invitaras! – comentó sonriente.
– No esperaba más – agregué, logrando arrancar una leve carcajada suya, que finalizó con un leve mordisco en sus labios.
– Ya sabes que me gusta ser indiscreta, pero ¿por qué la puerta número quince? ¿Acaso no querrías pasarte por mi habitación un rato? – me preguntó, más lasciva que nunca.
– No te esfuerces en mí; la noche es larga y seguro que encontrarás trabajo.
– ¡Lástima! – suspiró cerrando sus ojos al son del giro de sus piernas.
– ¡Pero antes de que te vayas! – exclamé agarrándola por los hombros, antes de que su sombra se disipara.
– Dime – respondió dándose sensualmente la media vuelta, como si con sus hombros estuviera acariciando mis manos.
– ¿Sabes quién hay tras esa puerta? – le pregunté algo nervioso.
– Pues claro… el amor – respondió, despidiéndose con sus atrevidos pasos y desapareciendo entre la multitud, que escasos minutos hacía que habían olvidado mi episodio anterior.
– El amor – me reafirmé, prácticamente sin encontrar respuesta.

Nuevamente tuve que enfrentarme a aquella escalera, sin saber quién me esperaba tras una de esas puertas del largo pasaje. Para colmo ésta no se encontraba cerca; era lo único que sabía: esta vez mi puerta se hallaba al final del pasillo.

Rápidamente logré cruzar la cuarta y sexta puerta… la primera con ojos de deseo, pues nadie se resiste al propio nombre, y la segunda casi ignorándola por completo. Bien recordé el nombre de la puerta siete, pero ¿por qué el nueve no lo recuerdo? Cuanta risa me produjo el grabado de su puerta; bien valdría para escribir una comedia. Tras ella bien sabía que se hallaba la puerta once, cerrada mientras la loba no cazase un cordero; y frente a ella la doce, cuyo nombre me trajo otro divertido momento.

A partir de aquí casi podría abrazar el último número, cuyo nombre casi parecía estar grabado a fuego. Sólo había que atravesar la escolta de la lujuria y del juego ¡Madre mía! ¿Qué hacer en este momento?

Nuevamente las dudas invadieron mi cuerpo ¿Sería licito hacer lo que estaba aconteciendo? ¿Por qué el amor, aquel pasional y verdadero, debía estar en un prostíbulo de ideas y enredos? Bien sabe esta llave que me tiembla el pulso; bien sabe el cerrojo que tardaré en hacerlo sonar, pues no solo se agita mi mano, sino mi cuerpo entero.

Delante la duda; detrás una rubia de ojos verdes, representando al infierno.
– ¿Pasarás? No me lo creo – exclamó desafiante mi antaño musa al inicio del pasillo. Sin duda cierto tiempo me hizo dudar, mas al final me decidí a ello.
– ¿Por qué no arriesgar? – espeté – Ahora lo entiendo – Sin dilación, finalmente mi mano alcanzó con la llave el pomo que abriría mi deseo. Suena abrirse la puerta; también una lágrima derramarse… no de la puerta, sino detrás mía a unos metros.

Poco a poco la luz de la luna fue iluminándome, al igual que una suave brisa me fue envolviendo.

Aquella puerta no era más que la salida de emergencia; la salida del infierno.

Daniel Villanueva
12/06/09 – 23/06/09

Their End

2009-06-20T16:27:00.000-07:00

Today I saw on TV
A Rich demon clothing (in) white
Seing the world’s poverty
And greeting with a forced smile.

How blind we are when he
Wants our food for humankind
While he could make a hill
With gold and silver; he prefers to live
Masking truth and blinding feels.
“The lamb wich dies for me”

In a cross a good man dies
And vultures eat of his entrails.
His words will change to lies
Peace will be under chains.

Why can’t we play sex if
They fuck with children and nuns?
Why can’t we “spend our time”
In science if Fleming did this?
Who saved more lifes?
Who plays to be God?

Look inside
And see the truth in your soul
There’s no book written by God.
Fear and pain
Was their arms to build a church
With a fake cross claiming hate

Soon their lies will be their end!

“In God we trust” I read
Then for oil we send more wars.
Humility is my sign
For that I wear gold in my hands.

(To be) nude is (a) depravity
Though they always live in peace.
Abortion is a kill
(It’s) Better (to) confine in walls our kids
Nuns always did this
Why has it to be a sin?

Look inside
And see the truth in your soul
There’s no book written by God.
Fear and pain
Was their arms to build a church
With a fake cross claiming hate

Soon their lies will be their end!

Innocence
Scape from these lying books
They both come
From the holly wars
Tryng to create
Only one Kingdom
Repressive
Against all.

Look inside
And see the truth in your soul
There’s no book written by God.
Fear and pain
Was their arms to build a church
With a fake cross claiming hate

Soon their lies will be their end!

Daniel Villanueva para Absentia
Fotografía: Daniel Villanueva (realizada en un museo de Moscú)

Tell Me Why

2009-06-03T02:22:00.000-07:00

You sometimes break your way
Like water on the sea.
“Industrial Road Connection is so boring for me, yeah!”
You sometimes feel the wind
You still sometimes are free
Cause nothing bind your choice; no one chains your lips.

Tell me why?
Wishes and hopes
Scape from control
And you ask me
“Tell me why?”
You scaped and never
Want to come (back)
Oh, please now
Tell my why?

Around this world of tears
You smile because you’re free
And nothing could it change, nothing could change your believes, yeah!
“Smog and graves, never was made for me!”
“So now I’ll take mi bag to see a new world I’ll feel…”

Tell me why?
Wishes and hopes
Scape from control
And you ask me
“Tell me why?”
You scaped and never
Want to come (back)
Oh, please now
Tell my why?

Daniel Villanueva para Absentia

(En memoria del primer concierto de Absentia: 13/07/07)

Musa de Alquiler

2009-05-21T23:42:00.001-07:00

Jamás creí que llegara a visitar un lugar así, tan inhóspito en sus aledaños y distante de la ciudad; tétrico y sombrío; construido en tierra de nadie; decorado por imposición, estrafalario y vulgar. Sin duda sus rosadas y sucias cortinas delataban el verdadero negocio cuyas paredes escondían. Ya me lo habían advertido muchos: allí se escribía otra tinta.

¿Mas qué podía hacer yo, preso de mi necesidad? Las ganas me podían, cual mala noche de drogadicta abstinencia, y sin embargo cuánto detestaba llegar a pensar que allí… en aquel edificio de horrenda identidad, mas bien era yo quien vendía su alma, en lugar de comprar cualquiera. No obstante ¿qué podría comprar con semejante crisis en mi cabeza? Casi me resultaba imposible imaginar que valorasen mi presencia; e incluso me aterraba pensar en un rechazo y una infructuosa media vuelta.

Esta vez tan siquiera llegué a sentir el clásico temblor de piernas al son del incesante redoble de corazón, cual chiquillo cometiendo una indecencia; únicamente desolación y vergüenza. Mas ya era tarde, pues frío y errático mi dedo, el timbre había pulsado. Poco a poco iban aumentando en volumen los desganados pasos que conducían a la apertura de puertas.
– Pase usted, caballero – me dijo una señora de dudosa categoría, vieja y desaliñada, dándose media vuelta tras examinarme con su rugosa mirada, sin prudencia – ¡Vamos! No sea tímido – me increpó groseramente con su voz sórdida y ronca, al comprobar mi indecisión y demora – ¿Acaso del techo caen piedras? – Tal vez no, mas cuánto cambiaría el pesar de mi vergüenza por semejante inclemencia. Quizás no se equivocaba ella tanto ¡Cuánto pesaba caminar por aquel recibidor de mal fario! – Acérquese – exclamó la aparente dueña de aquel negocio de renegados, invitándome a aproximarme a su mesa de despacho, cual hotel de mala muerte. Poco me extrañaría la presencia de algún insecto colindando aquella mesa, decorada con una lámpara de hierro y cristal de escasa luminosidad, un libro de cuentas, plumas y lápices, más los clásicos círculos resecos de café, propios de una ansiosa y gris velada – Y bien muchacho ¿Qué se te ofrece? – Me dijo, esta vez con la voz mucho más complaciente – Sin duda eres primerizo en esto – continuó, presa de mi indecisión – ¡Lástima que seas tan joven para acudir a un lugar como éste! No obstante, todos merecemos una ayuda ¿no? – añadió, tornando su rostro en una mellada y maliciosa sonrisa desde todo punto desagradable.

Sin duda, cada vez estaba más arrepentido de haber entrado en aquella casa de interior aparentemente lujoso, adornada no obstante con muebles de mala calidad e imitación – ¿Le gusta la casa? – No desde luego el salón, donde sólo la chimenea, de aspecto victoriana, me había llamado gratamente la atención. Poco ayudaban desde luego la escasa higiene y el abuso de tonos rojizos en cortinas, sofás, visillos e iluminación. Pudor me daría sentarme en alguno de aquellos divanes; estupor en los cojines reservados para la tetería – ¿Le apetece beber antes algo, o prefiere que pasemos directamente a la acción?
– No, gracias; de momento no deseo tomar nada – contesté rápidamente, antes de que me adosara cualquier extraño licor, a saber en qué vaso.
– ¿Entonces qué es lo que desea? – murmuró con impaciencia.
– Siento mucho la incertidumbre que mi actitud genera, más ay… ya debe saber cómo funcionan las cosas éstas.
– Desde luego – respondió cruzándose de brazos – Mucho bicho raro ha pasado por aquí: jóvenes y ancianos; desconocidos y laureados. Mas ¿Qué es lo que desea? – prosiguió tratando de centrarme y poder cerrar el contrato.
– ¡Sin duda algo nuevo! – espeté con toda mi alma.
– Mal lugar para encontrar algo así ¿no cree? – Desde luego cuánta razón, pero qué mala manera de venderse – Aquí todos vienen a salir del paso ¡Todos vienen a hacer lo mismo! Al principio, como tú, entran por esa puerta cual perro apaleado; la segunda, como si jamás les hubiéramos visto; mas luego, poco les falta para pedir una copia de llaves para entrar y salir como Pedro por su casa.
– Luego el servicio es bueno – pregunté esperanzado.
– El servicio es todo lo que usted quiera aprovechar – zanjó. Quién sabe si la necesidad económica la impulsó a atosigarme tanto; tal vez la desidia del trabajo mal deseado, o quizás la imperturbable actitud de los clientes al traspasar el recibidor. No obstante, cuán desalentadoras me resultaban sus palabras.

Véanme vosotros, expuesto al error de forzar la maquinaria que no trabaja: quién sabe si por completa inutilidad, o bien por falta de grasa.

Así, alquilé los servicios de una mujer, quien, según la casera, en una habitación de la planta alta me esperaba.

Con paso tímido fui ascendiendo los escalones que conducían a tal lugar, bordeando el salón y el recibidor, donde tan sólo tres señores descansaban. Tras aquella habitación de barata bisutería, ante mí se presentó un pasillo mucho más mugriento y austero ¡Cuánto se notaba que al subir las escaleras la factura había sido pagada! Muy bueno debería ser el servicio para regresar de nuevo; mas ya me preguntaba ¿Cómo sería la señorita que tras la habitación número once me esperaba? ¿Deslumbraría en belleza? Ya, incluso soñaba con sus ojos grises y su larga cabellera morena; con sus curvas y deslices; con su sonrisa y su fiereza ¡Madre mía! Tal vez este sacrificio sirva: no ha sido más que imaginar su presencia, y a punto estuve de escribir poesía.

A izquierda, los impares; a derecha los pares. Así, aquel pasillo de quince cifras, con el último número coronando aquel reducto rosáceo de desconchones y grietas, se distribuía a lo largo con sus dígitos en las puertas, más una palabra distintiva de su naturaleza: el uno indicaba inocencia; el tres, idilio; quinto, capricho… y lo sé: más me fijé en el ala izquierda que en la derecha. El siete marcaba fatalidad, y tras recordar el otro lado, observé sobre todo el número ocho, donde aparecía con mayúsculas la palabra indiferencia. Finalmente, tras pasar por la diversión de la novena, hallé el número que me correspondía.

Con recelo miré al quince, maldiciendo la indisponibilidad de esta habitación, que sellada con el cartel de reformas se mantenía. Llegó la hora pues de abrir la cerradura. Atrás quedó la visión del amor ¿Quién sabe si abriría aquella puerta un día?

– Buenas noches caballero – me saludó una voz sensual mas algo ebria, desde la oscuridad de la habitación.
– Buenas noches – respondí algo nervioso, tratando de centrar mi cabeza. Tras encender ella la luz, al fin pude contemplar su silueta. Al menos me llamaron la atención sus ojos verdes de inusitada belleza y su rubia melena, pero cuánta flaqueza.
– ¿Dispuesto a desnudar tu alma? – preguntó sonriente, mientras servía dos copas en pos del festín.
– No gracias – le indiqué – no bebo alcohol.
– ¿Acaso dije que eran para ti? – Muy aguda la muchacha; sin duda sabía manipular al personal ¿Sabría pues cómo seducirme? – Mucho mejor… más para mí – finiquitó bebiéndose una de las copas de un trago – Dime joven ¿Qué te ha hecho llamar a la puerta de la seducción?
– ¿Seducción? – pregunté, tratando de asestar mi primer golpe – Eso ponía en la puerta, pero no la veo en ningún lado.
– ¿No? ¿Estás seguro? – preguntó lascivamente, mientras se situaba a escasos centímetros de mi boca – Tal vez si echaras un vistazo ahora…
– En serio que me esfuerzo – proseguí con mi particular juego – Pero no; no hay manera – Un fugaz beso alcanzó fríamente mis labios al son de una maliciosa sonrisa, mientras ella se daba media vuelta y tumbaba en su cama cual forma plomiza.
– Tengo entendido, al menos por lo que he escuchado espiando en el pasillo, que vienes por primera vez a derramar tinta ¿Me equivoco?
– Supongo que todos lo hacen así.
– Sí – respondió divertida – Desde luego todos hacéis lo mismo; ni que os hubieran sacado del mismo molde.
– ¿Tan iguales somos? – pregunté sorprendido e intrigado.
– Más de lo que crees – respondió sin duda.
– Así van a crecerme flores – contesté divertido.
– ¿Me darás pues tus rosas? – reivindicó cual felina.
– ¿Los pétalos o las espinas?
– Maldito – exclamó fingiendo su papel de dolida – En fin ¿no vienes a rociar mi libro con tinta? Desenvaina pues tu pluma y date prisa.
– ¿Por qué te haces adjudicataria de éste? – pregunté algo molesto ante la exigencia.
– ¿En quién te inspirarás si no? ¿En serio que no te acordarás de tu ángel, y no plasmarás mi nombre en el título?
– Primero tendrás que inspirarme – repuse.
– De eso ya me estoy encargando, si es que ya no lo he hecho – me dijo, mientras volvía a incorporarse para acercarse peligrosamente a mí, cual serpiente a un ratoncillo.

Pobre de aquel, quien tiene que entrevistar a un doble del diablo. Y no es por menospreciar su papel; muy digna fue ella de un oscar y un aplauso. No obstante, así la historia se torna vana; vacía; yerma, como la trama que nunca fue; como el guión antes calcado, y el molde desgastado por tinta y por papel.

Juzgad vosotros si es pecado recurrir a una musa de alquiler: títere de la inspiración, obligada a golpe de una cuchilla hedionda y desafilada. Juzguen si fue necesario recurrir a semejante actriz, una vez la inspiración se extinguió con el arder de mis verdes praderas.

¿Qué gran poesía puede merecer tan escuálida belleza?
¿Qué drama de teatro si no, cuando el fingimiento nació de las apolilladas entrañas de ella?
“Vierta mil folios de tinta a precio de excepción; visite a nuestras musas en la casa de la inspiración”. Así dice un cartel en el recibidor, mas ¿quién buscó amor verdadero en un prostíbulo? Del mismo modo la creatividad en estos pasillos. Poca literatura, pero quizás muchos Best-Sellers, de volúmenes inconmensurables, aquí se habrán escrito. Poco les importa este salón de módulos e imitaciones; salir del apuro quizás, sea el único sino.

Los días pasan, mi obra claudica y mi musa aplaude cual canguro a un niño. Satisfecha o no, con un beso se despedirá de aquel quien le regale un tomo de lo escrito… no espere que lo lea; cientos como aquel ya habrá leído.

Musa de alquiler te llaman, como indica en los pasillos;
Musa de alquiler se llama, a día de hoy…
Mi libro.

Daniel Villanueva
18/04/09 – 02/05/09

Rey del Edén

2009-05-11T13:20:00.000-07:00

Dulce niño que duermes y sueñas con ser
Hoy capitán, mañana rey del Edén.
Dime niño si entiendes qué es la ansiedad
O la nostalgia del día que no vendrá.
Arropado con bondad;
Desprovisto de maldad.
Dime niño que duermes qué vas a hacer
Al despertar de tu vergel.
Dulce niño deja de soñar,
Pues con el Sol un hombre serás.

Ya no hay paz ni hay capitán…
Los sueños son fragmentos del pasado
Que en una hoguera arderán.
Más que dura es la realidad,
Mas si yo soy rey ¡paradlo!
Jamás dolió tanto la verdad.

Dime joven que lloras qué vas a hacer
Al ver tu presente y el pasado que fue.
Dulces noches que no volverán,
Ni la cándida luz de la luna estival.
El mundo anda sin hablar
Bajo un gris otoñal.
Dime joven si la sociedad
Tu alma envolvió en pétreo cristal.

Y es que tú sabes muy bien
Por qué día tras día muere un sueño
Por no caminar junto a él.
Más qué dura es la verdad:
Tan fría y sangrante… el infierno.
Luchar o morir sin querer.

¿Qué vas a hacer…
… Rey del Edén? (Bis)

Dime anciano que observas el atardecer
Si tu legado es de merecer.
Dulce Sol que se oculta al final
Con mi recuerdo te marcharás.

Daniel Villanueva para Absentia
25/03/09

Love Passion Night

2009-05-04T08:17:00.000-07:00

Days passed,
My dear love
And our passion grew deeply
And you see,
My dear love,
How many miles we walked around
This feeling, unclearly…
Inside roses we just heard the sound of wind
Really
How could I stop the time to always...

...Send my emotions made by myself ?
...Sleep below candles and forever rest?
How could I find the way to never end
Our begining steps?

Some candles light the sand
And water wets your dress .
Pleasure rules our hands
While moon lights from west

Our bodies are now one
Like one team playing chess
Where light darks, (and) darkness brights
This day...

This night we come back to this place
Don’t mind what we ever made
It’s time to relax
And feel that nothing could be changed.
My whisper streams your hands,
And there’s no place to hate.
Fears turn into illusion
Cause we both fought against this...

On this Love Passion’s Night.

Dear, can you remain
Our infantile game;
The water, my fire,
The sand and the air?
Now dance without care
I will always be there:
Your slave or your guide
Who will conduce you...

This place where I once embraced you;
Where “May Be” got real.
Oh!

Daniel Villanueva
Para Absentia

Alas

2009-04-13T06:35:00.001-07:00

Quiebran los aires cual gavilán,
Cruzando las aguas de Alborán.
Jamás portarán siglas ni banderas,
Pues hechas fueron para traspasar fronteras.
No hay más blanco que su luz;
Tan siquiera el resplandor de un alud.
Cuántos ángeles desearían hacerse con ellas,
Pues incluso en el cielo habría querellas.

Vuelan alto, alto vuelan
(Cuando todos lo desean)
Las ideas.

Con un par, presto emprenderé el vuelo,
Más rumbo a la mar marcaré mis pasos en el cielo.
Más allá, batiré mis alas alcanzando cuanto quiero:
Leyenda, amor o el viento…
Pues jamás será prohibido desear;
Jamás serán vetados los sueños.
Nunca dejaré de navegar;
¡Siempre pelear…

… por todo cuanto pretendo!

Vuelan alto, alto vuelan,
(Al son del corazón)
Los deseos.

Daniel Villanueva
11/04/09 – 13/04/09

El otro Andén

2009-04-01T03:41:00.000-07:00

A buenas horas llega,
Inmerso en vapor tras la carrera,
Un tren cuya luz me ciega
Y de desconocido interior.

A buenas horas navega
Por la mar cual carretera,
Un velero que al puerto se apega,
Tras otro que se marchó.

La diligencia hace parada con retraso;
Abre sus puertas
Y las cierra a mi paso.

El camino desaparece y me tienta
A suspirar y dar media vuelta,
Más decirte adiós.

A buenas horas incluso gratis entrar me dejas…
Mas pronto me sumergí en la niebla
Del rastro del tren que ya pasó.

Daniel Villanueva
18/03/09

... Cruel

2009-03-04T22:51:00.000-08:00

¿Qué es de esa llave serena y arpía
Causante de toda entropía,
Y que los ángeles denuncian?

¿Dónde aguarda la estaca para mi agonía,
Sin oportunidad para la rebeldía,
Y cuya visión angustia?

¿Acaso de entre sus ramas he de beber
Las gotas de sangre de mis heridas verter?
Gruesas son sus espinas.
Su gesto: cruel.

Trate de encontrar la salida,
Pues sus pétalos no más que hipnotizan
¿No lo sabía usted?

¿Qué harás de mí, rosa mía,
Sino torcer mi alegría,
Y rendirme a tus pies?

¿Qué harás, reina de la osadía,
Sino desgajar mi armonía,
Y dañar mi gélida piel?
No tienes otro nombre…

Daniel Villanueva
03/02/09

Por Un Trazo Manco.

2009-03-02T22:50:00.000-08:00

Tan sencillo y tan directo
Como rubricar estas líneas de extraño verso.
Presto confieso que mis trazos sienten miedo
Por un folio en blanco;
Por un contenido incierto.
¿Dónde están mil y un párrafos excelsos?
¿Dónde una visión del cielo?
Cuánto temor por un trazo manco;
Por un broche cual cientos.

Daniel Villanueva
27/01/09

Tal Vez...

2009-02-19T01:13:00.000-08:00

Esta vez no es un gato quien reposa en tu ventana.
Esta vez, mi cuerpo sin sombra se deja ver.
Esta vez no es una fría noche de invierno que amilana...
No esta vez.

Esta noche cuelga una capa de tu ventana,
Y unos largos cabellos apenas se mecen con la brisa y su vaivén.
Esta noche el azahar perfuma toda tu casa,
Y desde la calle sólo se escucha el discurrir de las hojas, paulatinas y en tropel.

Esta vez mi mirada se halla meditativa y embelesada,
Y una leve sonrisa se escapa de mi ser.
Esta noche alta ilumina la Luna
Esta noche... tu doncel se halla a tus pies.

¿Por qué abres los ojos atemorizada,
Si soñabas con el propio vergel?
Bien sabes que algo se halla sentado en tu ventana
¿Será eso, o será él?

Bien sabes que no había pétalos sobre tu almohada,
Ni velas iluminando tu cándida piel.
¿Por qué no ronronea el gato,
Y en la mesilla aguarda un vaso de leche con miel?

¡No te estremezcas!
Pues al mirar, nada habrás podido ver.
No habrá más visión que los visillos y el viento,
Y tal vez mañana... allí estaré.

Daniel Villanueva
18/02/09

Edan, el Escultor (Parte IV)

2009-02-17T01:48:00.000-08:00

Así, una vez llegada la mañana, espléndida y luminosa, me dispuse a lavarme y a vestirme con mis modestas, pero mejores galas. Un fino pañuelo de seda bastaría para cubrir a aquel, quien del tamaño de un puño iba a ser entregado cual ofrenda.

Tal y como me temía, las aceras de mi barrio se encontraban dos palmos anegadas. Era de suponer que las calles cercanas a su hogar también se encontrarían en el mismo estado, por lo que mis pies jamás llegarían secos a su palacio.

Los nervios afloraban, y varias veces intenté llamar al portón de su casa, siendo todos mis intentos inútiles. Durante un instante alcé la vista al cielo, viendo surcar oscuras palomas rumbo a las gárgolas de aquella gótica estancia, cual mal presagio, que al son del abrirse de la puerta del palacio, se acercaba…

¡ Por Dios, que aquella misma mañana vi surgir de entre las sombras del palacio al mismísimo diablo! Aferrado cual fiera a los brazos de mi amada, y ella entregada a la pasión de un encuentro no obstante deseado.

¿Dónde se halla mi corazón? Duele tanto mi interior que casi parece haberse quebrado; peor aún… seguramente había sido extirpado, derramando su sangre a borbotones; mi sangre, que emanaba cual estruendo al son del crujir de la puerta, y del puñal que acuchillaba mis pupilas de su fiera mirada.

Pobre corazón esculpido, cuya desazón hizo precipitarse al vacío partiéndose en dos; por un lado el alma, y por el otro mi dolor.
- Pobre Edan – replicó ella, llevándose sus manos al corazón; cubriendo sus arañas negras que mordían en rededor. Lento y desafiante marchó su nuevo amante mirándome altivo y escapando de aquella situación “¡Ahí te quedaste!”, seguramente pensó. “Ahora mando yo”.

Daniel Villanueva
17/02/09

Mountain Calls

2009-01-22T04:02:00.001-08:00

Cerrado por Vacaciones

2009-01-17T02:03:00.001-08:00

Mi inspiraciones se ha escapado, y según cuentan se halla en algún punto de la Sierra de Grazalema, o de Sierra Nevada... Visto esto, me veo forzado a partir para encontrarla.

Volveremos a vernos... ¿Quién sabe si a finales de Febrero?

Fotografía: Daniel Villanueva
Lugares: Sierra Nevada (Verano 2008); Cerro San Bartolo (Otoño 2007); Almería (Otoño 2008)

Iré publicando mientras algunas fotografías realizadas en mis viajes (antaños y presentes)

El Creador de Sueños (Epílogo) Su Nombre

2008-12-25T08:46:00.000-08:00

Un día desperté y dejé de contar inviernos… cual ave migratoria alcé el vuelo rumbo al cálido oeste europeo. Allí los abrigos eran más laxos, y jamás se avistaban veinte grados bajo cero. Los tilos se transformaron en frondosos hayedos verdes. Y no dudo en el verde primaveral de los árboles de donde provengo, pues incluso las hayas se desvisten de sus atuendos en invierno; nada de eso, aunque sí los tilos visten de hojas durante mucho menos tiempo. Pero no precipitemos los acontecimientos.

Un día desperté libre, pero sin dinero. Desesperado traté de encontrar en algún recoveco de las intrincadas calles moscovitas al Creador de Sueños ¿Dónde podría haberse guarecido? ¿Acaso no perdonó mi pasada osadía y mi posterior lamento? Realmente no sentía eso por dentro, mas ¿dónde se escondía? Opera tras ópera, teatro tras teatro, buscaba su orquesta con mis escasos ahorros de duro trabajo y sufrimiento ¿Dónde estaría? Cuántas veces se repetían en mis sueños las obras de Alexandr Griboiédov , las poesías de Alexandr Pushkin y todo aquel elenco de dramaturgos y poetas rusos, que algunos representaban en vida y otros, por desgracia, no llegaban a contarlo desde hacía tiempo. Ni qué decir cuántas veces se representaba cual sinfónica en mi mente las obras de Chaikovski. Se sintiera hombre o no, eso era lo de menos ¡Cuánto me apasionaban sus obras! ¡Y cuánto les apasionaban a aquellos que, no obstante, vociferaban a las puertas del teatro las posibles tendencias del maestro!

Casi sin darme cuenta, poco a poco fui abandonando aquella desesperada búsqueda, para finalmente enrolarme al ardor que había ido forjándose en mis adentros… un día quise abandonar mi escoba y convertirme en maestro; un día soñé con mi propia compañía teatral, y recorrer con ella el mundo entero. Y en efecto abandoné las calles, para así poder barrer el teatro por dentro. Ya al menos no tendría que pagar por ver las obras que se representaban en aquel teatro viejo, e incluso podría escoger el lugar para verlo ¿Quién si no, el responsable de mantenimiento, podría elegir ver la obra entre bambalinas o desde el palco más selecto? Quizás no me dieron las llaves para ser maestro, mas a mi alcance tuve la cerradura para observar por ella qué se cocía por dentro.

Seis años después al fin llegó mi golpe de suerte: como todas las noches, terminaba de limpiar en horas de madrugada el teatro tras un evento, cuando vino a avisarme el conserje tras preguntar por mí un caballero. Por un momento mi rostro gozó de felicidad creyendo que aquella visita correspondía sin duda a la del Creador de Sueños ¿Cuál sería su verdadero nombre, por cierto? Corriendo como un poseso por los pasillos acudí de inmediato al hall para recibir a mi soñado caballero, mas qué decepción al principio: aquel hombre tendría sesenta años al menos.
– Es usted Andréi, supongo – me dijo pensativo y con el rostro serio.
– Así es ¿Qué ocurre? – le dije algo preocupado.
– Siento traerle malas noticias, pero he de comunicarle que sus padres han muerto – ¿Malas noticias? Jamás habría pensado eso. Al parecer la primera en caer fue ella tras una rápida y lastimosa enfermedad de hígado, de la cual nada pudo hacer el médico. El siguiente evidentemente fue mi padre traspuesto: nadie acudió a visitarle cuando mi madrastra hacía semanas que en el dormitorio había muerto; nadie le dio de comer; nadie lo abrigó ni encendió la chimenea en aquellas noches de duro invierno.

Un día desperté siendo libre y sin dinero; y una noche fui a dormir sin saber cómo invertir tanto dinero. De la noche a la mañana era millonario, y ya podría cumplir en lo material todos mis sueños.

Las primeras obras apenas tuvieron repercusión; las siguientes acogieron un éxito tremendo. De Moscú me trasladé a Alemania; de Alemania a Francia; por España un ligero paseo… y finalmente vi la luz en Italia, donde mis obras siempre registraban un lleno completo.

Fue en una de esas noches venecianas de aforo completo; una de esas noches de sepulcral silencio y al final, un estruendoso aplauso con merecimiento, cuando entre nobles y ricos en el palco más distinguido, una sombra pareció levantarse raudo de su asiento ¿Qué extraños atuendos? Pensé, mientras los actores de la obra sujetaban mis manos para inclinarnos al público selecto. Juraría que… no. No puede ser ¿Qué haría él aquí después de tanto tiempo? Pero era tan parecido.

Acosado a continuación por un mar de preguntas, mientras discurría por los lujosos pasillos de la Ópera de la Fenice, nuevamente pude intuir su sombra entre el grupo de los periodistas – ¡Andréi, un segundo! ¿Andréi, dispondría de unos minutos conmigo? ¡Gaceta italiana! ¿Qué le ha parecido la respuesta del público durante el estreno? – estúpida pregunta ¿Cree que por aplaudirme me he sentido ofendido? – ¡Enhorabuena! Lo has conseguido – Muchas gracias, dije sin pensar, mientras mi mente advertía cuánto se asemejaba aquella voz a la del… ¡No! Otra vez ha desaparecido ¡Creador! ¿Dónde estás Creador?

Bien me valieron esas palabras para ser portada al día siguiente en la prensa: “el célebre dramaturgo Andréi, agradece a Dios el éxito de su nueva obra en la Fenice tras buscarlo por los pasillos”. Y yo que a él precisamente nada le había pedido; al menos me gané al público más devoto del país, quienes tomaron aquel acto de locura con humor y optimismo. Lo que estaba claro es que tras aquel episodio, mi deseo de encontrarle había renacido.

Los siguientes días en la Ópera veneciana fueron igual de infructuosos: con o sin cebo; con o sin discurso de agradecimiento en el que su figura adquiría todo el protagonismo… su figura jamás accedió a hablar conmigo – ¿A qué vendría aquella felicitación carente de ironía? Juré que sus palabras en el estreno fueron cordiales y honestas ¿Realmente habría sido el Creador de Sueños? ¿Cuáles serían sus verdaderos apellidos?

Los días precedieron a los años; el amor al matrimonio; el matrimonio a los hijos… todos ellos fueron decenios de felicidad. Toda una pléyade de momentos felices y propicios en la que iba haciendo realidad todo cuanto el Creador de Sueños me había prometido ¡Pobre de mí, que no puedo agradecer al autor de la bonanza de mi destino! ¡Pobre de mí, que todos mis sueños menos uno, se han hecho realidad nada más pedirlo!
– ¿Y no crees que es malo vivir cuando todo lo deseado se ha cumplido? – me preguntó una voz sin procedencia a las orillas del Mockba, siendo ya anciano en uno de mis vespertinos paseos.
– ¿Eres el Creador de Sueños? – pregunté esperanzado, mientras alzando la vista tras unos árboles pude contemplar su figura.
– Así es – respondió finalmente, mientras se sentaba conmigo en aquel tronco postrado, que hacía de banco improvisado.
– Cuánto ha pasado el tiempo desde la última vez que hablamos, y sin embargo no has cambiado – le comenté asombrado, al ver que su rostro se mantenía impoluto después de cincuenta años.
– Si es que hay cosas que siempre perduran – contestó el Creador de Sueños divertido.
– Cuánto me alegra tu visita – dije – He de suponer que será la última.
– Dejémoslo en que es nuestro definitivo encuentro ¿Acaso no quieres venir conmigo al reino de los Sueños?
– Lo sabía – exclamé sonriente – Pero me alegra – añadí – Aquí ya he dejado todos los deberes hechos.
– Digno de un sobresaliente.
– ¡No exageremos! Pero sí: me basta con haber conocido el lado bueno de las cosas, y todo gracias a ti, Creador de Sueños.
– Iam, por favor – respondió – Iam Hope ¿Comprendes el juego? – Dicen que la transición a la muerte es alegre y feliz ¿Cómo no iba a serlo junto al Creador de Sueños?

Nunca más seguiría contando los inviernos; sí las olas del mar desde el barco del Creador de Sueños.

Daniel Villanueva.
Fin de obra el 26/11/08.

Dedicado a todos aquellos que luchan hasta el final por sus sueños.

El Creador de Sueños (Capítulo 17) Postremus

2008-12-13T08:34:00.000-08:00

Dos días restaron para el final… dos días para el fatídico encuentro. Yermas y sombrías fueron las noches para la humanidad, carentes de sueños: la inspiración se evaporó como el agua en el fuego, más toda la tierra labrada fue arrastrada por el áspero viento.

¿Qué era de aquel que todas las mañanas despertaba con la ilusión de narrar todo cuanto su alma había hecho fuera de su cuerpo? Incluso los matemáticos tenían las ideas desordenadas, mezclando los dígitos sin tino ni acierto. Los perros tan siquiera ladraban, permaneciendo tumbados, con la vista cansada y de vez en cuando aullando y gimiendo.

Lento y lastimoso el tiempo iba discurriendo, y aquella casa… aquella de oscuras ventanas y alejada del pueblo, ciertamente inspiraba aún más miedo. Ya no sólo era el hogar de un déspota despiadado; allí habitaba algo más que la maldad… como si el paraje estuviese encantado; como si una mano invisible apretara con sus frías garras el corazón humano, y lo arrastrara hacia el infierno. Tan siquiera las aves se aventuraban a acercarse; sólo los grises y negros cuervos, portadores de los malos presagios y sedientos de la sangre del que la ha derramado en el hielo.

Hace veinte años la nieve aún no había cuajado, ocultando así el grisáceo y sulfuroso cieno encharcado; hoy el único gris cabalga y se desliza, irrumpiendo un frío y espeso manto blanco, a su paso bífido.

Hace veinte años una puerta se había abierto, dejando escapar del salón el calor allí existente; veinte años después lo hizo de nuevo…

Las rojas y grasientas mejillas de Piotr instantáneamente palidecieron al contemplar cuán poco quedaba intacto en el salón. Sus dientes rechinosos como la roca y el glacial de inverno, se juntaron al igual que sus puños, mientras detrás su esposa le clavaba las uñas en su espalda, cual dueña fustigando a su perro.
– ¡Andréi! – gritó Piotr colérico, mientras apartaba de su camino los escombros de aquella habitación desolada – ¡Dime qué has hecho! – pronunció irrumpiendo violentamente en la habitación del joven, donde aún más palideció al contemplar aquel panorama tan dantesco.
– Aquí me tienes – respondió altivo Andréi, vestido a la usanza del Creador de Sueños. No eran sus vestiduras lo que tanto intimidaban, sino aquel esqueleto humano hallado sobre una mesa, en el centro.
– ¿Cómo es posible que…?
– ¿Lo haya descubierto? – prosiguió sarcásticamente Andréi, mientras sujetaba el brazo derecho del cadáver y daba dos pasos dirección al viejo – Muy fácil ¡Ahora soy el Creador de Sueños! – exclamó, dejando unos segundos de silencio y desconcierto, en los cuales se escuchó el aterrador grito de su esposa al contemplar a aquel muerto – ¿No la reconocéis? Papá ¿No reconoces sus finos huesos cubiertos por una suave piel antaño? ¿No recuerdas el semblante de su rostro, antes abrigada por su rubio cabello?
– No hace falta que sigas – contestó el viejo, tratando de contener sus nervios – Ya lo he averiguado, mas no creas que vas a hacer que me arrepienta por ello.
– Es fácil no advertir el error cuando uno pasa todo el día bebiendo.
– ¡Cállate! – gritó Piotr con todas sus fuerzas, llegando incluso a tambalearse.
– Calla mejor tú – respondió despóticamente Andréi encerrado en su papel – Olvidas que hablas con el Creador de Sueños.
– ¿El Creador de Sueños, no? – añadió Piotr inicuamente y meditativo – Fácil será pues deshacerme de él y arrojar al olvido sus cuentos – finalizó precipitándose violentamente sobre su hijo, mientras éste respondió del mismo modo, abandonando así los restos de su difunta madre.

Lejos… muy lejos, un pincel dibujaba los trazos de la contienda, siempre certeros en el enemigo.
– Un poco más… sólo falta un poco más – decía en voz baja, risueño, y jactándose de la inminente victoria el Destino.
– ¡Mas no será como has previsto! – gritó una voz inesperada tras las quebradas puertas del despacho del Destino. Sus rasgadas vestiduras denotaban un largo y accidentado viaje; su larga y empapada melena los mares había abatido.
– Bienvenido sea pues el momento en que la realidad y los sueños se enfrenten a muerte – exclamó airoso el Destino, desenvainando una espada escondida tras su mesa, cubierta de papiros y libros. Dos floretes finalmente colisionaron, haciendo restallar sus metales etéreos en las mentes de quienes en el salón, entre escombros y taburetes se abatían con ahínco. Con gallardía Andréi estaba soportando la fuerza bruta de su padre, más los tirones de pelo de su madrastra, quien varios mechones le había arrancado. Del primero, en el suelo, con mucha dificultad conseguía placarle; de la segunda, pocos golpes con la quebrada pata de una mesa bastaron para dejarla en el suelo inconsciente. No obstante bien sabía que la contienda no iba con ella, sino con aquel que tenía agarrado por los hombros, y que tras un ataque de ira consiguió de él apartarle.

Mientras, dos caballeros de portes opuestos; dos bailarines forjados a su manera por el tiempo… danzaban acrobáticos e incesantes con sus capas al vuelo, y sus espadas evocando el himno del guerrero.
– Dime, Creador de Sueños – preguntó el Destino en una pausa – ¿Quién visitará esta noche al jardinero? – finalizó esgrimiendo cuatro estoques bien esquivados por su adversario.
– ¿Acaso le echas de menos? – contestó burlescamente su contrincante, respondiendo con seis espadazos más, y una patada en el costado izquierdo.
– ¿Sabes? Estoy pensando que… ¿ahora que no tienes poder, serás inmortal, o tan sólo conservas eso? – tras estas palabras el Destino se abalanzó violentamente hacia el Creador de Sueños, quien a duras penas resistió sus veloces ataques a golpe de estoques y filigranas.

Del mismo modo Andréi se hallaba en apuros, conteniendo la brutal fuerza de su padre, quien desde arriba, ésta vez portaba un cuchillo, que poco a poco iba acercándose a su pecho.
– ¡Muere! ¿No quieres reunirte con tu madre? – gritaba sarcásticamente, mientras de su boca emanaban flujos de saliva que en su hijo precipitaban – ¡Venga hijo! Acepta la derrota y marcha con tu madre – decía, como si tratara de convencerle. No muy lejos se hallaba de sus intenciones – Sólo tienes que ceder; que liberar mis brazos.

Gritan las musas desesperadas, al contemplar al Creador de Sueños abatido, de rodillas al destino y con su contrincante tras él, preparado para sentenciar sus trazos.
– Últimas palabras – procuró el Destino espada en mano, dispuesto a ejecutar la sentencia.
– Que diga Andréi – susurró el Creador resignado.

– Suelta hijo – comentaba su padre con sumo cuidado, mientras la fría hoja un centímetro en Andréi se había hundido – Sólo un poco más, y estarás junto a tus seres más queridos.

– ¡Contesta, Andréi! – gritó el Creador de Sueños en sus pensamientos ¿Realmente actuaba en vano? Con el cuchillo centímetro y medio clavado en el pecho, el joven apenas sentía dolor: únicamente navegaba en sus pensamientos, contemplando cómo allá en lo lejos le esperaban Vladimir y su madre, quienes le recibían con calor y entusiasmo.
– Éste es un bonito sueño – susurró Andréi al son de una lágrima, rumbo a su oído derecho.

– Así sea – suspiró el Creador de Sueños, resentido.
– Bien ves que todo ha sido en vano – le reprochó el Destino falsamente sonriendo – ¡Dos centímetros! Poco le falta para visitar al jardinero.

– ¡El jardinero! – exclamó Andréi – ¡Todo es mentira! – Con gran horror Piotr contempló cómo de la nada brotó de su hijo una fuerza descomunal. Las tornas cambiaban de nuevo, quedando Andréi libre del puñal de acero.

Igualmente, allá en el otro lado el Creador de Sueños logró esquivar el estoque final, recogiendo nuevamente su florete para una lucha más atroz y audaz. Debajo el combate era a puño y cuchillo; arriba un cruce de espadas digno de memorar. La realidad contra los sueños; la esperanza que nunca perecerá…

Finalmente, la confianza del armado calló en tragedia: sólo bastó con exponerse, y ocultar tras de sí una silla de madera. Ávido Andréi cargó contra su padre partiendo la silla en su cabeza, quien tambaleándose y ya desarmado, fue empujado por su hijo, escapando así los dos de la casa por la ventana de cristales congelados.

– Touché – cantó al fin el Creador de Sueños, con el Destino desarmado.

Lejos, demasiado lejos para ser alcanzado, Andréi logró escapar de la contienda que había finalizado. Cual horrenda bandera, un charco de sangre alrededor de su padre el fin de la guerra había marcado. Muerto o inconsciente daba igual; su final había llegado; la guerra había concluido.

Entre blancos tilos cubiertos de muerte, Andréi caminaba sin abrigo y desangrado. Sólo los cuervos podían verle; todos seleccionaban cual iba a ser su primer bocado. Allende el jardinero esperaba a su inquilino más ansiado; más allá los gusanos esperaban impaciente degustarlo – ¡Maldito cobarde! – gritaban ellos – ¡A tu padre no has matado!
– ¿Mas qué era ese charco de sangre? – chillaba Andréi agotado.
– ¡Vivirá! ¡Vivirá! – respondían los gusanos de nuevo.
– No puedo más – exclamó Andréi – la muerte otra vez me ha alcanzado – tras aquellas palabras Andréi se precipitó exhausto al gélido suelo. Dando tiempo al último momento; esperando al primer gusano – ¡No puedo más! No ha habido venganza… todo ha sido en vano. La luz de mi rama se desprende, y la gravedad cumplirá con su oficio, haciéndome caer precipitado – comentaba delirando – Más quisiera haber cumplido mi venganza, pero abuelo… te he fallado.
– No digas eso – respondió él, junto a él abrazado
– ¡Vladimir! – exclamó venturosamente Andréi – Más quisiera llorar de felicidad, pero mis primeras lágrimas se han congelado.
– No es necesario llorar; tan sólo mantente a mí abrazado.
– ¿De qué sirve? Voy a morir de hipotermia y agotado ¿Acaso has venido a acompañarme?
– No hijo mío – le respondió cariñosamente su abuelo – para ti no será la muerte, ni tampoco esta vez para Piotr, quien también se ha escapado.
– ¡Maldito!
– ¡Exacto! Así ha quedado – prorrumpió felizmente Vladimir.
– ¿Qué quieres decir? – preguntó Andréi intrigado.
– Que aún a estas horas sigue inconsciente y con su cuerpo helado – le explicó alegremente su abuelo – Y sí es cierto que su esposa al recuperar la conciencia lo salvará, mas jamás le hará volver a su anterior estado: la hipotermia y la pérdida de sangre han hecho bien su trabajo.
– ¿Qué insinúas?
– Que por siempre quedará en estado de shock y postrado, cual anciano que se deshace por dentro, y cuyas pesadillas no le abandonarán a causa de sus actos – exclamó su abuelo – ¡Enhorabuena!
– Sí – suspiró Andréi apenado – Pero ahora seré condenado por los gusanos.
– No, Andréi – la muerte no es hoy para ti, mas cuando un día llegue ésta, no tienes por qué estar preocupado, pues no todas las luces se precipitan; no todas serán devoradas... y esas habrán escapado.
– ¿Y cómo es posible?
– Siendo libre, Andréi – respondió Vladimir – Tan fácil como eso; tan fácil como luchar por aquello que soñamos; tan fácil como imaginar qué queremos hacer tras la última cena, una vez la vida nos ha abandonado. Es tan fácil como no dejarse influenciar por cualquier línea de pensamiento; tan fácil como desenmascarar sus verdades y preservar en tu interior la que llevas dentro ¡Es tan fácil como la libertad! Tan fácil como eso.
– Entonces sin duda lo conseguiste – dijo Andréi asombrado por su abuelo.
– Así es, mi nieto. A punto estuve de sucumbir ante Dios, mas abrí los ojos a tiempo.
– ¿Has conocido a Dios?
– No es más que un pensamiento – le aclaró Vladimir – No más que la imposible realidad que fijó el rey de los Imposibles ante un deseo. Y sin duda ese pensamiento se puede borrar, al igual que todos esos dioses que por olvido perecieron.
– Aún así no soñaré con destruir su reino – le advirtió el joven Andréi – simplemente al morir marcharé al mundo de nuevo, para así descubrir todo lo que el Creador de Sueños me mostró en ellos – tras aquellas palabras Andréi quedó exaltado.
– ¿Qué ocurre?
– Algo tremendo – gritó Andréi arrepentido.
– ¿Tiene remedio?
– ¿Podrías avisar al Rey de los Imposibles?
– ¡Claro! Si precisamente él ha sido quien me ha llamado – no muy lejos, entre el espeso fondo de nieve, ambos pudieron vislumbrar aquella corona, que a ellos se estaba acercando.
– ¡Mi felicitación! – dijo el monarca – Lo has logrado.
– ¡A prisa! – exclamó Andréi – antes de que el jardinero me sirva el primer plato.
– ¿Acaso no te lo han explicado? – preguntó el rey indignado.
– ¡Es igual! – añadió el joven – he de devolver lo que he robado – dijo, mientras de su brazo hizo brotar la luz que el Creador de Sueños siempre había manifestado.
– Con bondad devuelves lo que no te pertenecía – añadió solemne el rey de los Imposibles – Sin duda él te habrá perdonado – sentenció – ¡Y ahora despierta! Responde a la llamada de aquellos pastores… y que el mundo a ti se abra durante muchos y muchos años – tras aquellas palabras Vladimir y el rey de los Imposibles desaparecieron, y tras sus cuerpos, las sombras de unos hombres y su ganado entre los árboles aparecieron, acudiendo rápidamente al auxilio de quien huyó de una vida de calvario.

Daniel Villanueva

El Creador de Sueños (Capítulo 16) El Sendero Azul

2008-11-22T03:46:00.000-08:00

Todos coincidieron al elegir como mejor poeta al Creador de Sueños, mas nadie negó otorgar la excelencia de la pintura tras el recio y prosaico carácter del Destino. No había nada más real que un lienzo pincelado por sus manos; no había pincelada más certera ni tono más parecido. Cual extracto de la realidad, sus cuadros a menudo completaban sus escritos, y así estos adquirían cierto colorido para alivio del puño por siglos de tinta ennegrecido.

Sin duda aquella grisácea mañana merecía apartarse al completo de los largos manuscritos. No andaba su estancia en muy buenas condiciones para dedicarse serenamente a la pluma y al libro, con tanto papiro disperso tanto en la mesa como en los alrededores de una estantería tras ésta, donde pensó que tal vez el Creador había escondido el pergamino de su historia junto con aquel tan requerido.

Sereno y altivo, poco a poco el Destino fue aproximándose a un lienzo aún libre del característico olor acre de la pintura, capaz de deslizarse por la garganta desecando sus fluidos. Tan solo un poco a la derecha del caballete se situaba una mesa repleta de todo tipo de colores, no obstante dominada por tonos azules, que había de todo tipo: azul crepúsculo y azul alba; azul marino, celeste, y azul descolorido; había tonos azules para la noche, para el hielo y la nieve, más para las flores del camino; había azules muy intensos cual destello de luces, mas otros desprovistos de fulgor, cual tono oprimido; existía el azul omnipresente y el azul más tímido... más todos ellos servirían para trazar en el dibujo un camino, motivo del título del cuadro, que ya en la parte trasera del lienzo claramente había sido escrito: “El Sendero Azul. Autor: el Destino.”

Labrado por trineos y caballos, atravesando un grueso manto de nieve se abría refulgente aquel ondulante trazado en medio de solemnes y esqueléticos tilos. Frío e inerte resplandecía el hielo de los bordes del camino, el cual se elevaba cincuenta centímetros sobre el helado, marrón y blanquecino pavimento, que marcaba un hipotético suelo, no obstante varios centímetros hundido.

Muy a lo lejos, entre livianos montes cubiertos por tilos desvestidos parecía percibirse un pueblo camuflado por sus techos argentinos que la nieve y el hielo habían construido; muy cerca, cuatro caballos empujaban un oscuro trineo-carruaje, por cuyas ventanas un anciano observaba la intemperie pensativo.
– ¡Deje de pensar, maldito viejo! – increpó aguda y molesta la bífida garganta de su esposa – Aún no puedo creer que en mitad de la obra me hayas arrastrado cual chucho sarnoso a la perrera, ante el asombro del público al que servimos.
– ¡Cállate, zorra infesta! – contestó Piotr, desviando su mirada hacia ella.
– ¡Piotr! – Chilló cual estrambótica trompeta a escasos centímetros de un oído – ¿Pero no te das cuenta? ¿Acaso la ceguera te ha impedido ver cuántos clientes hemos perdido? No has dejado siquiera tiempo para las disculpas, pues aquí estamos en medio de la nada rumbo a un mal presagio que has tenido.
– Rumbo al augurio que por tu culpa y capricho se ha mantenido ¡Yo jamás quise a ese niño!
– ¿Y qué se supone que vas a hacer cuando veas a tu hijo? – preguntó ella, mostrando una gama completa de gestos agresivos – ¿Degollarlo o abrazarlo para evitar cualquier auspicio?
– ¡No, no! ¡Déjame en paz! ¿Vale?
– ¿Cómo dejarte en paz? ¡Me has arruinado la noche, y todo porque en la butaca te has quedado en tu borrachera dormido! No sabes la vergüenza que he sentido cuando todos escuchaban tus ronquidos. Y ni qué decir cuando gritaste al despertar y me agarraste de la cabeza para llevarme contigo ¡Esto lo pagas fijo!
– ¡Haz el favor de callarte! – Gritó Piotr, alzando la mano para abofetear a su mujer – Y no hagas que repita esto otra vez .

– Repetir – pronunció sereno el Destino, con la mirada fija en el cuadro que había concluido – Repetir – dijo nuevamente mientras exhalaba un leve soplido con el fin de secar el óleo, fresco y mefítico, que la tela aún no había absorbido. Raudo se dispuso a montar un segundo caballete a la derecha del cuadro concluido. Del mismo modo tras el lienzo, junto con su firma añadió el mismo título: “El Sendero Azul” ¿Mas por qué no había nieve en ningún resquicio? El azul del gélido hielo en un manto de vívidas y diminutas flores se había convertido. El techo abovedado de un espeso y verde bosque rebosaba vida, y en medio; únicamente en medio... un sinuoso y estrecho camino del color de la tierra se abría hacia un inminente infinito. Incluso el Destino, inmerso en sus apasionadas pinceladas, creyó en su imagen escuchar el cantar de algunos pajarillos. La trampa ya había sido dispuesta, y pronto su presa acudió en busca de aquel reclamo tan vistoso y colorido – Tal vez el Creador de Sueños sea la viva imagen de la belleza, pero aún así mis cuadros son capaces de representar lo más bello que en el mundo ha existido ¿Cómo una presa enterrada en la más absoluta oscuridad del mundo va a advertir diferencias entre caminos? ¡Corre Andréi por la vereda, y acude al palacio del cual huiste con el corazón dolido! ¡Corre, ahora que el Creador de Sueños no sabe cómo canalizar tu destino! ¡Corre! Pues no dispondré de tus papiros, mas mis pinceladas al igual que los trazos marcarán tu camino, cual desfiladero condiciona a las ovejas.

Durante un instante Andréi dirigió la vista atrás, dudando si debía proseguir, o bien si sus pasos deberían retomar el sendero hacia atrás. Quisiera o no, tenía que reconocer cuánto los sueños le habían influido; incumbía admitir que el diccionario nuevamente había sido abierto para adentrarse en aquel mundo infinito.

Preso de la monotonía; preso del pincel
En azules veredas marcha Andréi otra vez
¡Dese prisa! Pues el ocaso viene tras usted.
El verde y azul será gris y púrpura…
Luego un negro vergel.
No olvide que se halla en el reino de los sueños,
Y acá siempre estará a salvo su merced.
No obstante de qué sirve hallarse perdido…
Marche pues durante el día, mi amigo.

Tras un largo caminar, finalmente surgieron las primeras casas que precedían a la aldea, coronada por el palacio del rey.
¿Qué ven mis ojos?
¿No es él Andréi?
Un continuo murmullo siempre iba acompañando el transcurrir de los pasos del joven, quien poco a poco iba ascendiendo por las intrincadas calles de frías y húmedas losas que conformaban desordenadamente el pavimento, cual arrugado mantel. Pocos le prestaron más atención que el rumor. Raudos desmantelaban tiendas y comercios; presurosos los caballos eran conducidos a las cuadras, mas los niños entraban en sus casas, al igual que labradores y ancianas.

Las calles quedaron finalmente sombrías y desiertas, únicamente iluminadas por los candiles y las chimeneas procedentes de las propias casas. Mucha más luz parecía proceder de los enormes ventanales del palacio, con sus paredes doradas.

Tras llegar a la plaza de armas, Andréi comprobó que las compuertas del palacio no estaban del todo cerradas. Nuevamente proyectó una mirada hacia atrás, como si intuyera la sombra del pincel que hacia el interior le empujaba; como si advirtiera el desgaste de la superficie por las innumerables varillas tintadas. Sin duda el palacio, pese a estar bien iluminado, resultaba ser más inhóspito y sombrío que en la visita anterior: esta vez no había dioses en las flotantes banquetas; sólo la figura del rey de los Imposibles en su trono, y la de dos señores junto a él, que pronto advirtieron su presencia ¿Quiénes eran? Sin duda no existe cuadro sin la firma del autor, y a menudo existe una dedicación tras ésta, bien por devoción, o bien por una cuestión ajena. Muchos son los cuadros realizados por encargo, y buena parte de estos se realizan sin pasión ni entereza. He ahí al autor, el cuadro, y el comprador del cuadro; he ahí a dos furtivos escondiendo su rúbrica tras el marco, más huyendo por los pasillos del palacio.

¿Mas quién era el rey de los Imposibles? ¿Figura o espectador? Con la mano en la frente, fruncida por la preocupación, el rey decidió levantarse de su trono para saludar al joven Andréi.
– Creo que mereces mis disculpas – exclamó, levantándose el monarca mientras se postraba de rodillas ante Andréi.
– Sólo he venido a hacer una pregunta – zanjó rápidamente el joven sin atender a la petición de perdón – ¿Por qué yo? ¿Cuál es la razón por la cual he de recordar aquello? ¿Qué son los sueños? ¿Cuál es la intención del que dice ser creador de todos ellos? ¿Qué importancia puede tener la belleza del mundo, el teatro y las artes, cuando en el fondo… y no tan hondo como para olvidar estas realidades, yace un universo de desesperación y penalidades? La duda apremia, mientras mi corazón se despedaza en manos del odio y una locura perversa. Felicidad y fantasía; odio y realidades ¿De qué sirven los sueños, cuando al despertar el presente me abofetea con la maza de las verdades?
– Realidad y ficción – dijo el Rey – entre ambas te debates…
– ¡Sin rodeos! – inquirió Andréi.
– Sin duda tu vida ha sido causa de expectación, ya bien sea en tu mundo o en la noosfera, allá donde sueños y pensamientos navegan. Todos en este lado nos estremecimos al saber qué iba a ser de tu madre, y más aún al ver cómo evolucionabas dentro de ese ambiente de horror y calamidad.
– ¿Y por qué no intervinisteis entonces?
– De hecho lo hicimos – contestó inesperadamente su majestad – Casi un milagro fue que no murieras de hipotermia la noche del parto – espetó con cierto aire de orgullo y mérito – Ni qué decir de la obra del Creador de Sueños – continuó mientras se incorporaba del suelo y regresaba al trono para tomar asiento – Alertado por el crimen que estaba a punto de perpetrarse, rápidamente dio aviso a aquel que más podías importarle.
– ¿Quién? ¿Mi madrastra? – preguntó Andréi con sorna.
– ¿Qué dices? – exclamó el rey con un gesto repulsivo – Ella sin duda fue también abordada por el Creador de Sueños en forma de pesadillas y amenazas. Prueba de ello fue su acto de bondad, y el milagro que hizo que tus ojos hoy día sigan abiertos, y no cubiertos por una espesa maraña de telas de araña. No fue ella, Andréi, sino tu abuelo, quien muy a pesar nuestro no llegó a tiempo. Todos llegamos al escenario tarde, y por ello nuevamente he de decirte cuánto lo siento – tras aquellas palabras el rey de los Imposibles dejó transcurrir unos segundos de silencio, cual buen narrador, que no obstante se preparaba para rearmar su historia – Sólo nos quedó intentar cada uno una cosa, unos con fortuna, y otros con desacierto: Vladimir trató de encerrar en prisión a tu padre, mas su dinero y poder traspasaron con facilidad los bolsillos del tribunal supremo; tal y como te dije, aquella noche en la que probablemente de frío habrías muerto, presto acudí a abrigarte, expandiendo el aire caliente de la chimenea a tu habitación, cual brazo se introduce en una cascada de agua para alcanzar un fondo incierto; y el Creador de Sueños – proseguía el monarca suspirando – Quien más reiteraba que no merecías semejante castigo ni sufrimiento, borró de la faz de tu mente todo tipo de sueños para que no recordase tu subconsciente aquello. Imposible era salvarte de otro modo: menester era conservarte hasta un tiempo en que pudieras valerte por ti mismo y escapar del averno.
– Ahora lo entiendo – dijo Andréi.
– No del todo – añadió el rey de los Imposibles apenado – Sin duda el tiempo apremia.
– ¿Qué quieres decir?
– Andréi: debes marcharte inmediatamente. Quedarte en tu hogar puede suponer tu sentencia.
– ¿Y qué más da si con ello consigo vengar todas las inclemencias? No, Rey de los Imposibles… menester es someter a juicio a mi padre.
– ¿Acaso no lo intentó Vladimir siendo policía y teniendo pruebas suficientes como para encerrarle?
– No me refería a semejante tipo de juicio – exclamó Andréi embaucado en inicuos pensamientos.
– Ten cuidado, no vayas a caer en las redes del destino.
– ¡Bien sabe él quién merece justicia, y quién merece morir por asesino!
– Sin duda no le conoces – le advirtió el monarca.
– ¿Acaso existe? ¡Fenomenal! Otro inquilino.
– Prepara las maletas y abandona todo plan de guerra ¿No lo sientes? El final está cerca.
– Créeme que jamás he estado tan preparado para la guerra ¿No querían verme salvado de penurias y contiendas? Pues bien: vengan a ayudarme si lo desean – continuó Andréi con su bélico discurso – ¿No es el Creador de Sueños también artífice de los negros pensamientos? Que venga pues a mí con los más sombríos y perversos.
– No reside en él el deseo de concederte aquellos – respondió el rey abatido por los trazos del destino, quien poco a poco iba canalizando su historia a su antojo, y sin remedio.
– Pues que tiemble también él precipitándose al infierno ¿No eras tú, rey de los Imposibles, capaz de conceder un deseo?
– Más quisiera negarte esto, pero es cierto; es mi deber concederte dos al menos.
– Con uno me basta; el segundo ya veremos – dijo Andréi con los ojos ensombrecidos – ¿Puede ser usurpable el poder del Creador de Sueños? ¡Venga a mí su luz para ahogarla en sangrientos pensamientos! – sentenció – ¡Que arda el teatro, y que sus ascuas abrasen al pecador que abasteció mi desaliento! ¡Que arda el color, y un gris fantasmal torture las entrañas del asesino! En combustión… ardiendo.

¡Estrepitosas repican las campanas!
Suenan tambores de guerra no muy lejos.
¿Será capaz de vencer la rebeldía
Con el poder del Creador de Sueños?

Pobre de aquel que sin fuerzas se ha quedado,
Abandonado en la mar, frío y apenado.
Poco a poco los trazos van finalizando,
Y tarde o temprano en el sendero azul
Don conocidos se hallaran, alzando sus voces en fatal canto.

Firma pues al autor su cuadro;
Firmó pues el Destino, abandonando su cuarto.

Daniel Villanueva

Tears For Dorian Gray

2008-11-19T02:43:00.000-08:00

Bonjour!
Belle et faible femme.
Venez vous et donne moi ton coeur...
¡Merci madamme!
Trough this time I’ve watched
How much girls my eyes like,
My eternal young face destroy any life
Dishonoured by my disguise.
Look and see my portrait,
That’s the truth behind my mask.
Take your case, one last kiss baby.
Goodbye, bon voyage!

Don’t you leave more tears around you,
Or you will slide on disgrace.
How good I feel knowing that I have you
Prisioner of my chains.
Don’t you think one day I loved you,
You saw my mask so late.
I’m sure I’ll find the way without you,
So don’t you leave more tears for Dorian Gray.

Goodbye!

Confuse!
I’m sure you’re confuse.
Predez vous ton coeur épuisée,
Prendez vous ton coeur.
Diving on confusion,
Sur la mer qui tu as pleuré,
Outre marque se a fait dans la tétè
De mon portrait.
Look and see this demon
Qui me regarde ennervé!
There’s no way to solve my damages
God knows there’s no way!

Don’t you leave more tears around you,
Or you will slide on disgrace.
How good I feel knowing that I have you
Prisioner of my chains.
Don’t you think one day I loved you,
You saw my mask so late.
I’m sure I’ll find the way without you,
So don’t you leave more tears for Dorian Gray.

Goodbye!

- Respice post te!
Notre amour could be divine
- Look at my portrait
It’s just how I am.
- Si’l te plait plait pense en notre amour
En quelque chose j’ai fait pour vous...
- Au revoir! Au revoir!
- My tears are falling!

Don’t you leave more tears around you,
Or you will slide on disgrace.
How good I feel knowing that I have you
Prisioner of my chains.
Don’t you think one day I loved you,
You saw my mask so late.
I’m sure I’ll find the way without you,
So don’t you leave more tears for Dorian Gray.

Goodbye!

Daniel Villanueva para Absentia

El Creador de Sueños (Capítulo 15) Vastitas

2008-10-01T04:43:00.000-07:00

Hacía mucho tiempo que el Creador de Sueños no había caído presa del horror: aquel salón destrozado no presagiaba bonanza en tiempos venideros. No había cuadro que en la pared en pie se mantuviese, ni tapiz que no hubiera sido quemado o rasgado. Cruelmente las bailarinas habían danzado, mas no al aire libre, sino en un sofá por las llamas devastado.

¿Dónde se hallaba Andréi? Pese a encontrarse su habitación intacta, él no se hallaba en su cuarto. Tan siquiera debajo de su cama, preso de un ataque de pánico. Finalmente el crujir del techo de madera le había delatado. Absorto en sus pensamientos y con la mirada perdida en un libro, Andréi permanecía en el desván estático, cual maniquí en el suelo sentado. Su rostro por el humo de las llamas se había oscurecido, mas sólo dos regueros de lágrimas discurriendo por sus mejillas habían logrado desincrustar el hollín, el cual en aquel libro se habían precipitado. Cuánto dolor sintió el Creador de Sueños al comprender que el libro era aquel viejo diccionario, más que la definición que las lágrimas y el hollín habían dañado, no era más que aquella que siempre había apreciado...

"Sueño: serie o sucesión de imágenes y sucesos que se imaginan mientras se duerme y que se perciben como reales. También deseo, correspondiente únicamente al soñar despierto."

– Pobre Andréi – susurró el Creador de Sueños, quien rápidamente se acercó a él para abrigarlo con su negro y cálido manto – Cuéntame qué ha pasado.
– Lo sé todo... lo sé – exclamó Andréi entre llantos – Tal vez resulte imposible, mas cierto es que el Rey así es. Claro como el alba; transparente como el agua en las manos al beber ¡Cuánto horror he visto y qué poco he sabido responder! – prosiguió Andréi desesperado – ¿Cómo soñar, si no es deseando la muerte a quien todo me lo ha arrebatado? ¿Cómo desear el bien, cuando en lo más profundo de mi corazón no hay más que odio y vacío? Odio a mi padre; odio a mi recién descubierta madrastra, quien poco destaca, mas mucho daño hace; incluso te odio a ti mismo, pues en ninguno de vosotros mi esperanza yace.
– Aún no has aceptado mi mano con templanza – insinuó el Creador de Sueños – ¡Espera! – cortó el Creador al ver a Andréi a punto de contestar – Aún no he acabado – prosiguió mientras seguía regazando al joven – Sé que la esperanza es voluble como en la tempestad la arena ¿Mas por qué razón hemos de anquilosarnos allá donde la lluvia con más furia arrecia? ¡Vuela junto con la arena! Vuela y recuerda aquellos buenos momentos que por el camino su transcurso nos marcaron, mas no te dejes llevar por el río de los sentimientos afligidos y los recuerdos que la felicidad nos arrebataron. Trata de olvidar...
– ¿Pero cómo olvidar? – gritó Andréi entristecido – Así los pecadores prosiguen danzando en el mundo del delito, y así los castigados por sus actos jamás serán recompensados por sus perjuicios. Olvidar resulta imposible, mi amigo. Dime qué me puede aportar un sueño en un mundo capaz de aniquilar lo más bello y colorido; dime cómo apartar la vista de mi mayor enemigo.
– Otra vez fallas con la visión de los sueños, pues estos no son un fin, sino la muestra del camino ¿No recuerdas Venecia, la gran ópera, y el atardecer a las orillas del Nilo? – espetó el Creador de Sueños, aportando al desván aquellas fulgurosas imágenes repletas de luz y de colores vivos – ¿No sientes curiosidad por aquello que aún no has conocido?
– ¿Por qué no soñar con venganza, y una piara de huesos por el suelo esparcidos? – insinuó Andréi.
– ¡Jamás! – exclamó el Creador, intimidando en cierto modo al chico.
– Entonces fuera de mi lado – zanjó el joven – Los sueños se acabaron; al odio y al terror me resigno.
– Pero...
– ¡Fuera! – gritó Andréi con todas sus fuerzas, mientras sus lágrimas proseguían su triste camino por aquellas mejillas, rumbo a aquella descolorida página del libro. Tras aquellas palabras el manto del Creador del Sueños dejó de abrigarle al levantarse, y al retomar los pasos que hasta a Andréi le habían conducido.
– Solo una cosa más – añadió el Creador de Sueños antes de traspasar la puerta dolido – Una vez cierres ese libro, sólo tendrás nuevamente que abrirlo por esa misma página, para volver a la senda de mis dominios. Pues sueño soy, y estos no mueren; simplemente se habrán ido. ¡Cuánto desearía haber guardado un deseo al Rey de los Imposibles para hacerte devolver a la luz, mi amigo!
– Hablas de un mundo del que no soy, amigo.
– ¿Amigo? – preguntó con un nudo en la garganta el Creador.
– Sí... por mucho que me cueste – afirmó – Mas ahora vete, y regresa al reino del cual has venido.
– Allí estaré esperando – claudicó al son de una lágrima deslizándose también, hasta finalmente precipitarse al vacío. Incluso los sueños lloran al no hallar su destino.

Daniel Villanueva

El Creador de Sueños (Capítulo 14) Interludio

2008-09-26T04:14:00.000-07:00

¡Danzan, danzan y danzan
Las bailarinas en coro con su cruel canto!
Bailan, bailan y bailan
En círculos con sus ardientes vestidos gritando.
Danzan, bailan y cantan
Cual botellas de vino en el fuego estallando.

Que tiemble el padre del señor por su osadía,
Pues el segador jamás destruirá la raíz de la rebeldía.
Jamás nuestro señor pronunció su canto...
O tal vez una vez escribió el prólogo a este acto.

¡Es cierto!

Pues arden por tercera vez las botellas en clara porfía.
¿Qué ocurrirá esta vez en la masía?
¿Lo sabe usted?
Yo una palabra pronunciar no me atrevería.
Danzan, danzan y danzan las bailarinas para su señor
Ensimismado en su alma enfurecida.

¿Mas quién es aquel que corre por el cielo despavorido?
¿No es quien preso del sueño sus papeles ha perdido?
– ¡Hay, mi señor, que el guión final ha desaparecido!
¿Qué hacer con el joven, ahora que camina a su libre albedrío?

– Jamás consentiré semejante insolencia
por parte del Creador, que largo se ha excedido.
Muy pronto pedirá clemencia;
Ahora retoma los trazos paralelos al crío.
Pues tal vez el arma no sea la violencia,
Sino un golpe de traición donde más arrecia el frío.

– Así sea mi señor
¡Oh, majestuoso y siempre altivo!
Juguemos con la última pieza,
Pues no es únicamente del Creador el Rey amigo.
Jamás será capaz de comprender nuestra sutileza;
Jamás será burlado nuestro veredicto.
Juguemos pues la última carta de la mesa.
Bienvenido sea el caos, y que resuelva éste el conflicto.

¡Danzan, danzan y danzan
Dos señores... buscando venganza!

Daniel Villanueva

While Darkness Dies Under the Hands of the Sun

2008-09-17T09:11:00.000-07:00

Once again I’m looking trough
Trying to find what’s inside
But all tears hide the truth
Roaming my confusing mind

Day by day, (from) crying to crying
dressed up as truth my lies are
and while other day is dying
I keep masking my buried heart

One day you cut off all branches
One day you touched my broken life
Regardless, a faint light shines
coming from your eyes

But my wings fall down soaked in fear
touching a runaway life,
while my spirit is dropped in fear
telling a tale of fright and lies

There was one single train and it said goodbye
Because chains didn’t let me go up.
(The) expectative never was very high
and I’m still alone since I was young

I only need to be saved,
I just need a bit of hope,
to jump into real game,
and awake my latent own

One day you cut off all branches
One day you touched my broken life
Regardless a faint light shines
coming from your eyes

But my wings fall down soaked in fear
touching a runaway life,
while my spirit is dropped in fear
telling a tale of fright and lies

Come here, please:
¡I only wait for your return!
Break my tears
While darkness dies under the hands of the Sun.

Noemí Armario y Daniel Villanueva

El Creador de Sueños (Capítulo 13) El Rey de los Imposibles

2008-09-09T02:30:00.000-07:00

Que retumbe el clamor de las profundas cornetas con estrépito, en las doradas estancias de nuestro emperador: un joven entre millones en la historia de nuestra humanidad acude por vez primera bajo la tutela del Creador.

¿Quién será? ¡Osada gallardía! ¿Qué habrá visto en él el Creador? Su presencia es impecable ¡Todos alaban el buen gusto del tejedor de sueños, mas silencio!

Las puertas del trono se abren, y tras éstas un fulgor equivalente a mil soles toda sombra traspasa ¡Miren como tras esas puertas se vislumbran majestuosas columnas doradas, en cuyos arcos cantan sin cesar los dioses! Dentro todo es perfección; dentro la belleza florece ¡Alabada sea la batuta del Creador, y de igual modo la grandeza de nuestro rey! ¡El rey de los imposibles!

Todos claman el nombre de Andréi, mas nuestro rey lo celebra: más quisiera pronunciar sus palabras él, pero en ello se encuentra su grandeza. Su título no oculta error ni mentira incierta: es toda una muestra del reino que bajo su corona maneja.

“Rey de los Imposibles soy,
mas tus palabras serán siempre una certeza.
Rey de los Imposibles soy,
Mas antes de yo hablar tus deseos se cumplirán con firmeza.

Acá vinieron monjes para asegurar sus creencias;
Acá acudieron nobles para esclavizar sin riesgo de motines, amansando las fieras.
Todos ellos acudieron sin el consejo del Creador de Sueños
¿Mas qué aguardan entonces los deseos de Andréi,
quien camina bajo su tutela?
¿Qué aguarda su mente
la cual halla sus intenciones cubiertas?

¡Cierren las puertas!
– Cantan los centinelas –
Tras los vistosos muros el enviado del Creador ganará una bendición...
O una condena.”

Un gran estruendo recorrió la amplia y luminosa estancia de aquel dorado palacio, logrando asombrar aún más al joven y tímido Andréi. No muy lejos de su cabeza alguien, entre los comensales de un banquete flotante, señalaba desde la mesa de los dioses – ¿No es ese Andréi? ¿Qué hace aquí? – comentaba exaltado a sus compañeros de mesa, quienes le prestaron poca atención. Alguna más le hizo Andréi, quien comenzó a mirar algo aterrado aquellas mesas flotantes donde permanecían ingrávidos entre otros los señores aztecas y del Olimpo, quienes conversaban amablemente con los dioses del Indo, y éstos a la vez con los Babilonios, siempre de espaldas al autor de aquel comentario, por haberles antaño abandonado y herido.

Más al fondo, un largo y ancho pasillo le conducía a una especie de altar, donde el rey, sentado en su trono, le esperaba ¡Cuán poco eran capaces las palabras de narrar la reluciente belleza de su corona! Solemne y altiva se elevaba inconmensurable sobre la cabeza de su dueño, quien no obstante parecía portarla con naturalidad y ligereza ¿Sería posible?
– Bienvenido seas, mi señor – dijo aquel hombre bajo la corona.
– Buenos días – contestó Andréi titubeante. Sin duda se hallaba muy impresionado ante fastuosa edificación en oro y plata forjada. Cual solemne catedral, sus voces repercutían sobre las relucientes paredes, excelsamente iluminadas por grandes ventanucos en las bóvedas, donde accedía fulgorosa la luz solar – Mas ¿no he de ser yo quién os rinda pleitesía, como alteza que sois vos?
– Deje de decir tonterías – comentó entre risas el rey de los Imposibles – en este reino las palabras no tienen orden ni dios – un asalto de miradas procedente del banquete casi los acuchillaron – ¿Qué miráis?¿Acaso osáis desaprobar a vuestro padre? – gritó a la marabunta de dioses.
– ¿Padre? – preguntó Andréi incrédulo.
– Así es, aunque en parte. Bueno... al fin y al cabo en el mundo de los hijos siempre existen dos – respondió sonriente el amable monarca con gran empatía y efusión – ¡Amigo mío! He de suponer que te invaden infinidad de preguntas, y que éstas no han sido correctamente aclaradas por el Creador.
– Bien lo conoces – exclamó Andréi con maldad.
– Poco aprecio brindas a aquel quien te ha concedido un don.
– ¿Qué don? Jamás se me ha concedido nada, y menos por parte del Creador. Tal vez él sí lo tenga gracias a esa esfera de color...
– Calma, calma... – sesgó el rey con moderación – Sin duda aún es pronto para comprender el origen de su actuación ¿pero no es cierto mi amigo, que los sueños, sueños son? Bien deberías percibir la diferencia entre guía, respuesta y camino, más todo no lo puede otorgar ni ser el Creador.
– No he entendido – contestó entristecido Andréi, mientras los dioses escuchaban en silencio aquellas palabras sin producir cualquier clase de sonido.
– Sí con el tiempo – añadió el rey de los Imposibles – ¿Qué haces ahí erguido y asustado? Ocupa este asiento que te ofrezco a mi lado – insinuó el rey de los Imposibles, cediendo un asiento vacío de fina madera, rubíes y nácar – Muy bien – añadió en señal de aprobación, una vez el joven se había sentado – Alto has escuchado el clamor de mi pueblo cantando – prosiguió cual célebre narrador – Rey de los Imposibles dicen que soy, mas ¿qué es para ti dicho cargo?
– Según tengo entendido concedes deseos que no serían viables estando en nuestras manos.
– Eso es lo que dicen, mas dicha respuesta puede resultar tan vacía que en ella me deshago – comentó el rey algo entristecido – No soy cualquier genio o mago como ellos alardean; limitarme a ello sería un gesto muy vago ¡Mi gran amigo! Soy la prueba viva y real de que lo inalcanzable existe; de que tras las barreras existen extensos lindes de largo caminar; soy la realidad tras el sueño, y la meta del más allá; soy el sendero insospechado; lo inimaginable; soy libertad...
– Pero existen reglas inquebrantables.
– Existen caminos insalvables, mas siempre hay otros que conducen a ese deseado final.
– ¿Y qué puedes decir de la muerte? ¿Acaso eres capaz de otorgar inmortalidad? – preguntó Andréi desafiante.
– Es de mi saber que los carnales se han suicidado, pero existen otros tipos de inmortalidad: pregunta si no a los poetas muertos; a los célebres pintores del renacimiento, y a aquellos quienes la historia lograron tallar ¿Acaso no son inmortales? ¿Acaso sus nombres no serán recordados para la posteridad?
– Imposible.
– Así lo llaman, mas ésta no es más que la culminación de un célebre final; no es más que la magia que vierte de mi corazón con efusión para toda la eternidad – continuó relatando el rey de los Imposibles – Tal vez el paso de los años me hayan hecho flaquear y en esta vieja silla engordar, mas hubo otro tiempo en que mi magia no entendía de reinos, y por vuestro mundo vagaba personificado sin cesar.
– ¿Y cuales son los méritos que se le otorgan?
– ¡Muchos! Tal vez la historia haya borrado o ensuciado la mayoría, mas has de saber que todo, o casi todo cuanto ha sido tildado de imposible o extraño, ha estado bajo el sello de mi mano.
– ¿Tan imposible como qué?
– Tan imposible como hacer rico al más necesitado; tan imposible como hacer realidad aquello que más deseamos ¿En serio jamás has soñado con algo extrahumano?
– Tal vez ciertas cosas he deseado, y la primera de ellas sería volver a ver a un ser muy añorado.
– ¿Tu madre o tu abuelo tal vez? – preguntó el rey intrigado, no obstante desconcertando a Andréi con su pregunta.
– ¿Mi madre? – Respondió anonadado – ¿Qué he yo de querer volver a ver a mi madre? No hay nada peor que la brutalidad de su ira, fiera y arpía, quien tras la sombra acecha cual buitre despiadado. Allá marche ella con sus dioses junto con mi padre acompañado.
– No Andréi – respondió el monarca apenado – Por un momento pensé que tu corazón la verdad te había revelado.
– ¿Qué ha de revelarme? – inquirió Andréi extrañado.
– Cierra los ojos, mi joven amigo, y halla las palabras que grita con ahínco tu corazón – Andréi no tardó en hacerle caso: sus párpados firmemente cerraron sus carnosas compuertas, convirtiendo su mundo en oscuridad; quedando rápidamente ensimismado – ¿Qué es lo que ves?
– No puede ser.
– ¿Tan imposible resulta creer que recuerdes el momento de tu nacimiento? Contempla los efluvios de sangre que emanan de sus adentros; comprende el sacrificio de aquella quien vendió su alma con tal de proteger lo más bello.
– ¡Miserables!
– ¿A dónde vas Andréi? – gritó el Rey al contemplar al joven corriendo por la galería, entre lágrimas y desaliento.
– ¡A vengar a mi madre!
– ¡Espera un momento!
– ¡No hay tiempo!

Daniel Villanueva

Edan, el Escultor (Parte III)

2008-08-19T05:15:00.000-07:00

Y bien, mis compañeros de noche, a quienes invitaré a una ronda más de café o té, pues en estas oscuras horas hacia el mundo de los sueños tendemos. Fue justo en este instante, cuando surgió la magia convertida en madera ¿Cómo es posible? Formuláis una buena pregunta:

Jamás sentí tanta efusión al esculpir aquella pieza singular de madera. El cincel casi parecía realizar una extraña danza al igual que mis atareados miembros. Incluso he de admitir que más de una vez de mis ojos brotaron lágrimas de pasión, pues aquella figura transformada y perfeccionada por el buril era puro sentimiento; aquel contorno ovalado no era más que aquello que latía y se hallaba en mí muy adentro... bien saben los sucios muros del taller cuántas veces dirigí mi mano izquierda al pecho, para así poder percibir los latidos de aquel que se estaba esculpiendo; para sentir su forma conforme las ondas de su impulso traspasaba la carne, y se difundían con velocidad por mis nervios a modo de calco para mi cerebro. Una talla exacta en tamaño y sentimiento; el mejor regalo que podría realizar en cuanto a excitación esculpiendo y a talento.

Larga fue la noche permaneciendo encerrado en mi sucio pero amado taller, contemplando aquel corazón que relampagueaba fruto de la tormenta que con su gélida lluvia arreciaba las ennegrecidas cristaleras de la estancia, donde me hallaba absorto e indispuesto. Poco me importaba el retumbar de los muros y vidrieras con el rugir de los truenos; al igual que la filtración de agua procedente del propio suelo, que con el crecer de los canales seguramente ya habrían anegado la Plaza de San Pedro. Mientras aquella pieza permaneciese apartada del enturbiado manto de agua que había inundado un palmo el suelo no habría ningún problema, y al alba, finalmente partiría al encuentro de aquella quien pensaba que disponía de todos los merecimientos para poseerlo.

Poco importaba que el agua me llegase hasta el cuello; mientras mi nuevo corazón se salvase aún seguiría admirándolo sin mover un dedo.

Daniel Villanueva
19/08/08

May Be

2008-08-18T04:05:00.000-07:00

El Creador de Sueños (Capítulo 12) Acto II: Canto de una Noche de Ensueño

2008-08-04T03:05:00.000-07:00

Así las luces de la biblioteca se tornaron oscuridad para dar paso al nuevo decorado: un telón de fondo cubrió presto las ilustres estanterías, transformando el selecto escenario en un lúgubre salón de palacio ¿No asoma tras ese arco un pálido bosque infestado de gusanos?

A toda prisa, un corro de bailarinas acudieron danzando a recoger los papiros y tazas de café de la mesa, mientras la orquesta seguía sonando. Allá en el frontal izquierdo del escenario persistía impune, abandonada y álgida la batuta del Creador de Sueños, agitando el aire al igual que en los violines los arcos. Detrás, la mesa antes cubierta de plumas gastadas y libros, poco a poco iba rebosando de exquisitos manjares que más de uno en el público habría deseado dar un mordisco. La música sonaba cada vez más tétrica y suntuosa... el señor de aquella estancia pronto aparecería con su nueva adquisición en prosa. Todos aplaudieron la llegada de la Muerte y el Destino, expectantes de todo cuanto acontecería en aquella sala oscura y tenebrosa...

Impertérritos, ambos accedieron a la mesa festejando la mesa cual célebre gaudeamus, mientras nuevamente una sombra se deslizó entre los arcos, situándose tras el dueño del palacio de la negra rosa.

“– Tomad y comed todos de él, porque éste es el banquete final que será entregado cual cebo para los gusanos – exclamó el Creador de Sueños tras la muerte ensimismado – ¿Qué se les dará de comer una vez no quede vida en el árbol? Mas dirás que tu buen saber harán imposible la consumación de lo más sagrado ¡Oh, muerte, que podas las ramas más desgastadas paso a paso! Que inspeccionas la vida bajo la voluntad del propio árbol ¿No te extraña que ésta se encuentre hoy día junto a ti sentado? ¿A qué gusano entregarás la propia voluntad del árbol? Demos gracias que vos soñáis, pese a ignorar todos este dato.

Mas ahora decid ¿Qué es lo que más teme el jardinero más retratado? ¿Cuál es el pavor que puede amedrentar incluso a aquel que muerte es, y por consiguiente no puede ser asesinado? ¿Acaso no existe el miedo en vuestra concepción? Tal vez hablar de pavor en usted sea en vano, mas sí existe cierto clamor teñido de insano: es la consecuencia de vuestra ausencia de poder... lo sabes, y te está torturando – proseguía el Creador de Sueños alrededor de la Muerte murmurando – Jardinero eres... así los dioses te han nombrado; así ellos se deleitan con tu eterno y yermo trabajo; con el lánguido ir y venir por los bosques caminando, segando por orden cada uno de los caprichosos encargos – incluso el público se estremeció en sus asientos al ver a la Muerte agitarse con gestos tan malsanos – ¿La recuerdas? ¿Cómo olvidar sus ojos claros en la oscuridad avanzando? ¿Cómo deshacer en la mente horas y horas por el espejo de la vida mirando sus largos cabellos dorados? Sus gestos; sus manos ¿Cómo prescindir de aquella flor que nunca marchitó y que siempre amamos? – Incluso el Destino tembló al observar a su compañero en negros pensamientos ensimismado ¿Qué oscuras nuevas o recuerdos por su mente estarían navegando? – Largo tiempo ha que ejerciste de barquero pese a la negativa de recogerla; largo tiempo ha que deseaste aprovechar la corriente del río para secuestrar su alma, bajo el irascible asombro de los que nunca te pagaron con lo merecido.”

– ¿Qué ocurre?– preguntó asustado el Destino, observando al anfitrión estremecerse, derramando una copa de vino.

“–¿Por qué esperar al cantar de los gusanos, indicando que el alma de la que se deleitarán bien se ha cebado? ¿Acaso aún respetas quien el final de aquella bella historia había concluido y firmado? ¡Arrójalo a ese pastizal infecto, y yo mismo extraeré de las inmundas fauces de Hades tu tesoro más preciado! ¡Hazme disfrutar con el extinguir de su carne, y yo te recompensaré bien con la visión de aquella que siempre has amado! Porque yo soy el Creador de Sueños; porque yo soy capaz de hacer realidad lo que ésta no dispone en sus manos.”

Finalmente las palabras se hicieron hechos. Gritos de asombro, extenuados gemidos y aplausos anegaron de sensaciones el final de aquel acto enmascarado. Nuevamente la magia del teatro hizo imaginar al público un mar de gusanos reclamando la sustanciosa luz del destino. Aquel acto casi había concluido: presta acudió la Muerte para danzar con aquella que hacía milenios no había visto, y tanto anhelado.

– “Danza sin parar mi amigo – exclamó el Creador de Sueños desde el negro bosque, ocultando ciertas ramas a los ojos de la Muerte, de Dios, del Destino y de los gusanos – Sin duda el amor es una gran excusa para bailar, pues danzar significa rondar lo que más deseamos. Vivos o muertos, todos bailamos: unos con el amor y otros alrededor de un largo camino esperado o inesperado... parte Andréi en busca de un reino que jamás ha conocido ¿Será capaz de frenarle el Destino? ¿Quién sabe? Mas que sepa él que sin duda es mi protegido.

¡Todos danzamos alrededor de un sino! Lástima me dan aquellos que dicen llamarse dioses, que danzan en solitario por y para ser vistos ¡Soñad en vuestro mundo ególatra de opulencia sin sentido! Tal vez un día despertéis danzando solos... y sin amigos.”

Finalmente aquel mar de ilusión desapareció, dejando libre el escenario de toda decoración, estando únicamente presente la orquesta y el Creador bajo los coros del público enloquecido. Un mar de aplausos y rosas inundó por última vez aquel salón, cuyo telón iba poco a poco cerrándose al igual que la garganta del único quien en toda la obra no había aplaudido.

– No tema usted, don Piotr – dijo inesperadamente el Creador de Sueños situado esta vez al lado del padre de su protegido – bien sabe que he vuelto. Ahora bien: no toque a su hijo.

Daniel Villanueva

Cerca o Lejos

2008-07-29T03:22:00.000-07:00

Cual joven águila hoy levantas por primera vez vuelo:
No es suelo lo que pisas,
Sino al fin el cielo.
Despliega bien las alas
Pues largo es el camino intermedio;
Deleita tus ojos al contemplar a aquella a quien amas,
Mas recuerda el camino ancestro.

Un día jugamos saltando en el patio de recreo;
Otro alzamos profundas melodías en noches de concierto.
¿Qué podría decir a aquel quien me ha brindado mañanas de risas
y prolongadas tardes de aliento?
¿Qué podría regalar a un hermano sin sangre y amigo eterno?
Sólo una frase me basta para ello:
Perpetuos amigos por siempre seremos...

Estés cerca, o estés lejos.

Daniel Villanueva
28/07/08
A un viejo y gran amigo.

El Creador de Sueños (Capítulo 11) Acto I: Canto de una Noche de Ensueño

2008-07-21T03:56:00.000-07:00

Sin duda el público esperaba ansioso la llegada de aquella noche ¿qué tendría preparado el maestro de la batuta de los sueños?

Los candiles principales del teatro habían sido apagados, mas sólo quedaban por ahogar los más pequeños, situados en las columnas laterales del patio de butacas, y en algún que otro palco. Esta vez la sala había registrado un lleno absoluto, más a falta de quince minuto para el inicio de la obra, no quedaba ningún asiento por ocupar. El aforo casi parecía contener un nervioso silencio, al contrario que las típicas noches de comedia donde todo eran gritos y desarreglo ¿Qué contenía aquella obra que inquietaba a todos ellos?

Sin más, finalmente de entre las sombras del telón cerrado surgió el Creador de Sueños, dispuesto a inaugurar la función. Mas ¿por qué la orquesta permanecía en el foso, si aquel evento figuraba como un concierto? A toda prisa el encargado de luces procedió a encender el foco que iluminaba al maestro, para a continuación apagar lo más rápido posible las velas del patio de butacas que quedaban vigentes.

¿Qué había de extraño en el Creador de Sueños? ¿Serían sus atuendos? Esta vez su abrigo no parecía ser una capa, sino una larga chaqueta que cuarenta centímetros se distanciaba del suelo. Sus cabellos, largos y húmedos, por primera vez pendían sueltos, creando entre las damas cierto desconcierto: “bien sabía que tenía el pelo largo, mas ¿éste llegaba tan lejos? Creía que el maestro era mas viejo ¿Parece ahora tan joven y apuesto? Hoy parece estar muy serio ¿Qué clase de obra habrá compuesto?” Largo tiempo duraron los comentarios mientras aún permanecía callado y estático el Creador de Sueños.

Finalmente un reloj de salón situado al final del patio de butacas, marcó sonoramente las diez de la noche, dando paso a los primeros gestos y movimientos del director de orquesta, y creador de sueños. Un largo y emocionado aplauso logró al fin ahogar los suaves comentarios del público, el cual bien se hallaba dispuesto para disfrutar de aquella función, que aún sin estrenar había ocasionado tanto revuelo.

Como si de un mago se tratase, el maestro comenzó a alzar teatralmente sus brazos, haciendo brotar de su mano derecha una esfera luminosa que poco a poco iba aumentando en intensidad. También la orquesta se sumó a aquel singular evento, alzando por vez primera la magia de sus instrumentos, cada vez más altivos conforme aumentaba la luz de la esfera del Creador de Sueños. Muchos de aquellos asistentes ya habían asistido a aquel clásico número en el que el maestro hacia estallar dicha pompa lumínica, mostrando así por vez primera la batuta que guiaría el concierto; mas no obstante aquella vez la luz trajo consigo mucho más de lo que habían imaginado damas y caballeros: cientos de inocentes chispas brotaron de la cúpula del teatro al son de una orquesta que tras el fulgor en número había crecido. Violines, violas, violonchelos, contrabajos, flautas, trompetas y trombones casi parecían haberse reproducido, invadiendo al completo el foso, el frontal visible del escenario, e incluso entre el público los pasillos. Lo único habitual aquella vez era la batuta, que sabiamente estaba instruyendo a la sinfónica durante la ejecución de la melodía de comienzo. Nadie había contemplado jamás aquello... tan siquiera los más asiduos al teatro ni los más viejos.

El público ardía de pasión sumido en un álgido trance, mas aún el telón no había sido abierto. Los compases de la primera pieza poco a poco tornaron a su fin con un “molto allegro”, mas finalmente un tañido de campana hizo proceder a la apertura de telón, mientras la sinfónica aguardaba en silencio.

El escenario recordaba a una lujosa biblioteca, más sentado en una mesa repleta de papiros escribía sin cesar un señor quien respondía por Destino. Harían falta más que enormes piscinas para albergar la tinta depositada sobre aquella asombrosa concentración de escritos apilados en volúmenes, todos ellos forjados con el único puño de un ser tildado de inhumano. Siempre se le había acusado de ordenado, mas ésta vez brillaba en él una extraña agitación. En la mesa de la habitación bullía el caos, cual erupción magmática en una cumbre nevada, donde además de enormes tomos escritos amontonados unos encima de otros, asomaban sobre ellos gran cantidad de tazas de té y café con el fin de mantenerse el Destino despierto ¿Qué es lo que él tanto temía? Bien lo sabía el Creador de Sueños...

Con decisión, finalmente éste último comenzó a ordenar con su batuta el inicio de la segunda pieza, suave y lenta como una nana de medianoche que apenas se dejaba escuchar. Para asombro del público, tras cuatro movimientos de brazo, la batuta fue abandonada por el Creador, quedando suspendida en el aire y agitándose al son del tempo, como si un fantasma la sujetase con su espectral mano. Sus pasos fueron decididos y claros: el Destino pronto recibiría la influencia del Creador de Sueños; éste ya no era en apariencia el director, sino el principal actor... aquel que paso a paso iba colocándose invisible a la vista del ensimismado literato que escribía sin disposición.

“– ¡Miren cómo custodia indeleble la vida de millones de hombres! – pronunció el Creador de Sueños con sorna mientras se dirigía verbalmente con vigor al público, a las espaldas del Destino – Dime ¿Qué es lo que más temes? ¿Acaso el té no hace efecto? – prosiguió ésta vez hablando al Destino, cuyas fuerzas poco a poco iban mermando, quedando dormido – Duerme y deja fluir libre la tinta en tus escritos, pues todos anhelan plasmar sus propias líneas. Duerme y sueña... pues la sentencia no me veta ese privilegio; pues mis actos por ese basto mar navegan.”

Asombro y desconcierto inundaron la maleable muchedumbre del público al contemplar aquel arte de brujería: cual extirpador de almas, o cual célebre ilusionista, el alma del Destino había sido arrancada de su cuerpo, dejando visible en el escenario su espectro ante la estupefacta algarabía. Confuso y ansioso por aunar materia y alma, éste miró a todos lados, mas su búsqueda fue en vano... apenas pasos atrás residía su cuerpo inerte en espera del retorno astral del verdadero amo; el alma en el mundo de los sueños había sido atrapada cual prisionero, siendo el turno del Creador para dirigir sus versos.

“– No temas a la muerte, pues inmortal es el camino; no temas a los sueños, pues ellos te conducirán a él mismo – prosiguió el Creador de Sueños sobre el alma girando – Dime ¿Cuál es la debilidad de aquel que presume ser autor de todos los libros?
Mil batallas relatasteis;
Mil amores has encendido;
¿Cuánta felicidad abarcasteis?
¿Cuántos nacimientos has descrito?
¡Cuan bello sería escribir un libro sin muerte ni sangre!
Mas ¿cómo describir lo que en vida jamás has sentido?

¿Acaso el Destino cruzó el divino umbral de la vida?
¡Jamás!
Nunca has sido mortal;
La sangre en ti jamás ha fluido...

He ahí al ser que jamás ha escrito su propio libro;
He ahí al esclavo de la tinta...
¡Sueña esta noche en el mundo de los vivos!”

Distribuido en los palcos, el coro inició su canto cual orden angelical al son de la danza del Destino, quien bailaba sin cesar. Cada movimiento describió su ontogenia, incluido el nacimiento... al fin éste creyó poder escribir su propio destino; al fin descubrió el amor y el sueño eterno, llegando a viejo tras ser niño.

“– Larga sea esta noche en la que la realidad sea doblegada por los sueños – pronunció bien alto el Creador de Sueños, casi al concluir la danza de su compañero – Su libro ya ha sido escrito – Dijo el Creador, obteniendo la autobiografía que inconscientemente el Destino había escrito – Venga pues el jardinero – Todos comprendieron al instante quién aguardaba tras aquel oscuro manto negro. Silencioso, fugaz e inicuo, con presteza segó la luz del espectro que reposaba en el escenario muerto – Déjeme guardar su tomo en la estantería – concluyó el Creador, escondiendo hábilmente otros papiros entre las páginas de aquel libro, a las sombras del sueño.”

La segunda pieza había concluido... menester era perseguir al jardinero.

Daniel Villanueva

False Religion

2008-07-07T00:00:00.000-07:00

I open my eyes
I only see blood
Of thousand men
Who died cause of hate
Created
For more ambition
By other men,
Who never fought in the sand

Telling Lies
Delating clean minds
They both live and
Make a world insane
Burning
Human’s love and beauty;
Finding
More Wars and Pain

There’s a book
Wich talk lies against
Other book that say the same.
Sending Paradise
Religions are living
Cleaning minds their life “prospere”

I need find another kind of religion
Without fear, hate, swords and pain
Where no one could change any word
Where no one could send more hate

Innocence
Scape from these lying books
They both come
To the Holly War
Trying to create
Only one Kingdom
Represive
Against All

Innocence
Scape from these lying books
They Both come
To the Holly War
Trying to create
Only one Kingdom
Represive
Against All

Cries, nothing listen and help
Lies, rebirth more hate

Those books talk about a new life
Who always will be after die
That’s the reason Christianisthm
and Islam now live

I need find another kind of religion
Without fear, hate, swords and pain
Where no one could change any word
Where no one could send more hate

Innocence
Scape from these lying books
They Both come
To the Holly War
Trying to create
Only one Kingdom
Represive
Against All

Innocence
Scape from these lying books
They Both come
To the Holly War
Trying to create
Only one Kingdom
Represive
Against All

Daniel Villanueva para Absentia

False Religion (Absentia)
http://es.youtube.com/watch?v=MI6fDKkQn5E

El Creador de Sueños (Capítulo 10) Consilium Inter Munus

2008-06-24T01:19:00.000-07:00

– Inicuos inmortales – protestó el Creador de Sueños – bien podría haberse abstenido mi amigo de conceder al monje sus designios. Así los dioses jamás jugarían a ser políticos.
– Ahorre sus palabras, pues éstas no hallarán ningún destino – irrumpió despóticamente Dios en aquel juicio recién concluido – Conoces la sentencia, y sus renglones serán cometidos.
– ¿Cómo diferenciar el sano juicio de la arrogancia y la tiranía? – gritó el Creador aún más enfadado.
– ¡Basta ya! – trató de zanjar Dios, haciendo aquel cráter aún más resquebrajar, lanzando casi al horizonte innumerables rocas ardientes, que estallaban al aterrizar.
– ¿Qué harás, mi dios enojado? ¡Lánzame a tus caballos, que por un colorido arco iris cabalgarán! ¡Arrójame al pozo de los resabiados obispos, y así contemplaré cómo se acuchillan cuellos y vientres con tal de recibir mi limosna y maná!
– ¿Cómo consientes semejante falta de respeto? – intervino el Destino desde el banco de la acusación – ¡Reabre el caso y procura una sentencia peor!
– Nuevamente interviene el amante de los hombres y de los animales ¡Escucha cómo ríen los ángeles del sarcasmo! – cortó el Creador de Sueños, haciendo surgir de la nada los ecos de unas siniestras carcajadas – Será tal vez mejor no dormir, no vaya a ser que las pesadillas invadan vuestros sueños.
– Digas lo que digas, la sentencia ya está escrita: el destino de ese joven me pertenece – increpó el Destino señalando a la defensa, levantándose amenazante de su cómodo sillón.
– ¿Y quién no pertenece a vos? – preguntó el Creador de Sueños con su peculiar ironía, mientras igualmente se levantaba del tosco asiento de la defensa, igualando la porfía – Parece ser que todos somos esclavos de la prosa; no hay lugar para mis versos ni...
– ¡Cállese, Creador! – intervino finalmente Dios – No se le han vetado esta vez sus versos, mas tendrás que hacer un giro de renglón.
– Bien sabes que con ello la vida del joven está en peligro, al tener que avisar al padre de lo que sucede en su hogar desde la prudente lejanía.
– ¿Acaso no existió peligro alguno cuando visitó al jardinero, concediéndole así al joven su petición? – nuevamente aquel volcán estalló agonizante en llamas con las carcajadas incesantes del juez, quien no admitía otro nombre más que Dios.
– Ríanse todos, ahora que están despiertos – añadió el Creador de Sueños colocándose su vistoso sombrero y sujetando tras ello su bastón – quién sabe qué verán cuando naveguen en mi reino... el Océano de los Sueños. Y ahora sin más parto a cumplir tan infortunado precepto. Sepan pues mi colosal decepción; sepan que los sueños a veces se diluyen, pero jamás desaparecen, y su poder comparado con el de un dios es mucho mayor. Sin más... ¡Hasta luego!

Daniel Villanueva

El Creador de Sueños (Capítulo 9) En la Tormenta

2008-06-16T05:41:00.000-07:00

– ¿Has visto con qué velocidad el techo de tu hogar sobre ti se desmorona? Bien quiso su dueño protegerse de ella ante el tiempo adverso, mas ¿nunca probaste escapar del gélido invierno?
– ¿Qué he de ver tras los muros del averno?
– Mira más allá de la tormenta; tras ella el Sol nace, más no hay viento.
– Tres personas realmente llegué a conocer, pero uno de ellos largo tiempo hace que ha muerto.
– Tranquilo, tranquilo... no dejes brotar las lágrimas sin mi consentimiento.
– Cruel fuiste al dejarme conocer la muerte y el infierno.
– ¿Acaso alguna opción dejaste?
– No, mas ya no hay solución – zanjó Andréi al Creador de Sueños – A partir de hoy ya no existe para mí la religión; no existen los ideales ni cualquier idea que atienda a cualquier clase de razón.
– Por algo hay que morir amigo.
– ¿Para qué? ¿Para ser devorado finalmente por un pasto de gusanos? ¿Acaso ese destino se puede eludir? ¿No lo ves? Cuánta desazón.
– ¿Qué ves en la muerte que tanto a ella atiendes, dejando la vida atrapada y escondida en una guardilla, deseosa de abrirse y en eterna espera? ¿Acaso te enrolaste en mi barco en pos de una sangrienta guerra? ¡Ay! Cuán aburridas me resultan esa clase de contiendas.
– ¿Acaso alguna te atrae?
– Andréi: el mundo de los sueños es una constante lucha interna; es un duelo entre realidad, aspiraciones e ideas. Un álgido nocturno o una fugaz sonrisa despierta – Nuevamente de las manos del Creador brotaron gran cantidad de luces, las cuales ascendieron por el aire recorriendo todo rincón de aquella habitación– Adiós a la pesadumbre mortal, que un día sin aviso ni señal nos alcanzará en lo que creíamos era la mitad de la carretera, pues no importa ese momento, sino cuántas veces arrebataste en vida la realidad a las ideas – Tras el Creador nuevamente brotaron imágenes de toda clase de bellas ciudades y paisajes; montañas bañadas en la esencia de las estaciones, cambiantes conforme pasaban éstas; ansiosos bohemios y exploradores embarcando en tumultuosos puertos de ciudades muy pobladas y elegantes, hambrientos por la caza de la imaginación; impacientes por escribir sus líneas álgidas y vibrantes... todo tras él era digno de admiración; todo tras él era un mundo aparte – Bien veo cuánto te asombran esas imágenes... mas dime ¿Acaso no era tu pasión la dramaturgia y el arte? – un cambio de luz hizo borrar al instante aquellas vistas, transformándose en museos y lujosos teatros, magnos, nobles y elegantes – Créeme que en cada capital del mundo se halla un teatro de dimensiones exuberantes, donde todas las noches sus asientos rebosan de ansiosos expectadores, clamando la apertura del telón; créeme que en cada capital existe al menos una habitación que porta cual enjambre, una muchedumbre de reflejos del mundo y del arte, más sólo hay que decidirse a abrir el portón.
– Muéstramelos – imploró Andréi agarrando de los brazos al Creador de Sueños.
– ¿ No los estás viendo? ¿Acaso estos no te llaman la atención?
– Son todos ellos muy bellos, mas no quisiera que cesaran todas esas imágenes de ensueño.
– ¡Búscalas! Así la recompensa será mayor – con esto el Creador de Sueños cesó con su exposición y se encaminó para un nuevo viaje.
– ¿A qué viene eso? – gritó Andréi furioso – ¡Déjame soñar! Déjame contemplar ese mundo bañado en la esencia de lo ajeno.
– Desde luego tu mente no comprendo – le contestó la voz del Creador, diluyéndose poco a poco conforme pasaba el tiempo – Tal vez sí el Rey de los Imposibles. A él le pedirás dos deseos: tal vez sea capaz de mostrarte desde el cómodo asiento todo aquello que exige movimiento.
– Nuevamente te sientes incapaz de otorgar mis simples deseos; nuevamente me abandonas en el mundo del descontento. He ahí el sino del Creador de Sueños: mera ilusión; un desacierto.

Daniel Villanueva

Freedom Bells

2008-06-12T04:28:00.000-07:00

Freedom Bells
Waiting behind a window
Waiting for a new day
Living into a prison
Without color, without change

Time goes by around you
Soon you will see the end
Lies live behind you
But you really wanna change

So now you really wanna live
Walls on the prison you wanna break

Here I am: hoping you’ll break the silence
In your veins I run, in your heart I live
Everyone would like to reach me
And you’ll find if you want it

Here I am: hoping you’ll break the silence
In your voice, I’ll fly if you want it
Everyone would like to reach me
And you’ll find if you want it

My name is bigger than God
Like the treasure of a faraoh
I’m happines I’m love.

So find only what
You wanna live
From your heart, and make it real
And you’ll find my word
Inside your soul

Here I am: hoping you’ll break the silence
In you veins I run, in your heart I live
Everyone would like to reach me
And you’ll find if you want it

Here I am: hoping you’ll break the silence
In your voice, I’ll fly if you want it
Everyone would like to reach me
And you’ll find if you want it

I’m the freedom, I’m all your dreams
Just the way you find and believe
A lovely smile and a tear
I’m just your visions, I’m your dreams
Your illusions (you) wanna live

Daniel Villanueva para Absentia

El Creador de Sueños (Capítulo 8) Gaudeamus

2008-06-03T03:33:00.000-07:00

Ni el mayor de todos los ignorantes habría pasado por inadvertido cuán extraño resultaba ser aquel viaje que Andréi en barco había emprendido: muchos alcohólicos al mar se habrían arrojado al contemplar cómo la dirección del viento era contrario al de las velas; muchos visionarios los ojos de sus cuencas se habrían arrancado al observar que el aire en el mar no producía mella, hallándose completamente calmo y reflejando cual espejo el mundo de las estrellas.

¡Cuán distante creía hallarse de su hogar! Allá donde el velero surcaba, el universo bajo el que navegaba se desdibujaba adoptando todo tipo de formas relucientes y caprichosas; entre ola y ola producida por el barco, no cesaban de desfilar pequeños seres y figuras mitológicas, que nada más ser alcanzadas por la siguiente onda de agua, se transformaban inmediatamente en inverosímiles plantas y animales, los cuales migraban a ciertos remolinos donde parecían atisbarse ciertos paisajes que al final en orbes y nebulosas se volvían a transformar.

Pocos navegantes, ni tan siquiera Andréi, apartaron su vista un instante de estribor, popa y babor, donde dicho evento era observable. Algunos marineros incluso ascendieron hasta media altura a las escalas para contemplar mucho mejor aquel efecto y señalar cual descubridores, todas aquellas criaturas que desfilaban sin cesar.

Sólo un hombre dejó atrás aquel juego de espejos y galaxias, deleitandose estático mientras miraba a un único lugar: al horizonte; a proa... al infinito. El Creador de Sueños; aquel quien decía ser el artífice de aquel mundo mitad encantado, mitad fantasmal. Sus ojos oscuros como la propia seda de su camisa, miraron con admiración y pleitesía el encuentro indistinguible de cielo y mar, pues no había barrera ni horizonte, sino la plena sensación de surcar por un universo cuyas aguas eran el infinito vacío y el viento las propias ganas de la superación personal.
– Hasta el más acostumbrado constructor se sorprende a veces de sur propias creaciones e inventos – se dijo a si mismo mientras seguía con sus ojos clavados en aquel mundo de sueños.

Pocos metros atrás, a estribor, Andréi se hallaba aferrado a la escala del primer mástil, tratando de alcanzar con uno de sus brazos el agua de aquel calmo océano. En vano, sus dedos el mar no lograron palpar, más poco a poco sus intentos fueron más desesperados.
– ¿Por qué no decides lanzarte? – irrumpió el Creador de Sueños con su peculiar sorna.
– ¿Me tomas por un necio? – dijo el joven Andréi abandonando su infructuosa tarea y dirigiéndose furioso al Creador – Tal vez nunca me halla enrolado en un barco, mas sé que si me arrojo al océano no podré subir al barco jamás.
– Tal vez si esto fuera un mundo real, mi joven amigo, pero ¿qué más da lo que ocurra en el mundo de los sueños? Incluso muchos aquí mueren, y al despertar del tormentoso letargo descubren cuán bella es la vida en realidad. Más una vez llegada la noche, una vez se embarcaron en sueños, se mueren de ganas por experimentar la guadaña sus almas atravesar.
– ¿Acaso podrías presentarme a la muerte?
– ¿Punctum more aut collocutio more?
– ¿Qué dices?
– ¿Deseas hablar con la muerte, o experimentarla?
– ¿Ambas cosas son posibles?
– Todo es posible en este universo de ideas, mas ¿no crees que es demasiado pronto para hablar con el extirpador de almas blancas y negras? Dios mío: te muestro a bordo de mi barco el país de las mil fantasías, y en vez de admirar las formas del agua o el universo infinito, decides pensar en guadañas, cruces y calaveras.
– ¿Quién esta conversación ha originado?
– ¿Quién piensa hablar con el segador de la humanidad y de todos los seres de la Tierra?
– ¿Por qué dices poseer un poder que no muestras? – recriminó finalmente Andréi – ¿Eres capaz de mostrarme a la propia muerte? ¡Aquí espero impaciente una entrevista y una experiencia!
– Así sea – Un nuevo chasquido de dedos retumbó cual clamoroso estrépito en el velero, el cual inesperadamente se comenzó a resquebrajar. Ecuánime, una sombra procedente de aquel mar de luces abatió la calma para producir con furia una gran tempestad, arrojando marineros, velas y mástiles al embravecido mar. Las olas acabarían con ellos, y los que no la madera del propio barco les estacarían, o los aplastarían sin piedad – ¿No ves Andréi cómo se transforman aquellas ilusiones de duendes y hadas en feroces monstruos del averno que desean tu cuerpo devorar? – prosiguió el Creador de Sueños con un temible canto desde lo alto del mástil principal, aún sobre el mar erguido, pese a su hundimiento progresivo en aquel océano abismal – Tu deseo ha sido alcanzar la muerte: en ese caso que venga ella con su trágica ruleta y decida un propicio final – continuó cantando – La bola ya ha iniciado su diabólico recorrido por la circunferencia de la ruleta, que gira a gran velocidad ¿Sabes qué números han preparado? Ahogamiento, ensartamiento, aplastamiento, deglución, hipotermia, desesperación, e incluso aburrimiento... ¿Cuál deseas? ¡Oh! Lo siento: la bola decidió ahogamiento. Mas ¿Qué es ese temblor? La siniestra esfera gira de nuevo, y ahora se frena en un nuevo lugar. Lástima ¡Deglución! – Al oír aquella horrible palabra, Andréi rápidamente intentó contener la respiración y hundirse en el gélido océano para intentar ahogarse. No obstante aquello sólo sirvió para contemplar aterrado cuán rápido una bestia salvaje sus fauces cargadas de afilados cuchillos abrió para finalmente devorarle ¿Por qué al Creador de Sueños de aquella manera había provocado? Aquella muerte verdaderamente le estaba aterrando, pues ésta no cesó tras introducirse en la boca de aquel pez siniestro: el olor en aquel angosto y flexible espacio era excepcionalmente fétido, y aquellas paredes por su demacrada y sangrienta piel le estaban produciendo gran escozor y quemazón. Ni qué decir de las incesantes inundaciones de agua y otros fluidos, que casi inundaban el estómago donde Andréi permanecía atrapado sin posibilidad de escapar. La hora se iba acercando; la respiración se apagaba; el dolor desaparecía cual tren iniciaba su marcha en la estación con sus pasajeros dentro; cualquier sonido poco a poco se disipaba, y finalmente sólo existió la oscuridad más un vacío desvinculado de todo cuerpo.

Las horas parecían transcurrir constantes y grises en una eterna oscuridad, angustiosa como aquel sonido que los etéreos oídos de Andréi habían percibido. Contra todo pronóstico había algo tras la muerte, mas cuánto pavor reinaba en Andréi ¿Por qué no abrir los ojos? Bien creía pensar Andréi que tras su muerte, al desvincularse su alma de lo corpóreo, carecería de rostro y miembros; sentidos y cuerpo… pero ¿por qué escuchaba? ¿Qué ocurriría si al amagar abrir sus impalpables párpados volvería a ver con los ojos del alma?
No había cuerdas vocales ni garganta para producir voz ni canto, mas pronto Andréi se percató que de él brotaba un profundo llanto en honor al terror que sentía. Aún más se estremeció al comprobar que su voz no pertenecía a aquella que había tallado durante veinte años. De hecho juraba que parecía ser la de un niño, mas no sentía que hubiese nadie cerca de él. No sentía la presencia de nadie; sólo una inhóspita y desconsolada soledad, erguida y arrogante. Quién sabe si aquella misa voz era la de él; demasiado familiar para no conocerla; muy cercana en el tiempo para poder ovidarla.

Entre frías y desgastadas losas de piedra gris, al fin abrió los ojos, contemplando horrorizado que el lugar donde se encontraba, apenas era más grande que su propia dimensión. Por suerte y alivio para él, aquel nicho no se hallaba hermético en la nada, sino que a la altura de sus pies había una salida, que conducía a una habitación tenuemente iluminada y del mismo modo, enlosada y gris.

Nuevamente la duda invadió lo más profundo de su corazón al meditar qué era lo más correcto: ¿permanecer eternamente en aquella sepultura, o salir en busca de un mundo incierto y posiblemente hostil? Al fin Andréi se atrevió a pronunciar sus primeras palabras – El Creador de Sueños ¡El Creador me ha traicionado! – sollozó desconsolado con los ojos nuevamente cerrados.
– Yo diría que no – pronunció una voz aterradora, capaz de helar la sangre incluso de aquel que ya no tenía – ¡Miedo! Todos sienten miedo al oírme, mas ¿no crees que tras el viaje concluido acaso puedo hacer algo? Mi poder en vos se ha extinguido, así pues sal de esa fosa de pared tranquilo, y hablemos, tal y como el Creador había prometido – lentamente Andréi salió lo mejor que pudo de aquel nicho de pared, donde escondido en la esquina derecha de la habitación se encontraba el Creador de Sueños, quien le pasó sutilmente una nota. Si ya de por sí se encontraba intranquilo, al leer aquellas palabras escritas con premura aún lo acongojaron más: “Que jamás sepa que no estás muerto; si lo descubre estarás perdido”.
– Llévame contigo – susurró Andréi al Creador, quien le mandó inmediatamente callar mediante gestos.
– ¿No estás acaso aquí? – respondió la Muerte, ajena a la verdadera situación, emplazada presumiblemente en una habitación contigua a la de el Creador de Sueños y Andréi, mucho mejor iluminada y decorada. Tras la negativa por gestos del Creador, Andréi lentamente fue acercándose a la puerta que conducía a aquella habitación. La agreste roca gris se había transformado en bellas columnas de mármol verde, que incluso ascendían al techo formando una bóveda del tono de las columnas en ellas, y entre éstas de un tono rojizo, negro y gris. Del mismo modo las paredes se hallaban enlosadas con los mismos tonos, formando rectángulos enmarcados el uno sobre el otro, siendo el color central y rectángulo predominante el de color rojo. Aún más espectacular le resultó a Andréi el suelo que comenzó a pisar, el cual se hallaba inspirado en un tablero de ajedrez sobre el cual reposaba una enorme mesa repleta de comida, y en la casilla blanca regia, la Muerte como soberano rey – Anda y siéntate a este banquete, y hablemos plácidamente, joven Andréi – Apenas quedaba hueco en la mesa con tantos platos repletos de los más exquisitos manjares del mundo – Cuán sabio ha sido el hombre a la hora de comer. Agradece todos estos platos a aquellos difuntos quienes trajeron como ofrenda oro, comida y todo cuanto aquí ves.
– ¿Incluso aquellos árboles? – preguntó Andréi, refiriéndose a un extraño bosque situado tras un arco situado tras la silla del anfitrión – Son muy extraños: en vez de hojas parecen portar unas extrañas luces.
– No Andréi: ese árbol no lo trajo el hombre... más bien el hombre pertenece a uno de los ramales aquellos. Es el Árbol de la Vida, más todas las luces que observas pertenecen a cada una de las almas que actualmente se hallan en vida.
– ¿Acaso no son muchos árboles? – preguntó extrañado.
– Te equivocas: lo que observas son ramas, mas tu presente te hace creer ver un bosque de árboles y arbustos. Aún así tendrías que cavar bien hondo en el suelo para poder ver el verdadero tronco.
– No logro ver sentado en la mesa el suelo – dijo Andréi amagando levantarse.
– Desiste en ello, pues entonces perderás el apetito; cenemos primero y visitemos a continuación el “bosque” pues.
– ¿No estará la comida envenenada, verdad? – preguntó muy intranquilo Andréi, quien aún más se asustó al escuchar la profunda y tétrica carcajada de aquel quien vestía tal y como se había imaginado.
– ¿De qué sirve envenenar al que ya está muerto? Por cierto: mis condolencias. Normalmente no suelo decirlo al podar en el bosque las ramas, mas con muertes jóvenes y prematuras sí. Cena tranquilo, pues mereces un momento digno de rey tras pasar por una fase tan traumática y odiosa – Con mucho afán la Muerte se dedicó a rendir tributo a los goces del paladar. Su rostro, aunque cubierto en oscuridad por la capucha de su negra capa, transmitía inicuamente un inusitado placer al degustar cada una de las piezas de comida que conducía hacia su boca.

Frente a él, Andréi siguió dudando de la salubridad del festín, probando apenas unas bayas. Disimuladamente miró hacia atrás, donde escondido aún en aquel penumbroso cuarto, el Creador de Sueños observaba a tientas todo cuanto acontecía ¿Qué hacer? Preguntó con los ojos. Una señal de consentimiento bastó para hacer explotar la gula; para arrojar sobre su bandeja enormes piezas de cerdo al horno, todo tipo de frutas, grandes hogazas de pan y el más exquisito caviar, dejando el oro de ésta completamente cubierta de alimento o manchada por éste. Jamás su mente había trabajado tanto tratando de identificar aquella variedad de sabores invadiendo el paladar; jamás había comido tanto, y menos con un anfitrión tan especial. Juntos, Andréi y la Muerte fueron presos y partícipes de la culinaria bacanal, mas los odres jamás fueron cargados de vino, sino de agua procedente de un inhóspito y frío manantial. Incluso ésta se transformaba en delicia con aquella frescura tan especial, capaz de eliminar cualquier sed con unas gotas nada más. Máxime cuando copa con copa ésta fluía por sus esófagos sin cesar; máxime tras hora y media de gaudeamus, donde incluso el Creador soñó con poder participar.

– Y bien ¿Qué deseabas saber de la Muerte?– preguntó ésta recostado sobre el prominente sillón de oro y terciopelo rojo.
– Realmente no sabría qué preguntaros – contestó Andréi aturdido – Deseaba veros, mas no sé la razón.
– Como todos – comentó ligeramente enfadado – ¿Qué fanático comprenderá la verdadera trascendencia de mi ente? En fin: ya he cumplido mi acto de disculpas por su muerte – prosiguió hablando mientras se levantaba lentamente y algo cansado del trono dorado.
– ¿Un banquete es el tributo a la vida?
– ¿Acaso usted se ha quejado? Nadie jamás se ha molestado, e incluso muchos disfrutaron como jamás lo hicieron en su existencia. Y ahora si me disculpa, he de seguir podando el árbol de la Vida, tal y como marca mi contrato.
– ¿Podría enseñarme ese bosque? – añadió Andréi levantándose de su asiento, quedando al mirar el suelo de éste horrorizado.
– ¡Adelante! – exclamó la Muerte irónica entre prolongadas y oscuras risas. Un mar de gusanos había inundado el hipotético suelo, invisible ante la abundancia. Cualquier paso dado por Andréi fue en retroceso a causa del pánico – ¿No querías visitar el bosque? ¿Qué has de temer?
– ¿Qué son esos gusanos?
– Pastores – respondió irónica la Muerte – Se hacen llamar pastores, mas ya ves que únicamente son la última cadena del eslabón entre la muerte y la vida. Observa cómo con mi guadaña asesto un corte a estos hilos donde penden vivos estos hombres. Cada una de estas figuritas móviles personifican el presente de cada ser, cual representación calcada en un homúnculo se tratara; todos portan consigo una llama...
– El alma – añadió Andréi.
– ¡Exacto! Mas observa ahora este grotesco milagro – con precisión y certeza cuatro hilos de la rama de los hombres fueron cortados – Contempla con qué velocidad se desvincula el cuerpo del alma: el primero calló ávido a tierra, siendo devorado por los gusanos más cercanos a la rama donde colgaban los cuerpos en seda. Más no es el cuerpo para los gusanos la principal dieta – prosiguió maliciosamente la muerte comentando – Las almas primeramente flotan, y rápidamente los gusanos alzan sus bocas al aire para pronunciar un singular canto: unos entonan en coro llamativos y devotos salmos; otros manifiestos políticos; otros venden pasiones y pecados ¿Ves cómo acuden las luces a su llamada? ¿Ves el final existencial en gusanos transformados? – Tal y como había predicho la Muerte, aquellas luces finalmente acudieron a diferentes especies de gusanos – Fin del banquete: ésta vez cayeron dos musulmanes, un hindú y un cristiano – No había definición para explicar el estado de Andréi, mitad horror y mitad pánico – Y bien ¿Cuál será tu gusano? – preguntó con sorna y maldad la Muerte, cuyos hilos en diferentes ramas iba segando. Nuevamente los gusanos alzaron sus bocas para proseguir cantando, mas ésta vez fue en vano. Un chasquido y una explosión de luz bastaron para desaparecer de aquel infierno imaginario ¿Dónde se encontraba Andréi? ¿Otra vez en su cuarto?

Daniel Villanueva

El Creador de Sueños (Capítulo 7) Somnium Post Munus

2008-05-20T01:00:00.000-07:00

“– Perdonen que no me levante,
Pues a la deriva zarparon mis fuerzas;
Disculpen este marchito y hastiado navío
Que largo tiempo ha, fue arrasado en una feroz guerra.
¿Acaso los lobos gruñen ante la llegada de una nueva tormenta?
¿Acaso los segadores del cielo infinito anuncian el final de mi existencia?

Hoy hace veinte años del nacimiento de mi excelencia...
Veinte años en el reino de la ausencia.
Perdonen que a día de hoy no porte más que vestiduras negras,
Pero créanme: largo tiempo dejé de confiar en el color y la belleza.

Hace seis años un coro de bailarinas ante mí cantaron
El mejor réquiem que se podría dedicar a un anciano.
Hace seis años tambores de guerra ensalzamos;
Hace cinco una vil derrota encajamos.
Hace seis años lanzamos las bailarinas a la hoguera;
Hace cinco prendieron infinidad de libros por hileras.

No se debe jugar con los dioses del pecado,
Pues estos gozan del beneplácito de los exaltados.
No se debe vengar la muerte de un familiar asesinado...
No, si el enemigo jamás ha sido vencido y superado.

Tras este asalto emocional pocos muebles se han salvado;
Tras este fuego infernal pocos sentimientos han sobrevivido.
Tumbado en el seno de este triste dormitorio...
Triste como la primera noche que lancé mi primer llanto cual mortal aullido,
No paro de pensar en una fugaz lanza;
En un mortal cuchillo.

¡Más calla!
No evoques grotescos fantasmas,
Pues bien sabe Dios que esto es suicidio,
¿Mas qué haría él en el caso de compartir mi destino?

No hay luz en este oscuro pasadizo.
El Sol jamás brilla;
Las abundantes ratas nunca desearían haber nacido.
No hay más sonido que el chapoteo de mis pies pisando un aciago destino;
Que el goteo constante de infinitas humedades caer en el olvido.”
– Y sin embargo estás vivo –
Exclamó repentinamente una voz, la cual mostraba gran asombro. Andréi, quien durante toda su disertación había permanecido tumbado en su cama, se levantó al instante con los ojos bien abiertos ¿Quién había sido aquella persona cuya cándida voz había intervenido?
–¿Quién anda ahí? – preguntó Andréi asustado. Pocos segundos bastaron tras su pregunta para hallar la sombra de aquel quien aún no había dado ninguna respuesta – Sí, ya te veo – prosiguió Andréi acercándose con suma cautela a aquel hombre ataviado con un clásico sombrero de copa, gabardina y un más que singular bastón – esa inconfundible silueta; esa capa; esas vestiduras negras ¡Al fin contigo me llevas!
– Mucho me temo que la distinción se halla de vacaciones – contestó aquel hombre – No soy la muerte si tal vez eso pensabas, sino alguien mucho mejor – aquella respuesta dejó a Andréi paralizado, deteniendo así su acercamiento a aquel ser sobre un armario apoyado.
– Entonces muestra quién eres y dime por qué me has importunado.
– Me comentaron las musas que durante tu representación las habías expulsado.
– ¿Quién eres para recriminar lo que haya hecho con mis invitados?
– ¿Invitados? – continuó aquella sombra con su particular reproche – No recuerdo haber visto durante la función a ningún invitado. Por cierto... un aplauso – prosiguió con su tono sarcástico mientras abandonaba su peculiar bastón negro y se retiraba el sombrero para realizar dicha acción – La escena del leño fue realmente conmovedora.
– Si fueras un ladrón ya me habrías atracado – insinuó Andréi.
– No, mi buen amigo – respondió aquel extraño visitante cuya voz juraría Andréi haber conocido – No he venido a robar, sino más bien a aportar, o tal vez a devolver.
– ¿El qué? – preguntó atónito e intrigado Andréi.
– Todos los sueños que jamás has soñado – un solo chasquido de dedos bastó para transformar aquella lúgubre habitación en un excelso teatro. Andréi no sabía dónde mirar: los palcos, a rebosar de gente exaltada y aplaudiendo, formaban al menos cinco plantas, y sus paredes se hallaban todas repletas de dorados, frescos de los más exquisitos colores y todo tipo de lujosos decorados digno de cualquier palacio francés del Renacimiento. El escenario, lugar donde se encontraban, también se encontraba a rebosar de gente, no obstante todos ataviados con el mismo uniforme y portando sus peculiares instrumentos, dignos de la mejor orquesta. Todos ellos no cesaron de tocar piezas de los más ilustres autores, que no obstante Andréi jamás había conocido. Algunos espectadores se emocionaron con la magnificencia de Chaikovski; otros con las sensaciones convertidas en melodías de Mozart – He traído para ti a los mejores violinistas, todos ellos abrazados a su extraordinario Stradivarius; he traído a las mejores corales en ilustre canto, y al director más laureado ¡Que suenen violines, clavicordios y pianos! ¡Que acompañen violonchelos, contrabajos y acordeones! ¡Con vigor irrumpirán las voces de sopranos y tenores! Al fin Andréi, tendrás todos los sueños al alcance de tu mano – prosiguió aquel hombre situado también en el escenario con un tono muy teatral y exaltado – Déjame ser tu guía, y juntos realizaremos el viaje jamás imaginado. Y bien ¿qué deseas?– finalizó en conjunto con todos los instrumentos allí presentes y con las palmas del público, todos ellos en silencio cual abandonado sepulcro, esperando su respuesta.
– Aún desconozco tu nombre – respondió el joven Andréi dubitativo. Todo el público allí presente irrumpió con inocentes e infantiles carcajadas. Todos miraban ansiosos; todos esperaban oír la respuesta deseada.
– Siento decir que mi nombre sólo tú lo podrás adivinar, mas he de decirte que todos me llaman Creador de Sueños, y nada más...
“ Wellcome to the neverending world,
where all minds find the answers that reason never got.
Bienvenido al mundo de los sueños.
Ahora cierra los ojos, y busca esa respuesta a mi pregunta en tu interior.
¿Estás conmigo, o no?”

Tal y como le había indicado el Creador de Sueños, Andréi cerró los ojos en busca de meditación ¿Realmente necesitaba explorar en su mente semejante contestación? ¿Qué ocurriría si no encontraba nada? Quizás aquella puerta de contorno desfigurada no era más que la puerta de su verdadero yo; de aquello que todos llamaban alma o corazón.

Esta vez no necesitaba abrir los ojos para contemplar cómo el teatro aguardaba absoluto silencio en espera de escuchar su propia voz. Cuán desconcertante era escuchar únicamente el sonido de la contención de la respiración.

– ¿Qué ocurriría si no lo deseo? – dijo en voz alta Andréi al Creador de Sueños, quien ignorando el murmullo del insatisfecho público, no hizo más que esperar a que el patio de butacas y los palcos volviesen a callar.
– ¿Ves el teatro? – contestó altivo el creador de Sueños mientras alzaba una de sus manos al cielo – con un chasquido hice surgir de la nada este semicírculo de techo abovedado; con un suspiro mil almas ataviadas con sus mejores galas este salón atestaron... no obstante permite que esta esfera de luz su color inhale, mas toda esta creación de ensueño por siempre se disipe – Cual borrador, aquella esfera reluciente comenzó a absorber aquella deliciosa visión, sumiendo nuevamente el mundo de Andréi en la oscuridad propia de la noche, devolviéndole a su triste habitación. Aún así, Andréi quedó asombrado con el fulgor de aquella luz cuya visión le estaba arrebatando – Dime ahora, que incluso sólo con la luz pareces quedar hipnotizado, qué deseas hacer ¿Subes a este barco, o no? – El dormitorio de Andréi más los vestigios del teatro cedieron a un colosal velero bajo un cielo estrellado – El navío está a punto de zarpar ¿Qué respondes?
– Demuéstrame cuán capaz eres de usar tu magia – contestó Andréi finalmente, iniciando su camino hacia la pasarela que le llevaba hasta el velero, el cual rebosaba de agitación y tripulación, ultimando todos los preparativos de un viaje para Andréi incierto.
– Pronto comprenderás que esa magia de la que hablas reside en tu propio interior – añadió el Creador de Sueños marchando tras él por la pasarela, y dirigiéndose luego al timón.
– ¿Hacia dónde zarpamos, mi señor? – irrumpió al Creador un joven marinero con mucho respeto y educación.
– Hacia el Reino de los Sueños – comentó el Creador de Sueños, mientras extraía una brújula de color plateada que señalaba al más perpendicular horizonte del barco – Hacia el Reino de los Sueños – suspiró.

Daniel Villanueva

Edan, el Escultor (Parte II)

2008-05-14T09:00:00.000-07:00

Presuroso, en una mañana lluviosa de invierno me deslicé por un viejo mercado de coleccionistas en busca de un encargo que había realizado, y que al parecer había llegado a la tienda. Pese a que la mayoría de los puestos en aquella tumultuosa plaza de exquisitos arcos decorados eran improvisados, el puesto al que me dirigía pertenecía al gremio de los privilegiados propietarios de los escasos locales allí presentes, los cuales conformaban una semicircunferencia. Mucho tuve que pelear entre clientes y comerciantes para al fin llegar a dicho lugar.
Tras mí se agolpaban curiosos, anticuarios, historiadores y vendedores luchando a la desesperada cual yo antes por permanecer en la galería semicircular, al cobijo de la lluvia que caía incesante. Frente a mí al entrar por a la tienda, un hombre de avanzada edad observaba incrédulo la diferencia entre la galería y su puesto.
- Mire cómo se agolpan como ratas evitando el agua, como si ésta fuera veneno – comentó con desprecio.
- Buenos días señor Verne – dije tratando de ignorar su anterior comentario - ¿Está listo mi pedido?
- ¿En serio que semejante concentración de gente no le inspira verdadero asco? Salga fuera, y respire esa humedad que cala como la lluvia igualmente, mezclada con el hedor de esa chusma que se mueve por tropeles.
- En cambio usted aquí goza de la más exquisita tranquilidad, abrazado casi a su estufa en vez de inhalar ese frío que incluso hiere – aquella frase pareció ser del agrado del anciano, pues tras su recio carácter una leve sonrisa se había deslizado por su áspero rostro semibarbudo, tras varios días sin afeitarse.
- Usted debe ser Edan – dijo mientras se ponía en pie y se colocaba de espaldas a mí para observar todo un laberinto de estanterías repletas de obras de arte y antigüedades en busca de mi pedido. Dichas estanterías situadas tras el mostrador, abarcaban más de la mitad del espacio de la angosta tienda. Su dueño, por un momento parecía hallarse perdido entre tantos objetos, mas finalmente optó por tomar uno de aquellos pasillos de tres metros de altura para iniciar la búsqueda entre tanto trasto y utensilios – Creo recordar que su encargo venía en una caja de ónice y madera; toda ella decorada muy exquisitamente – prosiguió el señor Verne mientras buscaba desordenadamente entre los sucios estantes – ¡Aquí está! – concluyó. Tal y como había indicado, una caja cubierta del negro vetado de blanco ónice con bordes de madera se presentó ante mis ojos. Realmente me hallaba ansioso por ver al fin tan ansiado contenido, mas no obstante la tapa principal de ésta se encontraba tan bellamente decorada, que no pude evitar durante un minuto examinarla a conciencia: pequeñas láminas de madera pintadas de los más diversos colores conformaban todo tipo de figuras geométricas – La verdad es que es una preciosidad – comentó el anciano con admiración – Son los treinta por veinte centímetros más bellos que he visto.
- Pues aún queda por ver el interior – añadí sumido en un mar de excitación, disponiéndome a desenrollar la cinta de cuero que ataba con un nudo las dos valvas de la caja de ónice y madera.

Cual tesoro malla, extraje al fin tan preciado contenido, alzándolo con mi brazo izquierdo al aire mientras me deleitaba con su tacto pulido y suave. Muy diferente resultó ser la reacción del viejo Verne, quien no obstante se asombró por mi actitud al despreciar al instante su codiciada caja de ónice y madera.
- Pero... ¿No es sólo un ladrillo de madera? – preguntó un tanto desilusionado.
- Nada más – le contesté mientras seguía mirando dicha pieza anonadado – Mas no se trata de una madera cualquiera, sino de la madera de mejor calidad para el tallado que jamás ha existido. Procede de un árbol para nosotros desconocido, que no obstante comercian muy eventualmente ciertos templos budistas colindantes al Himalaya. Ellos han sido los encargados no sólo de explotar dicho recurso, sino de protegerlo con el fin de que dicha madera nunca se extinga. El árbol que produce esta madera aún la humanidad en general lo desconoce salvo ellos, y sólo ellos se encargan de sembrarlo en mitad de grandes bosques, para que queden ocultos de la vista de posibles especuladores. Como ves, las piezas que comercian no son muy grandes, pues jamás talan el árbol, sino que en cierta época los podan, y de este excedente de ramas obtienen la madera.
- ¿Y no crees que venden la madera demasiado cara, o es que incluyen en el precio esta hermosura? – Insinuó refiriéndose a la caja.
- ¿Acaso la perfección tiene precio? No obstante... ¿Cuánto me rebajas éste si te quedas con ella? – El comerciante quedó asombrado y a la vez dubitativo.
- No sé. Desde luego esta vez creo que la ignorancia va a poder conmigo, y probablemente pueda hacerme jugar una mala pasada, mas ¿qué tal si descuento la mitad?
- ¡Hecho!

Daniel Villanueva
08/05/08

Edan, el Escultor (Parte I)

2008-05-08T10:46:00.000-07:00

¡Camarero! Sírvame otra taza de café, pues la historia que en esta noche de anécdotas cuento, merece por mi parte de toda la atención posible, y por vuestra parte del debido tiempo que las musas de la inspiración y la memoria aconsejan.

Todos esta noche hemos hablado de aquella vez que en nuestra casa solos, una voz escuchamos; o de ese viaje en barco, donde al cobijo de un océano de estrellas viajero o marinero la vista alzaron para observar un orbe con rumbo desorbitado; estupefacto quedé con el relato del señor Arenas al describirnos aquel rostro surgir de la nada, sentado junto a él en el carruaje y sin pronunciar una palabra. Todas ellas han sido sucesos sorprendentemente alucinantes, increíbles y en cierto modo inimaginables, más ahora ha llegado el turno de narrar la mía:

Discúlpenme caballeros, pues no me he presentado: mi nombre es Edan, y tal vez sea un hombre versado en mil oficios y batallas a la vida, con tal del malvivir en esta Europa gris en decadencia, donde cada vez es más difícil ganar apenas unas monedas. No obstante, y pese a haber ejercido en toda clase de oficios, algunos de buen talante y otros de malas maneras, existe uno por el que la gente me reconocerá si no en estos tiempos, quizás en otra era. No existe mayor orgullo en revelar mi actividad como escultor; a veces por contrato, y la mayoría por afición. Durante toda mi vida he tallado todo tipo de materiales... tanto arcilla, como mármol y también madera. He tallado fachadas de palacios, o simplemente he creado figuritas de madera; he esculpido voluptuosas estatuas de mármol, o también diseñado utensilios de arcilla, como cuencos, o en metal teteras. No hay material que se resista a mis manos, ni figura que mi mente no obtenga. Por ésta han pasados imágenes de santos y a la vez con el torso desnudo una bella doncella ¿Qué más decir de este arte que fluye por mis venas?

Y vosotros os preguntaréis ¿Por qué este señor ha realizado una presentación tan excelsa? Déjenme seguir con la historia, pues así lograréis saber más de la más vívida creación que mis manos consiguieron hacer con apenas una pieza de madera.

Hace ya unos años mi vida como escultor tropezó con un elemento inesperado, no obstante común en todos los oficios y carreras: cuan bien todos conocemos al amor, y cuantas veces nos trató de malas maneras.

Por aquel tiempo había viajado por encargo a la que es mi ciudad favorita por excelencia. Todos la conoceréis por sus estrechos canales donde embarcaciones y góndolas surcan sus aguas cual carruajes nuestras avenidas y calles grisáceas o negras. No es más que la única y gallardísima Venecia, donde no sólo me di cuenta yo, sino los propios romanos en su época , que no hay mejor lugar para el amor, ni peor maldición que una vivencia perfecta ¿Cómo podría siquiera atreverme a definir con palabras todas aquellas sensaciones vividas aquella época? Bien sabía que los tiempos económicos por aquel tiempo eran aciagos, más todo lujo que sí o no me permitiera irían directos hacia ella: una joven adinerada de ojos claros, pelo oscuro y piel suave como la seda. Cuánto me estremezco al recordar la primera vez que sus manos acariciaron mis brazos, que tallaban por encargo dos estatuas en la balaustrada de la escaleras de su palacio, situado en uno de los barrios más lujosos del corazón de Venecia.

Si un día tuve como escultor fama, la perdí por ella, pues justo en el transcurrir de nuestro idilio comenzaron los retrasos de encargos y las no asistencias.

Sólo una vez prevaleció ante todo un laborioso trabajo; un regalo para ella...

Daniel Villanueva
08/05/08

El Creador de Sueños (Capítulo 6) El Canto de las Bailarinas

2008-05-05T03:11:00.000-07:00

Poco importa la candidez de un Sol estival, cuando el corazón reside en un profundo vacío adverso. Las lágrimas no portan dolor físico, sino la pérdida de lo único que había originado un pálido destello. Ésta vez no había cinturón, bofetada ni látigo: solamente un arduo dolor interno...

Lentamente Andréi cerró sus ojos, mientras su cabeza se rendía ante la evidencia del daño causado; ante la pérdida de aquel ser tan querido ¿Qué sería de él sin la única persona cuya mano le había tendido? Ya no habría más libros por el bosque de tilos escondidos; no más recovecos para evitarlos de la vista de aquel mal nacido. 3 años de tregua invernal; 3 años con una luz en el abismo, y que sin más se apaga por capricho del destino ¿Dónde está Dios? ¿Quién es él para apoderarse de lo más querido?

– Vladimir no volverá... jamás volverá – dijo Piotr acercándose a la altura de Andréi, tras el entierro de su abuelo fallecido.
– Decía un libro de aquellos que me regaló que él siempre permanecería dentro de mí; por siempre, conmigo – le reprochó con dureza, no obstante increpando a la vez al destino.
– No me hagas reír. Si un día oyes su voz, presto acudiré a leer y creeré en esos libros. No cuentan más que falacias...religiosos o no, sólo intentan escapar de lo que nadie ha conseguido.
– ¡Calla! – gritó en voz baja desde un mar de lágrimas, enfurecido – ¡Por una vez cierra esa boca! ¡Esa que con pasión espera la hora de ahogarse en pestilente líquido!
– Mide tus palabras Andréi. No vaya a ser que otro accidente tenga lugar en el desván, mi hijo.
– Firmo la sentencia – exclamó Andréi, clavando la mirada en su padre con el odio más enfermizo.

Lejos parecían sonar las campanas de la Iglesia, y no obstante apenas unos quince metros cubiertos por alargadas coníferas les separaban de ellas. Por vez primera Piotr había contemplado su fracaso como padre; su negro veredicto transformado en tortura al despertar la envidia, observando el amor que sentían nieto e hijo.

Los segundos pasaban mientras ambos no cesaban de mirarse bajo el sol de media mañana, aún incapaz de eliminar las últimas gotas de rocío en la densa hierba que rodeaban las lápidas, y que mojaban pantalones y zapatos sin remedio conocido. Mientras, los pocos asistentes del entierro habían desaparecido rápidamente tras dar únicamente algunos el pésame a Andréi, ya que pocos en el pueblo le habían conocido. Sí era cierto que muchos conocían su historia, pero tras catorce años de su nacimiento y sin haberse mostrado con frecuencia en el pueblo, pocos podían reconocerle, ya que nunca junto con su padre fue visto. La leyenda de la tragedia de Andréi carecía de rostro conocido. Deambulaba de boca en boca con las visitas al pueblo por parte de Piotr: “Miren a aquel que asesinó a la madre durante el parto del crío; al que pagó por el silencio de un crimen como el judío compra un cordero para el sacrificio. Calle mujer, si no quiere que el magnate del pueblo escuche de su boca lo que nosotros siempre hemos sabido. Queramos o no, él es hasta ahora el único capaz de llenar de dinero nuestros bolsillos; él y sus mansos cultivos.”

Pasados varios minutos, un carruaje se detuvo frente a Piotr, donde su chofer habitual y su esposa le esperaban.
– ¡Tenemos que marcharnos! – dijo su mujer, ataviada lo más despótica posible en la medida de su alcohólica extravagancia – Para esta obra vendrán los más ilustres invitados, y no debemos perdernos ni un solo festín ni compromiso.
– ¿Está mi equipaje dentro?
– Los trajes más galanes, mi querido – le contestó mientras se escondía tras la sombra del cajón negro que conformaba su amplio carruaje.
– ¡Vayámonos pues! – finalizó Piotr mientras se dirigía al carro, dejando atrás la lápida de Vladimir y a su hijo – Ya sabes lo que tienes que hacer Andréi: cuida bien la casa, que voy a un asunto muy importante, hijo.
– Descuida – pronunció en un tono malsano y enfermizo, inquietando nuevamente a su padre, quien por segunda vez se veía indispuesto ante los inesperados embates de su hijo.

Como los lobos, una vez llegada la noche todo estaba previsto: su primera representación de teatro; la primera escena; el primer canto de guerra; el primer acto...

¡ Danzan, danzan y danzan
las bailarinas en coro con su cruel canto!
Bailan, bailan y bailan
En círculos con sus ardientes vestidos gritando.
Danzan, bailan y cantan
Cual botellas de vino en el fuego estallando.

Que tiemble el padre del señor por su osadía,
Pues el segador jamás destruirá la raíz de la rebeldía.
Jamás nuestro señor pronunció su canto...
O tal vez una vez escribió el prólogo a este acto.

¡Es cierto!

Pues arden por segunda vez las botellas en clara porfía.
¿Qué ocurrirá esta vez en la masía?
¿Lo sabe usted?
Yo una palabra pronunciar no me atrevería.
Danzan, danzan y danzan las bailarinas para su señor
Sentado altivo sobre el porche, en la barandilla.

Daniel Villanueva

Black & White

2008-04-29T02:45:00.000-07:00

----WORLD OF CHAOS----

Fatal Fury, Wing of tradegy
My eyes see the clamour of hate;
I’m ready to shoot with this shootgum
And then calm my pain.

Death, more Death
Fire with Fire
This flame is burning my veins;
I’ll just take my own revenge
Revenge
Against you…

Tryng to erase my madness
I saw all was vain;
I’m falling to darkness
I must exploit my rage;

Thisrty on a hellish wolrd of fire;
Fade into this torture soon will end my soul.

Studing when other options have fallen by the cliff;
Easy destruction, Easy Way…
My eyes see the clamour of hate.
On this World of Chaos
To survive we have to fight;
Violence… Destruction, and my hands behind.

Oh! so…
I want to feel run the hate;
Desires to paint my hands of blood
Of these who bowled the first stone.
I’ll converse your happiness to shadows
By the same way;
Bloodfalls, Destuction, Pain, Horror
and Hate.

----DAMAGES FROM SIN----

A child plays in the sand,
Only he's just inocence.
He build a castle with his hands
Oh! Hands... soiled with all except hate.
A clean soul... he's only playing,
Dreams glide away, the castle come to live;
The cavalry run so fast, princess will be save,
And the dragon flyes to escape from elves...
These stories never end.

Shadows come so fast,
The child ignores what they're going to make.
The castle’s dyied red,
The child won't see next day.

The Shadow of hate went to steal a life,
And his foolish mind only sees revenge.
That’s day more people died.
Swans in lake cry
Cause their little childs
Now close their eyes.
I sold my soul to end sorrow
A demon lives in my eyes.
This knife one day I borrow
Soiled my hands!

I brought your hell to this place and
You must erase all my pain.
I must forget this child cause…
I cut his veins!

And here I am
Horrorified seen my soiled hands,
Tryng to forget this crime;
My sin hurts on my own.
Oh, no!
Leave me now,
Break my chains and then tell me how,
How could I solve this harm?
My sin hurts on my own.
Oh, no!

No!

How could I scape from this sorrow?
How could I back in time?
This knife one day borrow
Soiled my hands!

I see this child every moments
l saw him where I walked
I must forget this face and
Scape from all!

Here I am
Horrorified seen my soiled hands,
Tryng to forget this crime;
My sin hurts on my own.
Oh, no!
Leave me now,
Break my chains and then tell me how,
How could I solve this harm?
My sin hurts on my own.
Oh, no!

----WIND OF SORROW----

World turned so dark around this circle,
Only silence breaks the calm.
A child embraces his died mother.
Also he died in
(He first)

Ah! They both will be there,
Only into one coffin.
Ah! This requiem all could hear
Prays for a better world.

(The Act)
Shouts in the sand where the child is crying
Seen his last times,
His mother runs to see her child.
Her son who soon will see the light;
He sees the light!

Blood and tears in the sand are falling,
His mothers cries;
Her son won’t be safe alive.
The knife wich kill the child
Now crushes other life...
Son and mother cross the light!

(Requiem Mozart)
Dies Irae, Dies Illa
Solvet saeclum in favilla,
Teste David cum sybilla
Quantus tremor est futurus,
Quando judex est venturus,
Cunta stricte discussurus.

Ah! The heaven’s door is white,
And the child runs with illusion.
Ah! An angel stop their march...
His mother must now fall.

Shouts in a cloud where the child is crying
Seen how now fall
In flames his mother into dark,
She saw her son and said goodbye...
She said goodbye.
There’s a place in hell for suicide
And demons wait
The next arriving of humans death,
For grieve their minds and say

"You will burn into eternal flames!"

----SON OF HATE----

The night comes, and I don’t know
How many things I’ve done.
Too much alcohol I drank
(Trying to forget it all).
I look at me in this mirror, cocain flows
Through my mouth and it falls.
And It’s time to abandone my home
(Now it’s time to work).
- Hi! Lady, tell me how much to pay?
- I’m more expensive than you think.
- Then only give me some to drink,
(and let me tell you this…)

Sometimes in morning
I’m feeling like an animal.
I'm the policeman,
I treat you like a criminal… 'cause
I may be forgot you,
May be forgot You,
We may be forgot you.

The Rain is falling
And in my car I’m driving fast.
An old man is crossing...
He must know I’ll never stop… cause
I may be forgot you,
May be forgot you,
We may be forgot you.
I'm looking into this mirror,
A lost child see into my own
The reason why did I do
(This crime I never forgot).

- Hi! Lady, tell me how much to pay?
- I’m more expensive than you think.
- Then only give me some to drink,
(and let me tell you this…)

Sometimes in morning
I’m feeling like an animal.
I'm the policeman,
I treat you like a criminal… cause
I may be forgot you,
May be forgot You,
We may be forgot you.

The Rain is falling
And in my car I’m driving fast
An old man is crossing
He must know I’ll never stop… cause
I may be forgot you
May be forgot you
We may be forgot you

I see this gun and I want to break
Twenty years of crimes and pain.
Demons wait my back to Hell,
Cause I’m the son of…

I’m the Son of Hate
Son of Hate
Son of Hate
Son of Hate
Son of Hate yeah!

----ETERNAL LOVE----

Look and see the birds on high green trees;
Look and see the tablets in a long garden field.
No! In front of this wall my love sleep with him:
With my little son who never knew the Sin.
Why did God forget my Soul?

No! Eternal love,
Why don’t you come this night to be with me,
Untill I know, oh love,
I never could see your face again?
Only into my brain.

I’m alone.

Days go by and people fight to live,
But I’m just waiting to sleep eternally.
Oh! love: you must know all days I have you in my dreams,
With our little son who plays between clouds here.
Why did God steal my soul?

No! Eternal love
Why don’t you come this night to be with me,
Untill I know, oh love,
I never could see your face again?
Only into my brain.

----ANOTHER GATE TO HELL----

Hey! My friend
We’re going to this place:
The old town fight against
The empire of lies.
Our neighborhood claims
for those years of disgraces;
Our revenge begins now.

Blood, tears and hate
Are the center of our lifes,
And in the sand
Rest in peace men from two bands.

Yesterday died my friends
And tomorrow they will cry
In this hell, in this another gate to hell.

Fear, shouts, cries and rage,
They both feel the same,
An unlimited hate
In the other world,
(That) nobody knows about it
Untill there’s everywhere.
Fear, shouts, cries and rage,
They both feel the same,
An unlimited hate
In the another gate,
It goes direct to the hell
And nobody knows how to scape.

Another Gate to Hell.

Drums of war,
Blood stain our walls...
Policemen are dying
But we too.
(the) Poverty is our crime,
(the) fight is our revenge
until then I could die.

Blood, tears and hate
Are the center of our lifes,
And in the sand
Rest in peace men from two bands.

Yesterday died my friends
And tomorrow they will cry
In this hell, in this another gate to hell.

Fear, shouts, cries and rage,
They both feel the same,
An unlimited hate
In the other world,
(That) nobody knows about it
Untill there’s everywhere.
Fear, shouts, cries and rage,
They both feel the same,
An unlimited hate
In the another gate,
It goes direct to the hell
And nobody knows how to scape.

Hear me now,
Look and see around
Corpses who rest on the ground,
And the blood of your hands.
That’s the price we pay now
So as not to think about
The outcomes of this war
We created!

----BLACK & WHITE----

One day the end comes,
It goes dressed like a shot...
That’s my time;
That’s my time...
Demons wait my come.
So they sing like one
All the sins I made up:
That’s the price!
That’s the price!
Demons sing like one:

Say Goodbye to your life
All your time has come!
Burn in hell, you’re wellcome!
Say goodbye to your life
Here you’ll pay your sins!
Burn in hell, you’re wellcome!

There Mephisto talks
With a woman I never saw,
But she comes;
But she comes,
While she tells me now:
See into my eyes,
there you’ll see a child:
That’s my child!
That’s my child!
And you killed him up!

Cry with this burning knife
I fixed in your heart,
Under Satan’s concession.
My revenge has come;
Finally has come...
Under Satan’s concession,
In this Black & White World!

Daniel Villanueva para Absentia

El Creador de Sueños (Capítulo 5) Charla in Trascendente

2008-04-16T06:12:00.000-07:00

– Cuán bien marchaba el proyecto, mas qué pronto el impostor escapó del renglón. Toda ley posee su trampa, más toda trampa atiende a una razón... odiosa razón, y odioso acto del padre de un joven que jamás ha visto con buenos ojos la luz del Sol. No bien bastaban tantos años de vacío interior; años en los que con mucha tristeza ordené vaciar sus pensamientos para evitar la confrontación. Ya veis, que incluso los sueños a veces fracasan, mas nuestra condición como tales nos hacen volver a nacer. Sí… es cuestión de tiempo para el definitivo renacer.

Presto reservaré esta carta de venganza para el Destino por su brazo a mis plegarias no torcer: cuán bellos iban a ser los versos que le dejé a él escritos, y qué poco amor al arte éste prosaicamente dejó entrever. No hay más que ver cuántas veces ha hecho arder maravillas con sus ociosas guerras; cuántos libros han sucumbido a la vanidad al transformar el papiro en ceniza yerma ¿Cuántas obras célebres habrán por siempre desaparecido? ¿Cuántas veces mi mente fue el principal motor director de esos hilos?

¡Por Dios, quien mi fiel amigo creó, que presto acudiré a él para interceder en las líneas que separan a Andréi del Destino!

– ¿Mas qué quieres que haga, Creador? – Retumbó una voz, cual rugido de mar en mitad de la tormenta, como únicamente sabía y aún sabe pronunciar Dios.
– A la vista está de lo acontecido, bien sabiendo tal y como soy yo – añadió el Creador de Sueños un tanto afligido – Aparta, sólo por esta vez al menos, a aquel quien sólo se empeña en rellenar tristezas al texto, donde bien dorados deberían figurar mis anhelados versos.
– Bien sabes, Creador, que a ti te debo gran parte de mi poder adquirido – dijo Dios en un tono cordial, y no obstante cargado del condicionante más divino – Pero hay otra deidad a quien debo atender correctamente, si no deseo que éste se enfade conmigo. Y ese no es más que el propio Destino, quien día a día se encarga de redactar vidas y vidas, todas ellas al unísono – continuó Dios hablando de él, como si nunca el Creador le hubiese conocido – Bien te enfadas con él al saber que su poder discuerda al completo con el universo donde te hallas vivo, mas los que no podemos escapar a sus males debemos ceder ante sus designios. Si no imagina cuántas iglesias podrían arder ¿Qué podría yo hacer si un día decide ensalzar con su negra prosa el ateísmo? ¡Calla, calla!– prosiguió Dios, quien dentro de su propia ansiedad parecía estar casi hablando consigo mismo – Sólo con pensar en ceder mi poder al sentido común y al raciocinio, me entran ganas de anegar el planeta hasta el Himalaya mismo.
– ¡No! Ahora no – exclamó el Creador muy alarmado – Es de mi saber que pronto construirán un buque por nombre Titanic, cuyos ingenieros le desafían a usted mismo.
– No dirás ahora que estás de acuerdo con esos cretinos – insinuó Dios exasperado – Ese buque se hundirá junto con su desafío.
– No es por ser piadoso, pues esa palabra a petición vuestra mi fiel amigo y yo te la cedimos, mas reconoce que ese deseo que le insinuasteis al Destino, rebasa el malsano capricho.
– Ahora es el Creador de Sueños quien da lecciones de moralidad – pronunció Dios con sarcasmo.
– Mi conducta siempre es moral – recalcó el Creador de Sueños – Humana, didáctica y moral, y si no me remito a mis propias creaciones y a su valiosa función. No hay más que ver cuán bien despierto la ilusión, la invención y el amor, mas cuántas veces aviso de un posible peligro, dando incluso a veces pistas para escapar en la mayor medida de lo posible del daño infringido.
– ¡Está bien! Todo sea por evadir lo que en mi mano no está – zanjó Dios en un estado muy irritado – Si lo que deseas es que Andréi postergue su cita conmigo, sea así pues. Dicho dictamen jamás será interpelado por el Destino.
– ¿Y qué será de los renglones?
– Eso ya, mi querido amigo, deberás procurar forzar la empuñadura de quien no gusta adornar con dorados unos folios que tal vez permanecerán por siempre en el olvido.
– En ese caso he de partir ya – añadió mientras se despedía el Creador de Sueños, recogiendo de la nada un vistoso bastón y un negro sombrero de copa, y desapareciendo al instante tras emitir un refulgente destello, capaz de deslumbrar al mismo Dios – La puerta será abierta – prosiguió un lejano eco – Pronto todos sabrán del verdadero poder del Creador de Sueños – Al finalizar aquellas palabras, el lúgubre paisaje donde Dios y el Creador habían mantenido aquella conversación, sucumbió al abismo. Por un momento la profunda noche en el mar, durante una tormenta de verano, cesó de iluminarse por siempre, más las agitadas aguas poco a poco se fueron calmando.
– ¿Cuánto tiempo queda para que Andréi cumpla veinte años? – preguntó Dios aparentemente sólo mientras las olas aún seguían agitándose en la negra noche, colmada de invisibles nubes.
– 6 años – contestó el Destino.
– Déjale al menos al pobre seguir leyendo libros – insinuó Dios pidiendo un poco de misericordia – Dice el Creador que ama en demasía el teatro; lástima que su abuelo en su lecho de muerte no le haya podido llevar. Por cierto: tráele conmigo.

Daniel Villanueva

El Creador de Sueños (Capítulo 4) Un libro en el Desván

2008-04-08T05:23:00.000-07:00

– ¿Qué es lo que ocurre? – exclamó Piotr al ver a su hijo gritar aquella frase. Vladimir desde luego no supo qué responder, más Andréi no pronunció ninguna palabra. Paciente y sigiloso se incorporó del sofá, y como un espectro dirigió sus pasos hacia el exterior, donde su padre le permitió el paso en espera de ver qué pretendía hacer. Como si de una procesión se tratara, Andréi, padre y Vladimir ascendieron por la escalera que conducía hasta el desván ante la mirada de la esposa de Piotr y del chofer del trineo, quienes se estaban encargando de apilar las maletas en la nieve para a continuación conducirlas hasta la casa.

El desfile marchaba con excesiva lentitud, alcanzando cierto ritmo de solemnidad. Sólo el subconsciente de Andréi sabía qué buscar – Duerme y Sueña – empezó a susurrar – Mira al cielo, y busca el libro que todo lo halla – Tras un minuto de recorrido por las escaleras y la pasarela del tejado de la casa, Andréi se detuvo un minuto más frente a la puerta del desván. Piotr reaccionó rápidamente para abrir la cerradura del portón de dicha habitación, mas Andréi ni siquiera intentó empujarla hasta cumplir el minuto de rigor – El libro que todo lo halla; el que todo lo encuentra – Al abrir, lo que era oscuridad se transformó en penumbra, ofreciendo a la vista un cuarto repleto de utensilios agrícolas y muebles abandonados, repletos de objetos inservibles o relegados, al olvido propio de una habitación carente de valor.

Sin más dilación Andréi se dirigió a un rincón, donde en efecto reposaba un libro – El libro que todo lo halla – pronunció nuevamente antes de desplomarse y volver a quedar dormido. Vladimir acudió inmediatamente a socorrerle tras su inesperada caída.

– Realmente no sé qué ocurre – exclamó el anciano mientras intentaba despertar a su nieto. Piotr no pronunció ninguna palabra. Sólo se limitó a observar aquel libro cubierto por una espesa capa de polvo que cubría por completo el escrito de la tapa. Tras unos segundos de duda, se dispuso a recuperar dicho libro de cierto tamaño y cuantioso grosor. Casi había olvidado cuánto pesaba aquel dichoso ejemplar, que al levantarlo empezó a desprenderse de la capa de suciedad más superficial. Un primer soplido ayudó para liberarle aún más del polvo acumulado, dejando entrever los primeros trazos de un escrito.
– En efecto este libro todo lo halla – dijo altivamente Piotr – Es un dichoso diccionario – finalizó sarcásticamente arrojando de nuevo aquel tomo al rincón donde había sido desterrado hacía años y años. De entre sus barbas su pudo distinguir en la penumbra una oscura carcajada – No tengo la menor idea de qué has podido hacerle a mi hijo estos días, pero sólo tengo claro una cosa.
– ¿El qué?
– Que ya he cumplido con mi palabra. Has estado unos días con él ¡Muy bien! Ahora debes marcharte.
– Sólo si me das el permiso para volver – le replicó el anciano.
– ¿No me has oído? ¡Fuera de aquí!
– Una vez lograste engañarme, mas esta vez no será así – gritó también Vladimir, dejando suavemente la cabeza de Andréi sobre el suelo.
– Ten por seguro que esta vez no habrá engaño – advirtió Piotr enojado – Vuelve a pisar esta casa, y el legado de aquella mujer cuya vida largo tiempo ha que expiró, también será erradicado.
– ¡Asesino!
– Me llaman – añadió, acompañando sus palabras con una risa burlona – Sabes de sobra que tengo valor suficiente como para matarle. Sería todo un alivio y un placer borrar de la faz de la Tierra tu estirpe, mas si el dolor ese día te oprime, presto te ayudaré para matarte también.
– Asesino os llaman– Piotr y Vladimir miraron estupefactos hacia la puerta ¿Era Andréi? En el suelo tumbado desde luego no se encontraba, más en la puerta aquel ser guardaba unos rasgos idénticos al chico ¿Pero qué había ocurrido con su voz? Aquel tono grave emulaba a la perfección la de un varón adulto – ¡Vaya! Siento presentarme de este modo, mas no es tampoco frecuente asistir a una discusión de este tipo.
– Andréi– dijo Vladimir – ¿Qué te ocurre?
– Andréi está aún dormido, que no soñando, mas basta que yo desee que lo haga o que sepa de vuestra conversación, para que así sea.
– ¿Te encuentras bien? – volvió a preguntar su abuelo, quien poco a poco se iba a acercando a él, no obstante con cierto recelo debido a aquellas circunstancias.
– Perfectamente – le contestó con jovialidad – Mas ya le he dicho que Andréi sigue durmiendo – añadió aquella voz procedente del cuerpo de Andréi. Sin duda parecía ser otro, pues lo que antes era un niño asustadizo de once años, con el cuerpo retraído ante la espera de un golpe inminente, ahora se alzaba erguido bajo el marco de la puerta mostrando un pose altivo – Permitan que me presente, mas no como tal vez sus excelencias esperáis, ni como el protocolo exige.
– ¿Por qué no dices de una vez quién eres? – gritó groseramente Piotr un tanto aturdido ante aquella situación – Andréi: no es momento para jugar ni para...
– Insisto que Andréi duerme plácidamente bajo mi atención, y ahora es momento de presentarme: en verdad... – continuó haciendo una pequeña pausa para medir sus palabras – sólo Andréi, una vez llegue el momento oportuno logrará conocer mi verdadera identidad, más vosotros habréis de saber que soy aquel quien velará personalmente por la protección del chico.
– Ya decía yo que no eras más que Andréi jugando – exclamó Piotr agarrando una barra de hierro oxidada, de las muchas que había dispersas en el desván.
– ¡Quieto! – gritó Vladimir intentando agarrar en vano al padre de Andréi, quien se dirigió presuroso a su hijo para golpearle. Su nieto, o quien ocupase su cuerpo en aquel momento, respondió contrariamente a lo esperado. Sin más, únicamente un paso hacia atrás había sido la respuesta al avance de su enfurecido padre. Ante el asombro del anciano, aquel único paso fue premeditado, ya que Piotr no podría efectuar el golpe desde larga distancia al tener que traspasar la puerta. Todo había sido calculado: ávidamente Andréi esquivó el golpe, situándose tras su padre, donde con un simple empujón logró arrojarle al vacío por la balaustrada de la pasarela. No hubo más daño que el de la humillación: bajo la pasarela del tejado de la casa todo un colchón de nieve aguardaba.
– No subestiméis jamás mi mal carácter – dijo en un tono arrogante y burlesco aquella voz en Andréi – Paciente he ido observando cómo la forja del herrero ha sido únicamente utilizada para deformar el hierro. Como he dicho he venido a proteger esta vida, pues tengo planes para ella en el futuro. Sabed bien que no oiréis jamás esta voz en el futuro, salvo si estimo que las condiciones que a partir de ahora estableceré se han quebrado. Sabed vos – dijo dirigiéndose a Piotr, quien no se había atrevido a levantarse del suelo – que esta alma debe corregir su rumbo, adquiriendo la mejor educación; sabed que la violencia no deberá tener más lugar; sabed que tarde o temprano toda la verdad por Andréi será conocida; sabed, que en cualquier intento de asesinato... mi voz hallarás, más no será un reencuentro grato.

El libro que todo lo halla ha sido descubierto; tarde o temprano será abierto como esta puerta, y aquella que permanece oculta en mis adentros, que no obstante permanecerá cerrada hasta un oportuno momento – prosiguió la voz en el cuerpo de Andréi – sin más se despide el... el que tanto ama decir “mas”, mas no volverá hasta el debido momento – finalizó aquella voz, abandonando en aquel instante el cuerpo de Andréi, el cual volvió a desplomarse dormido en el suelo.

Daniel Villanueva

El Creador de Sueños (Capítulo 3) Duerme y Sueña

2008-04-01T04:47:00.000-07:00

Hacía muchos años que un médico no retornaba a aquella casa: unas vendas bastaron para proteger las manos de Andréi, una vez se las lavaron y curaron. No obstante el verdadero mal fue aquella vez el frío que tuvo que soportar, el cual le hizo caer enfermo.

– ¿Qué puedo hacer por el pequeño?– preguntó Vladimir.
– No se preocupe– le respondió el médico– con unos días de reposo y abrigo pronto se repondrá de su mal, y podrá salir al bosque a jugar y saltar como cualquier crío.
– Entiendo – asintió el viejo un tanto ensimismado, intuyendo que muy pocas veces o quizás ninguna había pasado aquello.

Tras una breve conversación, finalmente el doctor cobró el recibo y se marchó, dejando a Andréi bajo el atento cuidado de su abuelo.

– Pronto te recuperarás – exclamó Vladimir.
– Así sea – asintió Andréi aliviado, bajo el cálido resguardo de unas mantas y de la próxima chimenea.
– Te noto aún cansado.
– Realmente tengo tanto sueño – susurró Andréi.
– En ese caso duerme y sueña – dijo conciliadoramente su abuelo.
– ¿Para qué utilizar dos sinónimos? – exclamó medio aturdido ante la atónita mirada de Vladimir.
– No me refería al sueño de dormir
– ¿Acaso hay otro?
– ¿No sabes que son los sueños? – preguntó preocupado el anciano, figurándose quizás que el joven apenas había sido educado, mas que su vocabulario era harto escaso.
– ¿Qué es, si no el acto de dormir?
– Desde luego mucho más – respondió con firmeza Vladimir – No obstante dime ¿Sabes leer?
– Mira en esos libros – dijo señalando un pequeño estante de madera, situado a la derecha de la chimenea.
– Me extraña entonces que desconozcas el otro significado de los sueños – continuó su abuelo, mientras poco a poco se aproximaba a examinar aquellos libros que su nieto le señalaba – Verás... un sueño puede abarcar muchas cosas: desde esa serie de vivencias que tienes mientras duermes, hasta todo aquello que tu mente desea.
– ¿Vivencias? Como desear, puedo desear mucho ¿pero qué es para usted una vivencia? – Vladimir nuevamente quedó estupefacto. Por un momento ambos no supieron qué decir, entrelazando sus miradas en un profundo ambiente de confusión.
– Dime ¿Qué es lo que sientes al dormir?
– Nada – respondió Andréi con mucha naturalidad y firmeza – Es fácil: una noche cierro los ojos, y al alba mis ojos se abren ante el devenir de las tareas matinales.
– Realmente asombroso – exclamó el anciano, quien finalmente apartó la vista de Andréi para examinar los libros que Andréi había leído. No había ninguna novela; ninguna obra de teatro... sólo tratados sobre métodos de agricultura, libros de contabilidad y algunos acerca de las tipologías y procedencias de los mejores vinos, situados en lejanas tierras.
– ¿De veras has leído estos libros? – Andréi asintió – No entiendo ¿Dónde están las grandes obras? ¿Dónde está la estantería magna, repleta de célebres autores? Es más ¿Dónde están los libros de enseñanza?
– Son esos.
– Hijo mío: esto no es nada, y me indigna que no hayas podido acceder a ellos ¿No hay más libros en esta casa?
– Creo recordar que en el desván había uno – repuso el joven – mas se encontraba y se encuentra cubierto por mucha suciedad y polvo en un rincón muy húmedo.
– ¿Y bien?
– Creo recordar que se titulaba Diccionario.
– ¡Gran libro! Sin duda desmerece su ubicación – el silencio reinó durante unos minutos: la huella de la familia siempre anda ahí, mas ¿qué podían decirse dos personas cuyas mentes nunca se habían conocido? Demasiadas preguntas tal vez inundarían sus labios, mas ¿dónde estaba el valor de la confianza que jamás habían adquirido? Finalmente, cual fugaz daga impulsarse por el puño del vivaz ladrón, los labios de Andréi preguntaron:
– ¿Alguna vez me visitaste siendo pequeño? – aquella pregunta hizo estremecer al anciano, quien por un momento perdió el equilibrio, alcanzando con sus manos rápidamente el mármol del arco de la chimenea – ¿Ocurre algo?
– No, me encuentro bien, hijo – ¿Cómo sobreponerse al devenir del tiempo? Los errores del pasado arañaban cual estacas el corazón del anciano – Así es. Una vez lo hice, pero jamás regresé. Hace tanto tiempo de aquello... tanto...
– Hay otra pregunta – añadió Andréi.
– Habla hijo.
– ¿De quien eres tú padre? – segundo estilete, avivando aún más el daño.
– He de salir antes de que anochezca – irrumpió Vladimir – He de regresar a mi hogar para recoger algunas cosas y para alimentar a mi caballo, con el que regresaré para también recuperar el trineo que abandonamos.
– Debe estar más que enterrado – añadió Andréi entristecido, a causa de su sentimiento de culpa.
– Lo sé – exclamó con la voz muy ronca y seca. Segundos después el anciano había abandonado la casa, portando su grueso abrigo para así protegerse del frío manto de nieve que, como un telón en el teatro, el viento arrastraba. No obstante la escena se encontraba parcialmente cerrada: Andréi presa de su cansancio quedó dormido, mas seis soles jamás vieron sus claros ojos, los cuales bajo sus párpados se dirigían hacia el abismo.

– Duerme y sueña – decía el abuelo observando a su inocente nieto dormido. Como si de una cueva se tratase, dichas palabras penetraron en él, retumbando por las paredes, todas ellas sumidas en la más profunda oscuridad – Duerme y sueña – ¿Qué serán los sueños? El corazón en el pecho le oprimía al no poder saberlo. “¡Quiero despertar! ¡Quiero despertar! ¿Qué le ocurre a mi cuerpo? ¿Por qué los brazos no responden? ¿Por qué mi voz no grita de verdad?” – Duerme y sueña – “¿Dónde se hallan los sueños?” Por vez primera Andréi se percató de la trascendencia de aquel hueco en su mente. Algo había en su conciencia que no lograba alcanzar... como una puerta que jamás había sido abierta, y tras ella permanecía todo un reino por explorar – Duerme y sueña – “Al fin la veo: tras ese halo cuyos bordes mis ojos ven distorsionados, se halla una luz, que tal vez si la abriera, quedaría instantáneamente cegado” A cada paso que Andréi realizaba, el débil fulgor de aquella puerta resplandecía mediante fogonazos. Cada vez se encontraba más cerca, mas finalmente la pudo tocar. Aún así ésta no se encontraba abierta, y parecía que una cerradura impedía las bisagras desplegar. Un fresco viento cargado de humedad parecía escapar por los bordes de la puerta. Andréi habría jurado que tras ella habría un bosque, pues le parecía escuchar diferentes tipos de aves, que realmente no había oído jamás.
– ¿Qué habrá detrás?
– Con el tiempo lo sabrás – respondió una voz tras la misteriosa puerta – El tiempo otorga; el tiempo habla... mira al cielo, y busca en él el libro que todo lo halla.
– ¿Quién eres? ¿De dónde procedes? ¿Dónde me encuentro? ¿Dónde te hallas? – preguntó angustiado Andréi.
– ¡Duerme y sueña! – dijo por última vez aquella voz, alejándose a continuación de la puerta.
– Duerme y sueña – exclamó Andréi a viva voz, bajo la atenta mirada de Vladimir y su padre, quien acababa de llegar de su viaje junto con su mujer en una mañana luminosa y resuelta.

Daniel Villanueva

Más Allá en la Niebla

2008-03-10T02:39:00.000-07:00

Más allá en la niebla
He visto infinitos mares resquebrajarse en la tormenta;
Más allá en la niebla
Un sendero se abre para goce del caminar;
Más allá en la niebla
Se halla la meta de un destino sin final.
Más allá en la niebla.
Más allá...

Con tu velo ocultas la belleza de un mundo
Ajeno a los ojos que lo observan.
Con tu manto siempre habrá un nuevo rincón por encontrar...
No habría ilusión sin niebla;
No habría ambición por el más allá.
Más allá en la niebla.
Más allá... más allá...

Erguido posas ante la montaña desafiante;
O embistes contra las olas a los pies de tu velero navegante.
¿Qué habrá tras la niebla?
¿Qué me empuja por su rostro avanzar?
Más allá el destino se abre
Y el invariable consigue la recompensa vital.
¿Más allá en la niebla?
Más allá...

Bien lo sabe el navegante,
O el montañero a la cima alcanzar:
Más allá en la niebla
Se vislumbra la felicidad.

Daniel Villanueva
04/03/08

El Creador de Sueños (Capítulo 2) La Función

2008-02-04T10:08:00.000-08:00

“– Pasen y vean, ancianos, degenerados, alcohólicos y mal pagados. Pronto comienza la función: ésta no es una obra de enamorados, sino la esencia del dolor en manos de dos diablos abrazados.

No se agolpen demasiado si no quieren adelantar la visión de la guadaña negra; si lo desean presto les podré ayudar, mas no obstante antes de sus almas sucumbir vean un milagro envuelto en maldad.”

Sillas, mesas y cuadros atendían la lección magistral. Andréi, muy crecido con sus recién estrenados veinte años, permanecía sentado en un taburete junto a la chimenea colocado. Absorto en su soledad, había ideado recrear lo que su padre siempre le había vetado: asistir a una representación teatral. Los muebles enmudecieron; las cortinas rasgaron sus vestiduras para su boca tapar. No había otro mundo; no había otro lugar...
La función había empezado, y la escena comenzaba con él mismo sentado, mirando fijamente un pequeño leño que portaba con su mano.

“– He aquí el árbol de la vida, y he aquí el milagro del fuego. Fuego del que mi cuerpo se regocija al recibir su calor en este tiempo invernal ¿Qué sería del hombre sin el fuego, mas qué sería del árbol sin el hombre? Densos bosques cubrirían la Tierra, y todo sería absoluta tranquilidad. No serían llama; no serían madera; no serían lanzas, sillas ni puertas.

He aquí el más trágico de todos los milagros: la esencia del hombre convertida en maldad. Yo mismo me doy asco, mas tú, insensato mueble, deberías pensar igual. He aquí el milagro de los muertos: lo vivo al fuego, a costa de los demás – exclamó Andréi arrojando el leño a la chimenea, el cual empezó con virulencia a crepitar – Polvo y cenizas: eso serás.

¿De qué sirven los sueños del necio, si en el averno morirá? ¿De qué sirve vivir si pronto ese fuego se extinguirá? Una pequeña llama se extingue con una llama superior; la ahoga estrepitosamente hasta por fin con ella acabar. Mi fuego se extinguirá con este fuego...

– ¡Mas eso no va a pasar! – irrumpió un coro de voces sin procedencia ni lugar.
– ¿Quién osa estropear mi obra de arte? ¿Quiénes vosotros, seres indignos, que mi vista no logra encontrar? ¿Quiénes sois? Dice el viento: no os responderá. Muy bien: ¡yo os maldigo por cobardía y maldad! – gritó enfurecido Andréi, no obstante interiormente acongojado. ¿De dónde procederían esas voces, si no había nadie más que él en su hogar?
– Más cobarde es quien habla del fuego, y no se atreve a él lanzar – replicaron nuevamente aquellas voces.
– No ansío mayor sufrimiento del que padezco ya – suspiró Andréi, colocándose de rodillas frente al taburete, mientras escudriñaba con sus oídos el ambiente, en busca de la verdadera procedencia de esas voces. Casi le parecía mentira, mas no conseguía ubicarlas en ningún lugar. Todas ellas procedían de diversas partes, mas al girar la cabeza, éstas le acompañaban sin variar su percepción auricular.
– Mírenle: vinculado a la nada; vacío como un árbol hueco.
– No calumniéis contra mi ya derruida alma. Dejad que sólo yo porte con esta carga para vosotros ajena.
– Pesada carga carente de contenido – ironizaron aquellas voces, las cuales irrumpieron en una sonora risa cargada de extraños ecos, los cuales fueron volatilizándose hasta desaparecer al final.
– ¡Fuera todos, allá donde estéis! ¡Fuera de mi hogar, donde todo es olvido! Si tenéis voz es que existe carne por quemar ¡Marchaos ahora mismo! ¡Qué osadía! ¡En mi casa entrar! Parece que ya se han ido– dijo Andréi intentando agudizar la percepción de sus oídos, dejando pasar un breve pero tenso periodo de tiempo en absoluto silencio– Los maldigo a todos. Ojalá no vuelvan más.
– ¡Volverán! – susurró con una voz ronca un extraño presagio.”

Por un momento la duda de lo que estaba allí ocurriendo se transformó en miedo ¿Qué podía hacer? ¿Escapar? Fuera, la nieve con violencia azotaba la casa con el transcurrir de aquel temporal invernal. Sus padres tardarían varios días en regresar de su viaje de negocios, marchando como itinerantes de función en función teatral. Máxime con aquellas copiosas nevadas, que los retrasaría aún más.

Finalmente presto marchó a su habitación, donde se encerró para no dejar las voces pasar. Más allá de las ventanas, los tilos se mecían al son de un viento que había cesado de portar nieve; la madera de la casa de vez en cuando crujía, y las ventanas emanaban un frío espectral que rápidamente se disipaba por la sala, caldeada por una pequeña estufa de carbón.

Los minutos pasaban, y el sueño al fin hizo aparición; no obstante todo era confuso: jamás hubo imágenes; jamás hubo recuerdos... únicamente una extraña sensación de vacío, como si en su mente existiera cierto bloqueo o algún extraño hueco. Cuán incómodos eran los despertares; ojalá no fuera así el sueño eterno.

Daniel Villanueva

Parodia a un Difunto Enojado

2008-01-31T06:02:00.000-08:00

Al fin todo ha terminado: con certeza esgrimí ese cuchillo como mortal lanza, y es esa la razón por la que me encuentro aquí.

¡Qué molesto puede resultar compartir habitación con el cadáver de un ser tan cercano! No obstante siento una calma tan afín... aún así bien podría haber avisado el difunto que desde aquel preciso momento del ensartamiento, las puertas no se podían abrir ¿En qué planta me hallo? ¿Un doceavo? Ni tan siquiera por las ventanas podría huir.

¡Ah! ¿Por qué la muerte tiene que ser así? Más quisiera dirigirme al Sindicato de la Guadaña para recurrir por una transición más prolongada y así tal vez uno podría despedirse de esposa e hijos. No sé: un hasta pronto, pues desde luego todos nos veremos allí... planta arriba o planta abajo, mas todos estaremos allí.

¿Dará tiempo para este cigarro? Sí: que esta fúnebre habitación se cargue de humo. Así podré estremecerme observando cómo las trazas de éste se agitan con el pasar de mi mano, al igual que las infinitas motas de polvo, que sólo con la luz del Sol se pueden advertir.

¿Qué hora marca mi reloj? ¡Vaya! ¡Se ha parado! Desde luego peor todo no podía ir: provoco una muerte y el cadáver se halla junto a mí, esperando él a que me encuentre y me lleven a un lugar donde nadie desea ir ¡Y qué calor hace! ¿No hay aire acondicionado? ¿Será este mando? ¡Tampoco funciona! Menudo día he de pasar aquí ... juraría incluso que estas paredes color beys de papel estampado se burlan de mí. Ni qué decir de la sorna de esas viejas sábanas desgastadas, bien empapadas en sangre y donde las moscas se deleitan en su jugo, expresando un rostro feliz. Todas ellas danzan alrededor del cuchillo, erguido como un mástil.

¿Podría haberme librado de esta tétrica macabrería? La respuesta es sí ¿Qué dirán mis hijos al enterarse de lo sucedido aquí? Seguramente un policía, o más bien mi esposa los reunirán para decirles tal que así:
“Venid hijos míos: vuestro padre se ha suicidado, y ahora se encuentra en un lugar más afín”

No les creáis y tened en cuenta que la muerte es un ser despiadado: hace cuatro horas de la llegada de mi hora funesta, mas ella aún no ha venido a por mí.

¿Llaman a la puerta? ¡Por fin!

Daniel Villanueva
30/02/08

Ritual

2008-01-22T14:41:00.000-08:00

(Hoy es la primera vez que escribo aquí fuera de un relato o canción... Sin duda, dadas las circunstancias de hoy publicaría nuevamente The Curse of Your Eyes, mas esta canción ya se halla en esta página de relatos.

De no ser porque mañana tengo a primera hora un exámen hoy me llevaría horas y horas escribiendo: es posible que el Creador de Sueños; es posible que una canción... es posible que algo nuevo, o tal vez una continuación. Al son de Dissapear publiacaré una de mis canciones favoritas (de las made in Absentia))

Ritual:

On a cold winters night
Shadows walk with little lights
And nothing knows where they go
Forest covers me, I’m alone

What`s I hear? What’s they say?
(The) river talks; (the) last week the same
And fright rules on myself
I don’t know how to scape

No, I don’t know
What’s happening today?

Shadows are men, clothes dark
Clothes with large capes
And hoods that hide their faces

Dances, dark songs
On a clearing lighted by stars
While a dark moon begins to light their faces

A lot of eyes from the wood
Looks the fire, nothing moves
Shaman turns, on the green
They all are of knees

Ravens flies, Owls looks
I’m scare, but I can’t move
Wolfs now howl, and walk around
(the) Shaman calls me, towards him I walk

And no, I don’t know
What’s happening on me?

Turns, jumps and singings
Arround a green burning flame
All take part on this ritual (that) never ends

Dances, dark songs
On a clearing lighted by stars
While a dark moon begins to light their faces

Shadows are men, clothes dark
Clothes with large capes
And hoods that hide their faces

Dances, dark songs
On a clearing lighted by stars
While a dark moon begins to light their faces

Turns, jumps and singings
Arround a green burning flame
All take part on this ritual (that) never ends

Dances, dark songs
On a clearing lighted by stars
While a dark moon begins to light their faces

Daniel Villanueva
para Absentia

(¿Melancolía? Tal vez, mas no hay daño: solo frío... mucho frío)